Die Hard - Piège de Cristal [FB 1612]

Un vase, juste un péripatéticien de vase.

Dix millions. Dix millions le péripatéticien de vase. Dix mois de salaire qui partent en fumée à cause d’un péripatéticien de coup de coude mal placé dans une péripatéticienne de soirée organisé par ce péripatéticien de gratin de cette gouge de Saint-Urea. Coup de coude mal placé à cause de cette… fillette incapable de marcher avec une robe de soirée et des talons de moins de huit pouces. Mais qu’est-ce qu’on leur apprend à l’école des prostiputes bordel, point d’exclamation puis d’interrogation puis d’exclamation à nouveau, c’est en substance ce que pense et repense et rerepense le lieutenant-colonel Tahgel tandis que la Stanhope lui remonte les bretelles. Et aucun sous-entendu salace impliquant coucherie d’une quelconque sorte entre la géronte et le presque trentenaire ici.

Ce serait à proprement parler dégueulasse. D’ailleurs, Tahar vomit.

Pas qu’il soit spécialement content, mais le jus d’orange du matin remonte alphazédiquement et finit sur les dalles jusque-là sans tache de la salle d’audience de la noble maison qu’elle est noble. La preuve, y a un banc en granit marin là et du bois d’Adam là. Outrée autant que l’importun est en colère contre le monde entier pour lui avoir bien, mais bien, hein, pas du petit pourrissage de lopette, pour lui avoir bien pourri son début d’année 1612 qui s’annonce décidément une glorieuse année, la dame plisse son sourcil de pierre en une moue qui veut tout dire comme seules savent le faire les donzelles bien élevées, et s’ellipse comme une époque trop longue pour être contée, disparaissant dans les méandres de la grande bâtisse qu’elle est grande. Pas un mot, rien.

Z’avez eu de la chance, elle aurait pu demander v

J’ai une gueule à avoir de la chance ?

Non mon colonel.

Dévoûté par le rejet et la sensation de légèreté subséquente, l’étalon piaffe et toise de son poitrail galonné le sous-fifre qui lui tient lieu d’aide de camp. Je dis étalon pour être à la hauteur du clinquant exubérant de l’endroit qui, sous couvert d’austère sobriété, est quand même censé écraser du poids de sa richesse le péon moyen qui viendrait à pénétrer dans ces lieux. Piaffe et toise, réduit au silence et s’en va à son tour, laissant la mare aux canards (canard, orange, jus d’orange) là où elle, les poules sont bien gardées. Le sous-gradé se cale derrière lui pour lui polir l’ego et tous deux traversent la cité haute comme si de rien n’était. Et rien n’est, en vérité. Autour d’eux au moins. La routine quotidienne, sans insurrection à mater, sans chasseur de primes fantasque et moulé à encadrer, sans cellule anarchiste à étouffer dans l’œuf. Sans cellule anarchiste ? Tout n’est pas si rose peut-être.

Mais dans la rue Waterdespair, Tahar Tahgel n’a pas encore ces soucis, pourtant bien légitimes et que tout représentant de la force des ordres devrait avoir en permanence à l’esprit, n’a pas encore ces soucis en tête. Pour l’instant il se remémore les derniers évènements et fait un rapide plan de carrière, jugeant le pour et le contre, jugeant les culs léchés qui ne sont pas foule et les broyats d’ego laissés derrière lui, espérant qu’un supérieur bienveillant d’antan saura lui éviter la rétrogradation qui s’impose à lui comme la seule issue possible à toute cette succession de malfortunes. Le salut à Dionysos, passe encore après tout. Mais le calice, ah ce bougre de fumisterie de calice à mille plaques… elle avait l’air de sacrément y tenir mine de rien. Un bijou de famille ? Une relique sainte ?

Autant de concepts étrangers à l’étalon redevenu simple chien pas trop fou maintenant que son bras gauche s’est barré direction l’hôtel pour y accomplir une bricole administrative en ses lieu et place à lui, mais dont il a pu se forger au fil des années l’idée que pour certains ça peut être important. Alors quoi. Le gibet ? Non, quand même pas. La rétrogradation ? Mouais. La suppression de solde ? Plausible. La corvée de pluches ? Boarf… Hm. Le détachement à la position spécialement créée pour lui de garde-chiourme pour les deux adorables petits rejetons du rejeton de la brave dame ? Oh oui, en voilà une projection qu’elle est bonne, tiens… Ces deux mignons garçons au crâne encore aussi chauve que leur cul béni et le buste en marbre de papa dans le hall d’entrée se feront sans doute un plaisir de lui rappeler pendant toute la durée que sa sérenissime altesse jugera nécessaire, ou jusqu’à ce qu’ils aient toutes leurs dents c’est-à-dire dans putain de longtemps, qu’on ne dispose du droit de jouer avec la nourriture et la vaisselle que quand on est descendants d’une famille de ploucs.

Colonel ? Un gars du palais m’attendait à la réception, je suis revenu aussi vite que j’ai p

Laisse-moi deviner : on y retourne ? Eh merde…