Les vieux briscards.

Le Sergent d'élite Salanzar Marchall, surnommé ''Tape la Masse'' dans le milieu, s'était vu confronter à un nombre de flibustiers incalculable dans sa longue carrière au sein de la Marine. Et si il n'était pas parvenu à tous les arrêter, une partie occupés les froides cellules à travers les blues grâce à lui. Tous plus dérangés, violents, sanguinaires, égocentriques les uns que les autres, des êtres détestables, détestés et qu'il valait mieux mettre hors d'état de nuire avant qu'ils amassent la puissance et la richesse nécessaire à leurs projets démentiels. Il en avait livré des batailles aux côtés du Lieutenant Epic Fail et de son cher frère Matthew. Des duels à n'en plus finir dans lesquels il avait mis sa vie en jeu à chaque instant pour prendre le dessus sur son adversaire. Il pensait sérieusement avoir tout connu, déjà tout vu. Jamais il ne s'était imaginé tombé sur un forban de l’acabit de ce Balior Blackness. Son métabolisme semblait carburer à la gnôle, ses actes dictés par une détermination déconcertante à vouloir prouver son existence à la face du monde. Et cette façon agaçante d'agir en parfait suicidaire...

Comme ici, alors qu'il venait de lui fracasser sa masse sur la carafe, ce dernier semblait avoir délibérément encaissé le coup pour mieux lui décocher ce coup de poing venu des enfers. Si le pirate soixantenaire avait sacrément morflé et même valdingué dans une bâtisse, son acte suicidaire avait fort bien payé. Le menton du Sergent d'élite avait claqué sous l'impact, quelques dents avaient sauté, et la trogne avait suivi le mouvement remontant du coup. Le corps massif alourdi par la couche de métal porté s'était vu décoller du sol pour mieux retomber lourdement quelques mètres plus loin. Allongé sur le dos, groggy, le sang s'échappant de ses lèvres,  Tape la masse ressentait l'effet désagréable que ressentait ordinairement ses cibles quand il les cognait de son arme. L'impression que la terre s'était retourné sur lui-même et qu'une enclume de la taille d'un rafiot de guerre venait de lui tomber sur le museau. Son casque avait sauté de son crâne dégarni, l'hémoglobine souillait sa longue barbe tandis qu'il tentait en vain de reprendre ses esprits.

Il commençait à croire que ce boit-sans-soif de malheur aurait sa peau finalement... Impossible ! Il se gifla mentalement pour cette pensée faible. Jamais il ne quitterait ce monde de la sorte, pas maintenant, il ne le pouvait pas ! Il força sur ses guibolles pour se redresser, prenant appuis sur le bec de sa masse, le regard rivé sur le trou béant dans la vieille épicerie abandonnée. Un sourire satisfait le prit en constatant que tout aussi robuste qu'était Blackness, il ne s'était toujours pas remis de leur dernière accolade. Bien, il ne restait plus qu'à lui passer le fer aux poignets et à le ramener au navire. En espérant que le Lieutenant Fail et ses hommes soient parvenu à capturer le reste de l'équipage Grognards. Il ne se faisait aucun doute quant à la réussite de son beau-frère, ce ne serait qu'une formalité pour lui.

ROOOOOOOOOOOOOOOMPF !
Par tous les saints...

Ce cri plus proche du beuglement animal que d'un son émanant d'une voix humaine venait de percer du fond où était supposé l'attendre la carcasse endolori du boucanier. S'il n'avait aucune idée de ce qui pouvait bien se tramer à l'intérieur, il n'aimait d'avance pas cela. L'inconnu aurait suffit à faire fuir un jeune bleu, mais pas le vieux Salanzar. Intrépide, il bascula sa masse sur son épaule et tacha de s'avancer vers le danger. Le même beuglement retentit alors, une masse sombre aux proportions énormes s'extirpant par l'embrasure. Les quinquets du fier marine s’agrandirent à en menacer d'exploser. Face à lui, une bête approchant du bovin, un taureau ? Elle devait bien faire trois mètres si ce n'était plus. Une paire de corne occupait les flancs du front, une longue crinière de poils grisonnant entouré sa gueule menaçante. Des muscles massifs, la bête se dressait sur ses deux sabots. L'autre paire de jambes servait finalement de bras, et se terminait par trois sabots remplaçant les doigts.

