Main basse sur le ring

Adrian Adamovicz?

"Oui, c'est ça. C'est un sacré direct que vous avez-là, Ferraille."

William jaugeait l'homme de main qui lui faisait face. Il l'avait arrêté sur le chemin alors qu'il rentrait au dortoir. On l'avait assigné à une chambre commune depuis qu'il avait mis Larry "Gueule-de-mort" hors course. Le charpentier ne risquait pas de remonter de sitôt sur un ring avec l'état de son nez et de sa mâchoire. Adamovizc l'avait donc pris à parti dans une remise qui leur laissait à peine la place de garder un périmètre de vital autour d'eux. Le jeune homme savait précisément où la discussion risquait d'aboutir.

"Oubliez les ronds de jambe, Adamovizc. Dites-moi ce que vous voulez qu'on gagne du temps."

La canaille marqua un temps d'arrêt, un peu décontenancé par l'aplomb de son interlocuteur. Il ne put retenir un sourire narquois. William gardait un visage tombal. Il ne faisait confiance à aucun de ces types. Ils n'étaient mus que par l'argent et le pouvoir. Et il ne put s'empêcher de remarquer qu'il ne pouvait pas vraiment les blâmer non plus.

"La place de Rubben. C'est tout ce que je souhaite."

"Evidement. Et qu'est-ce que j'y gagne moi?"

"Je libère tes compagnons et je te vends les matériaux dont tu as besoin."

William n'eut pas à réfléchir longtemps. La proposition venait d'un mafieux, il ne l'avait pas oublié. Il jeta un regard hors de la remise et Adamovizc interpréta ce geste comme un acte de prudence. L'artilleur ramena la tête à l'intérieur de la petite pièce et agrippa fermement le col du criminel en face de lui, le plaquant contre l'étagère en métal qui se trouvait derrière. L'autre eut un hoquet de surprise et ses yeux prirent une expression de panique. Le jeune homme se pencha à côté de son oreille.

"Je vais être très clair, Adamovizc. Ne t'avises pas de me trahir sur ce coup-là, tu n'as pas idée de ce que je peux faire quand on me met en colère."

L'autre ne répondit pas, toujours collé à son meuble. Après quelques secondes de réflexion, il attrapa le poignet de William et se dégagea de son emprise. Il essuya ses vêtements avant de lancer un regard noir au jeune homme. Ce dernier lui rendit un sourire narquois. Ce n'était pas une petite frappe en manque de galon qui allait l'impressionner. Il tourna la paume de ses mains en guise d'interrogation, un air d'impatience sur le visage. L'autre cracha sa réponse avec amertume.

"T'as ma parole."

"J'accorde pas de crédit à la parole d'un mafieux.

William s'avança vers la porte avant de marquer un temps d'arrêt. Il voulait faire la plus grosse impression possible sur le sbire pour éviter de se faire suriner au prochain tournant qu'il prendrait. Ces gars-là avaient tendance à être des vicieux. Il se retourna et lâcha un sourire plutôt sympathique, qui n'en cachait pas moins ses côtés sombres.

"Mais bon, je suis un pirate après tout."

La soirée fut plutôt calme. Les autres combattants, qui partageaient leur vestiaire et leur sueur avec l'artilleur, avaient décidé d'aller faire la fête en ville ce soir-là. William resta calmement sur son lit à réfléchir à la conversation qu'il avait eu plus tôt. Ils avaient convenu des formalités de leur complot après la petite démonstration de force. Adamovizc devait chercher quelque chose de compromettant au sujet de son adversaire, un objet qui permettrait de le mettre dans une position de faiblesse. Le pirate, de son côté, se contenterait de le filer pour lui faire ressentir une pression constante. Il attendit le lendemain pour se mettre à la tâche.

"Mets-y du cœur, champion!"

