Whole Lotta Rock

Assise sur mon trône, un siège qui pour une fois me va à juste titre, je laisse aller les sentiments issus des quantités astronomiques de panachés avalées plus tôt. Dans cet ilot de silence et de solitude, je me donne du temps pour réfléchir, au beau milieu de ce prétendu rendez-vous et redoutablement prévisible coup d'un soir. A table, en fait, j'admirais plus les autres nanas normales tout autour raconter leur vie à leur princes charmants qui n'attendaient qu'une chose : les ramener dans un petit endroit sympa, entre deux, ouvrir leur porte-feuilles et en retirer cette petite enveloppe carrée toute de plastique faite qui sent la fraise ou le chocolat. Mais bon voilà, moi j'suis pas pareille, pourtant j'sentais bien que le gusse devant moi n'attendait que ça, pour me suriner ensuite ses hochements de tête et ses "je te comprends" à la noix et finalement me raccompagner chez moi, comme avec toutes les autres. Sauf que moi, depuis le temps, j'ai compris les petites subtilités du jeu et c'est pas vraiment ce qui m'intéresse. Quitte à me faire traiter de coincée et d'autres insultes toutes plus verdoyantes les unes que les autres, j'étais déjà sur mon coup, dès lors, de me rendre aux toilettes soulager ma vessie et revenir lui coller un râteau dans sa face.

C'est ainsi donc que depuis dix bonnes minutes je contemplais le tohu-bohu visuel d'affiches placardées sur les murs façon papier-peint anarchique. Ça et là, un poster des Red Zeppelin, des Geosmith, des Natnatah ou encore Lise Attaque, les artistes et groupes de rocks étaient si nombreux, sur ces murs épaissis par les croutes de papiers qui s'y étaient superposés au court du temps, qu'il était impossible de les dénombrer précisément. Mon regard voguait sur les flots des images peinturlurées, des formats imprimés trop colorés ou justement ténébreux à souhait. Rock, punk, métal et autres mélodies s'inscrivaient en gros titres dans les communications d'événements, de concerts et de tournées sur East Blue. Si on fouillait un peu, on pouvait même trouver une dédicace du Soul King lui-même, transportée depuis Grand Line jusqu'ici, on ne sait trop comment. Intriguée, je reste finalement deux bonnes minutes fixée sur une pancarte plus fraiche dans un carton encore en bon état indiquant l'intervention, ce soir, d'un jeune talent du Rock'n Roll, un certain Eustache Ier.

- Set it on fire !!!

Mon oreille se dresse, va savoir comment, mue par la surprise sans doute. La voix du chanteur résonne jusque dans les latrines du bar, imposante, vibrante et sentimentale. Ce doit être lui, l'artiste prodige. Directement mon ouïe se veut enjouée et la déception flagrante qui jusque là me blasait au plus haut point disparaît subitement. Je me rhabille, profitant de la mélodie diligentée de son vacarme impressionnant jusque dans la pièce, surmontant incontestablement le bruit de l'alcoolique en train de vomir dans son coin, surplombant magistralement le bruit des robinets ouverts déchargeant avec une véhémence infernale leur eau pressurisée à plein gaz. Trempée, donc, je rejoins la table où je retrouve finalement mon rendez-vous en train de flirter avec une autre gueuse, un brin plus jolie que moi mais pouponnée comme pas permis. Bof, c'est mieux comme ça, elle en retirera probablement plus de satisfaction. Alors au lieu de me tracasser sur mes problèmes sentimentaux, je dévore du regard le musicien qui se donne à fond sur scène.

Le public qui - quand j'étais arrivée il y a de cela une heure - se voulait groggy comme pas permis était désormais soumis aux variations incroyables des notes qui les faisaient chanceler, saouls du bon son qui se déversait en blocs compacts des petites mais non moindres enceintes cerclant le performeur. Pour ma part j'apprécie tranquillement, sirotant un énième panaché - à défaut de pouvoir tenir l'alcool - la paume calée sous le menton, les portugaises grandes ouvertes. J'oscille tranquillement ma tête de gauche à droite, magnifiquement bercée et me laisse courir sur les champs printaniers dessinés par les aigus et les basses, par le tempo régulier et les paroles de la chanson. Quand les mots sont trop compliqués, dans cet autre langage pourtant si familier, je fais mine de les comprendre malgré tout et continue mon rêve jusqu'à ce que la chanson s'arrête. Tonnerre d'applaudissements, ce Eustache Ier vaut vraiment le détour ; je sautille de joie, frappe mes mains l'une contre l'autre à l'image des autres spectateurs, médusée par le show. C'est pas souvent qu'on peut écouter de la bonne musique, ici-bas. C'est pas souvent qu'une mélodie vous transporte dans un autre monde, plus beau, plus gai. Mes aboiements se mêlent à ceux de la foule, discrets malgré eux. Je scande :

- Une autre ! Une autre ! Une autre ! Yaaaaaaa !