Tu n'es pas...

Il coupa sa phrase au beau milieu, ne pouvant accepter l’hypothèse saugrenue à laquelle il venait de songer. Cette bête, quoi qu'elle soit, n'était pas une légende. Le Minotaure n'existait pas, or ce qu'il avait là était bien réel, en témoigne le souffle chaud et légèrement nauséabond qui se dégageait de sa gueule. Détournant le visage un instant, toussant, il déclara d'un air écœuré.

Ventrebleu... c'est infect... !

La bête aux allures de bœuf géant hurla au faciès du marine, répandant un flot de bave sur ce dernier, avant que son bras massif ne le fauche au flanc droit et ne l'éjecte au loin comme une vulgaire brindille... Réception douloureuse avec le plancher des vaches, l'adrénaline du moment et sans doute un fort instinct de survie poussèrent le Sergent à se remettre immédiatement sur ses pieds, en position défensive. L'armure était sévèrement enfoncée au point d'impact, témoin de la violence de l'assaut. Son porteur respirait avec difficulté, le souffle encore coupé, acceptant l'idée qu'il venait de perdre quelques côtes et que ce ne serait pas les dernières...

Tudieu... une telle irascibilité... Blackness sans aucun doute !

On pourrait croire qu'avec une telle masse, l'animal serait lent, facile à prendre de vitesse. On pourrait le croire oui, et finir écrasé sous l'un de ses lourds sabots. Sous-estimé l'adversaire n'est pas le genre de Salanzar Marchall, pour autant ici cela n'aurait servi à rien. Quand cette chose vous a dans le collimateur, rien ne lui fera lâcher le morceau. D'autant plus lorsqu'il a la fâcheuse tendance à systématiquement vouloir se relever après avoir été frappé. Cela revient à déclencher le jeu de qui cédera le premier, l'avantage cette fois étant au flibustier transformé en bovin enragé. Buffle qui revient à l'assaut d'une manière fracassante. Il bondit haut, retombe avec lourdeur au sol qu'il fissure à l'atterrissage, et frappe fort de ses sabots joints en beuglant comme un sourd. Subtilité. Le Sergent a tout juste le temps de bondir en arrière, de retomber sur ses pieds que déjà, son bourreau lui tombe dessus et le heurte d'un coup frontal redoutable. Ses cornes transpercent son armure mais la violence du coup ne permet pas qu'elle s'enfonce de trop dans la chair.

A la place de quoi, il joue une seconde fois l'homme volant est retourne sèchement au sol, déclenchant un tourbillon de poussière à la retombée. Il n'attend guère longtemps pour se redresser, désireux de retourner se confronter à l'ennemi. Une détermination de fer, une justice implacable, une armure et une masse, tel est ce qui incarne le Sergent d'élite Salanzar Marchall. Tomber sous les coups d'un bœuf géant entraîné dans une furie interminable ? Jamais. Pourtant. Il est déjà de retour, le furieux bœuf géant. Cette fois, il n'aura pas le temps de frapper, que l'incarnation de la justice lui propulse avec toute la force dont il dispose encore, le bout de son arme dans le museau. L'hybride est fauché en plein élan, dévié brutalement de sa trajectoire, et voit sa course se terminer la gueule la première dans la terre. Le marine aurait bien voulu enchaîner, mais il en a plus la force. Son corps souffre des précédents chocs, sa chair saigne des différentes plaies, son bras avec lequel il vient de cogner n'en est pas ressorti indemne.