Mick était penché au-dessus des cordes du ring, invectivant l'adversaire de William. C'était un métis qui dépassait bien le jeune homme d'une bonne tête et demi. Il était musclé mais beaucoup trop lourd pour se saisir de son opposant. Il lança un crochet mais l'artilleur trouva largement le temps de se glisser sous son coup pour lui rentrer dans le flanc. Ce n'était pas une technique légale, mais ils ne boxaient pas vraiment en suivant les règles non plus. L'homme se courba et finit par poser un genou au sol. C'était une bonne occasion pour le coucher définitivement. Il lui lança un coup de genou en travers de la gorge. Les yeux du boxeur se révulsèrent et il trembla un peu avant de s'écraser contre le tamis de bois. La foule explosa dans une liesse incroyable. Il devait y avoir une cinquantaine de personnes rassemblé dans l'ancien entrepôt qui servait de salle de combat. William posa son regard sur le manager de son adversaire, qui se leva en jetant un regard méprisant à son combattant avant de s'en aller. L'arbitre attrapa le bras de l'artilleur et le souleva en l'air, provoquant une deuxième explosion de hourras.

"Tu l'as épargné pendant huit minutes, Ferraille! Ma parole, pour me le sécher en quinze secondes! Tu joues à quoi, au juste?! T'attends le coup surprise qui va te mettre au tapis?"

"Je joue avec la viande.

William fixait l'entraîneur avec un regard carnassier. Il ne pouvait s'empêcher d'adorer l'adrénaline que procurait le combat. Le danger qui pouvait frapper à chaque instant, peut-être fatal. C'était sûrement une manière de se sentir vivant pour beaucoup de personnes, mais pour le jeune artilleur, c'était simplement une pure partie de plaisir. Un divertissement. Il finit par se débarrasser de l'entraîneur et se changea pour aller accomplir sa mission.

Bartholoméo Rubben était le genre d'homme à savoir apprécier les plaisirs simples. Il aimait les restaurants luxueux, les call-girls les plus sympathiques et les combats clandestins les plus violents. Et il ne dérogeait jamais à cet emploi du temps, tout comme ses malabars qui ne lui faussaient jamais compagnie. William s'employait à suivre le mafieux tout les soirs. Il le laissait tranquille pendant la journée, préférant profiter du couvert de la nuit pour se fondre à travers les ruelles sombres. Il s'évertuait à repérer tout les détails qui pouvaient trahir un relâchement dans la vigilance des crapules. Il savait qu'elles allaient inévitablement commettre une erreur de jugement sur une route à emprunter, ou sur un établissement un peu trop bondé. C'est dans ce contexte là qu'il mit un coup de pression anonyme à Rubben. Ce dernier avait pris l'habitude, après un nombre de whiskies déraisonnable dans une taverne huppée des bas-quartiers, de rejoindre un petit établissement engoncé à l'angle de deux ruelles étriquées. Il laissait toujours deux hommes à l'extérieur, tandis qu'un troisième gardait la section intérieure. Après sa troisième visite de la semaine, les malabars se relâchèrent et commencèrent à parler sans vraiment prêter attention aux badauds estimant que l'endroit était suffisamment à l'abri. Un couteau glissé dans la poche, encapuchonné pour ne pas qu'on le reconnaisse, ce fut ce soir là que William se décida à agir.

"T'as vu la raclée qu'l'a pris, Porm le rouquin?"

"C'tait qui, c'type là?"

"C'tait..."

Le son de sa voix s'évanouit alors que sa gorge se remplissait de sang, qu'il crachait maintenant à la figure de son collègue, la carotide tranchée par la lame aiguisée de l'artilleur. L'autre mit quelques instants pour comprendre ce qui était en train de se passer, comme s'il sortait tout juste d'un rêve. Ou plutôt d'un cauchemar. William se décala alors que sa première victime s'effondrait sur ses genoux, tenant sa gorge avec ses mains pour contenir le flot d'hémoglobine qui s'en échappait. Le jeune artilleur sauta sur sa deuxième cible, le renversant en arrière. Il plaça rapidement l'une de ses mains sur la bouche du garde alors qu'il plantait son couteau entre ses côtes à plusieurs reprises, cherchant à atteindre le cœur. Son adversaire n'arriva pas à se débattre longtemps, alors que ses poumons avaient été perforés.

"C'est vrai que j'ai eu la main lourde avec Porm."

