A toi, Némésis.

Une plume de mon grigri bleu indien
s'est décrochée
elle est tombée
sur le parquet
ce matin.

une miette de quelque chose est tombée
il n'a pas fallu plus d'une seconde
et c'est tout
c'est fini
et ça ne reviendra pas,
plus jamais.

elle est toute seule par terre
blanche au milieu
et marron sur les bords
comme une feuille d'automne
ou un pantalon délavé
elle est douce sur le sol,
elle a l'air solitaire
d'ailleurs elle s'en fiche,
je suis le seul qui s'inquiète ici :

Mes rêves sont-ils soumis à la gravité ?

A la gravité des poètes,
vanité des vanités, vanités des vanités,
comme le saule qui pleure ?

Parce que le temps
va trop vite
et que la mort
est une petite mamie
qui fait ses courses au hasard
dans un marché

A la gravité des poètes
comme le ciel les vallons et les feuilles
(« je dis : O mélancolie, chère mélancolie
Aujourd'hui il est temps de porter ton deuil. ») ?

La plume s'est posée sur le parquet blanc
elle avait une odeur de caramel
elle était incroyablement belle
elle était comme hors du temps

le temps qui fuit est une fable inventée par les paresseux.

Les rêves, je les capture
des candeurs pelucheuses
prises dans les mailles de l'attrapeur,
dans la boîte de l'aspirateur
entre les vers du poème :

éternité éternité éternité etc.

Ma plume, mon moment
et sa gravité
mon rêve, mon instant
retrouvé

et entre les froissures du papier
une vague odeur de caramel :

Je ne veux plus ressentir la fêlure.