Ce qui rend l'affrontement compliqué outre la différence de puissance évidente entre les deux, c'est la colère sourde qui anime la bestiole. Elle se contente de charger dans le tas, sans stratégie, sans repos, sans crainte d'être contrée. Elle veut faire mal, écraser, broyer, tuer. Ne s'arrêtera pas avant d'avoir éparpillé les membres et les pièces d'armure de son opposant aux quatre coins de la ville. Situation désespérée dans laquelle aucune échappatoire autre que la mort semble se proposer. Les traits du vieillard crispé par la douleur et la fatigue se détendent, il sourit, amusé. La Justice triomphe toujours du mal qu'on lui disait lorsqu'il a signé en bas à droite le jour de son enrôlement dans la marine. Engagez-vous, luttez contre ces affreux forbans, ces exécrables criminels et ces infâmes révolutionnaires qui pullulent sur nos terres. Rejoignez nos rangs et participez à la grande purge. En plus de quarante années de bons et loyaux services, il avait largement contribué à la lutte éternelle du bien contre le mal.

Et finalement, c'était ici, sur cette île à l'entrée de la Route de tous les Périls, que prendrait fin sa mission.

Il l'acceptait.

Et tandis que les pas imposants de la bête frappaient le sol, que son énorme carcasse velue et débordant de haine se rapprochait à grandes enjambées, il s'accorda un dernier baroud.

Exténué, il trouva la force de brandir haut sa masse.

Même dans les derniers instants de sa vie, il n’éprouvait aucune peur face à la mort. Il la défiait avec tout ce qu'il avait, de tout ce qu'il était.

Maudis soit la catin qui vous a engendré, Balior Blackness, Capitaine des tristes Grognards ! MAUDIS SOIT VOTRE EQUIPAGE DE GOUGNAFIERS ! MAUDIS SOIT LE DEMON QUI VOUS HANTE ET VOUS DONNE CETTE FORCE !
ROOOOOOOOOOOOOOOMPF !

Le buffle déboulait avec des dizaines de mètres d'élan et un poids conséquent accentué par cette course. Cornes en avant, aveuglé par la rage. Salanzar propulsa son arme fétiche une dernière fois à l'encontre de la monstruosité. De toute sa force. De tout son cœur. De toute sa détermination. De tout. L'impact ne fut pas violent, brutal. Il fut destructeur. Une onde de choc se relâcha, ayant les deux assaillants pour épicentre. Destructeur. L'armure et la masse du gaillard de la marine d'élite semblèrent imploser, volant en une multitude de morceaux tout autour de la zone. Destructeur. Balior comme Salanzar furent repoussé et tous deux se partagèrent les dommages. Seulement l'un d'entre eux trouva l'énergie de se redresser. L'autre gisant au sol, inconscient. Mi homme, mi buffle, le Capitaine Grognard se relevait, incapable pour autant de n'avoir qu'une once de conscience de ce qu'il faisait. Seule la bête avait le contrôle. Elle s'avança, un pas après l'autre, jusqu'à la dépouille de son vis-à-vis.

ROOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOMPF !

Un beuglement triomphant claqué à la barbe du vaincu, le faciès inanimé de la mouette à quelques centimètres de la gueule grande ouverte du bestiau géant. Maintenant venait la mise à mort. Sans hésitation, il fit s'abattre son trio de sabots sur la bobine du perdant.

Une première fois. Le nez se fracassa, une arcade sourcilière céda.

Une seconde fois. Les mâchoires se brisèrent, quelques dents supplémentaires tombèrent.

Une... Quelque chose n'allait pas. Comme un soudain élan de fatigue, un coup de mou. Le bras de la bête retombe mollement le long du corps tandis que toute sa silhouette semble diminuer à des proportions plus humaines.

De retour aux commandes est Balior Blackness. De retour, mais complètement crevé, et de nouveau nue. C'est embêtant. Il mire un instant la dépouille du vieux marine, avant de s'en détourner et de quitter tant bien que mal les lieux. Direction la plage, et le Hollandais.

Giah-ah...