Le jeune homme se releva, couvert du sang de ses victimes. Il avisa le bordel et regarda la lune dans le ciel, qui avait à peine eut le temps de poursuivre sa course. Il sortit un papier de l'une de ses poches, une lettre de menace anonyme, qu'il jeta sur l'un des corps. Puis il attrapa un pistolet qui pendait à la ceinture de l'un des cadavres avant de se hisser sur une remise assez basse, qui lui donnait un accès aux toits de la rue. Une fois qu'il fut juché sur son promontoire, il s'attela à repérer la chambre qu'occupait Rubben. Il ne tarda pas à remarquer, au travers les rideaux mal tirés, le visage apathique du mafieux en plein acte. Il avisa la fenêtre et en fit sauter les vitres avant de jeter son arme. Il n'attendit pas que la dame de plaisir ait fini de crier pour prendre la poudre d'escampette, rejoignant un sac qu'il avait laissé dans une maison abandonné pour se changer et récupérer ses anciens vêtements. Le lendemain, une véritable escorte entourait Rubben, qui semblait plus pâle.

"Ferraille, ramène ton cul par là, faut que j'te cause!"

Adamovizc se tenait au bord des gradins de la salle de combat. La pièce était vide à l'exception des deux hommes et des quelques boxeurs matinaux qui étaient venus s'exercer. D'où l'interpellation qui manquait légèrement de tact. Haussant les épaules, William s'écarta des combattants pour se rapprocher de son collaborateur. Ce dernier lui fit un signe de tête en lui montrant la porte qui menait vers l'extérieur. Ils sortirent tout deux dans la lueur de l'aube. Adam s'alluma une cigarette en s'adossant au mur pendant que le jeune homme déroulait les bandelettes autour de ses poings.

"Du nouveau?

"On tient ce fumier, Ferraille. Et on va le baiser en beauté ce soir."

William haussa les épaules. Il lui fallait plus qu'une ou deux phrase convenues pour se réjouir. Il ne tarda pas à demander des explications au mafieux. Il lui tardait de quitter ce trou à rat, et de préférence avec ceux qui l'avaient accompagné et ce qu'il était venu chercher à l'origine.

"Je suis tombé sur des comptes falsifiés en entrant dans son bureau pendant qu'il était dehors. J'ai remonté la piste et j'ai pas tardé à comprendre qu'il détournait une partie des revenus du boss en faisant passer ça pour une entreprise d'export maritime."

"Et t'as des preuves?

"J'ai un témoin, un associé de Rubben qui s'occupait d'affréter les navires. Braun Mills qu'il s'appelle le gars. A cette heure-ci, j'ai deux hommes de confiance qui lui tienne la tête au bord d'une déchiqueteuse en lui expliquant les formalités du plan."

"Quel plan?"

Adamovizc sourit une fois de plus en fixant son regard sur le ring. Il ne fallut pas longtemps à l'artilleur pour comprendre que son homologue avait déjà tout préparé pour en finir avec son rival. Et qu'il allait être aux premières loges du spectacle une fois qu'il serait entre les cordes. Il ne lui restait plus qu'un combat à disputer avant de pouvoir rejoindre son navire, son nouvel équipage et surtout Sariah. Il enroula de nouveau les cordelettes autour de ses poings.

Les combats illégaux ressemblaient à leur cousin homologué par de nombreux aspects. Les spectateurs étaient issus de toutes les franges de la société et étaient prêt à vider leurs économies respectives en paris sur le gagnant. Les combattants étaient généralement des monstres de puissance et de technique, le produit d'années d'entraînements intenses. Les arbitres, tout comme les managers, étaient souvent enclin à recevoir une certaine compensation financière pour leur complaisance. Mais ce qui faisait vraiment la particularité du pugilat des bas-fonds, c'était la bestialité des combats. Les enjeux qui pesaient sur les adversaires promettaient souvent des matches à mort. Les perdants préféraient encore laisser leur peau sur le ring que d'affronter la colère des cartels qui avaient perdu de l'argent en investissant sur leur tête. On ne comptait plus les brutes qui avaient disparu après une défaite inattendue. C'est pour ça qu'on avait mis au point le système de couchage. Chaque écurie avait ses poulains à faire évoluer et la compétition avait commencé à devenir particulièrement meurtrière. Certaines autorité du milieu avait alors décidé d'instaurer des règles tacites qui permettaient à tout le monde d'y trouver son compte. Les négociations se faisaient en arrière plan et on permettait à des jeunes boxeurs de mettre au tapis des adversaires insurmontables pour faire monter leur côte et engranger plus de profit. Une fois qu'une étoile était montée suffisamment haut, on montait un trucage pour créer la sensation avec un outsider. William avait remporté huit matchs en quelque semaines seulement. Ca avait été lui, ce combattant sorti de nulle part qui renversait le classement. Mais personne ne s'était couché de son plein gré. Alors que la foule applaudissait bruyamment l'artilleur, Mick se penchait à son oreille.

"Tu devrais te méfier de celui-là, c'est une teigne d'après Adamovizc. Un ancien dockeur ou quelque chose du genre... Un gauche époustouflant selon lui."

William acquiesça sans formuler de réponse. Il savait parfaitement à quoi s'attendre face à Braun Mills. L'associé de Rubben était assis sur son tabouret, les épaules callée entre les cordes. Il essayait de garder la tête haute mais il ne trompait personne: il transpirait l'angoisse. Adamovizc l'avait forcé à monter sur le ring pour provoquer une réaction chez l'associé du dockeur. Ce n'était pas un combattant, même pas vraiment un mafieux. C'était un type un peu trop gourmand qui avait trouvé une bonne occasion de se remplir les poches en s'associant à la pègre. Bartholoméo, de son côté, semblait tout aussi anxieux que son camarade. Assis au deuxième rang, il ne lâchait pas l'homme bedonnant des yeux. Adamovizc s'était assis à côté de lui. Le jeune artilleur leur jeta un regard à tout les deux, alors qu'Adam se penchait à l'oreille de l'autre pour lui expliquer ses conditions. La cloche résonna et les deux boxeurs se mirent en garde.

"Battez-vous!"

L'arbitre s'écarta et William n'attendit pas pour faucher la garde du dockeur d'un coup de coude, le faisant reculer par la même occasion. Son poing droit alla s'écraser directement sous la paupière de Braun qui tomba sur les fesses. Quelque chose sembla changer dans son regard et il se releva, encoléré par ce coup qui l'avait fait chuter. Il se rua sur le jeune homme qui s'attendait à une frappe et se mit en garde. Mais il l'attrapa au niveau de la ceinture et le projeta contre les cordes avant de le frapper au ventre. Ce fut au tour de William d'être surpris. Mais Mills restait inexpérimenté. Après un échange de coups sans puissance, il se risqua à tenter un uppercut. Solide sur ses appuis, l'artilleur se laissa basculer sur son pied gauche pour éviter le coup et reposa le pied droit en arrière, lui donnant une position qui lui permettait de faire pivoter le poids de son corps sur sa hanche. Il lança un direct du droit qui passa au travers de la garde de Braun. Son nez explosa dans une gerbe de sang sous l'impact. L'arbitre ne bougea pas d'un cil.

"Fume le, Ferraille!"

Pas encore. Du coin de l'œil, il put apercevoir Rubben qui faisait un signe de refus avec la tête. Haussant les épaules, William n'attendit pas que son adversaire se remette de ses émotions pour remettre le couvert. Feignant une nouvelle attaque avec les poings, il fit reculer le dockeur jusque dans les cordes. Acculé, ce dernier eut l'imprudence de regarder derrière lui. Un coup de pied vint le cueillir au niveau des côtes, le projetant dans un coin du ring. Adamovizc se pencha à nouveau vers son interlocuteur. Bartholoméo semblait aussi enragé que paralysé. Il avait pourtant la possibilité de mettre fin au massacre, mais il devait se douter que l'affaire ne s'arrêterait pas là. Il avait bien raison. William se rapprocha de l'homme à bout de souffle, le visage ensanglanté. Il le jeta au milieu du ring comme un morceau de viande. Mills s'écroula et la foule se mit à hurler. Le jeune homme se rapprocha du dockeur.

"T'as intérêt à relever tes miches si tu veux pas qu'on te crève à la sortie du ring."

Les mots du pirate semblèrent faire effet. Ce dernier se tourna vers son camarade, qui lui fit un signe approbateur de la tête. Rubben baissait la sienne, conscient que le temps des privilèges et de la douce vie venait de prendre fin. Il venait d'accepter de délivrer les compagnons du flibustier. Mills se retrouva sur ses pieds et il arma son bras gauche. C'était le moment de jouer la comédie. William encaissa plusieurs coups en feignant la douleur, essayant de rendre le spectacle aussi crédible que possible. Puis il se laissa tomber au sol, alors que la foule acclamait leur nouveau héros. L'outsider avait fait tomber le favori.