Il calme le show et il continue. Sacré gars ! En fait, j'essayais même pas de comprendre les paroles de ses chansons, je les écoutais juste. Pourtant, quelque chose tiltait en moi, notamment dans certains mots qu'il utilisait. La piraterie ? La marine ? Et même si je me doutais de plus en plus que notre talentueux musicien était un non-moins formidable pirate, je n'avais aucunement l'intention de faire quoi que ce soit.

Eustache Ier, hum. Ça peut pas être un pirate, les pirates sont foncièrement mauvais. Quel pirate irait dans un troquet jouer de son instrument pour impressionner la foule et vendre du rêve ? J'en connais aucun moi. Non, je dois me fourvoyer totalement. Alors plutôt que de me poser des questions inutiles, je laisse les notes rentrer à la file indienne dans mes esgourdes et apprécie le bon vieux rock juteux comme un fruit mûr qui nous est servi à la pelle. Formidable. C'est peut-être bien le mot. Ah, comment se faisait-il que le vieux flyer collé sur le mur des chiottes, avec le nom du gonze gribouillé à la main et photocopié vingt fois ne soit pas plus représentatif de l'artiste qu'il était censé mettre en avant ? Bah, au moins il est pas victime de son succès, au sens premier du terme. Je réfléchis. J'y peux rien, ce gars m'inspire, il me fiche le doute tout de même. Entre sa dégaine et celle de son batteur, espèce d'animal mystérieux qui dépasse légèrement des percussions qui l'entourent, le gusse est vraiment rock'n'roll. Une star incontestée, un Brook du nouvel âge. Je m'inquiète aussi de sa présence sur Zaun, sur cette île en carton, abritant des habitations en papier et des gens très fins et très pliables, comme des chaises de camping.

Ça y est, c'est décidé, une fois son concert fini j'irai lui poser quelques questions. Déjà car je suis curieuse, puis ensuite car mine de rien il est plutôt beau gosse. M'enfin c'est un rockeur, cela va de soi. Alors tranquillement, tandis que le gaillard entame son dernier morceau, je me faufile plus au devant de la scène avec ma chaise jusqu'à l'avoir en face de moi. Je check que tout est là pour attirer son regard : mèche relevée au dessus de l'oreille, décolleté légèrement plongeant, un grand sourire pour faire passer le tout. Oui, il m'a vue. C'est bien, c'est ce que je voulais. Il doit le savoir, que c'était ce que je voulais. Ce qui fait que je sais qu'il sait que je le veux, qu'il me regarde. Au bout du compte, depuis ma plus tendre enfance, c'est mon dada, de me faire remarquer.

Alors, quand la foule est en liesse, je suis déchainée. Quand les gens crient, je hurle, j'éprouve ma compassion pour le chanteur, sa musique sa guitare sur laquelle glissent ses doigts, tendres comme s'il caressait une femme, mais précis comme pour dégrafer un soutien-gorge. Voilà, la guitare c'est une femme. Mon regard dérive un peu, le rouge me monte aux joues. Peut-être était-ce le panaché de trop ? Je repose le verre, il est à moitié plein... ou à moitié-vide, mais j'ai plutôt tendance à penser le contraire. Tout se passe bien, tout se passe pour le mieux. C'est le son, c'est la musique, c'est si rare. J'aime ça, j'adore ça. Ce rythme enchaînant qui pousse les gens à se lever comme un seul, à bouger leurs corps, à sauter sur place. Oui, c'est allé très vite, mais c'est déjà la dernière chanson, alors tout le monde en profite. C'est la folie dans le Drunk'n Beer'o, dehors les voisins doivent hurler : c'est pas courant un tel vacarme. Le propriétaire va probablement pas tarder à fermer d'ailleurs, c'est l'heure. Et tandis que les gens manifestent leur joie, leur vie, leurs envies sur la piste de danse, tout doucement, je quitte le devant de la scène. Je l'attendrai là, il me verra bien. J'exulte, intérieurement. Un bon chanteur ou un mauvais pirate, qu'importe. Héhé. J'ai besoin de lui pour le retrouver, l'homme au chapeau. Je soupire, détachant dans la fraicheur si caractéristique des nuits de Zaun un petit nuage de condensation. J'ouvre mon sac et en ressors un étrange haut-de-forme recouvert d'un feutre noir presque trop doux au toucher. Et je l'attends.

Au moins je ne quitterai pas cet endroit les mains vides.

Je rêve ? Je me pince ; aie, non je rêve pas. Le musico serre déjà une blonde bien charmée contre lui et semble plutôt heureux à l'idée de m'avoir comme second bout de viande. Il a même pas remarqué que je tiens ce chapeau, il est totalement à côté de la plaque en fait. S'il croit que c'est de passer la nuit avec lui qui m'intéresse, il se fiche profondément le doigt dans l’œil. Ah, et dire que je m'étais attendue à avoir toute son attention. Quelle déception, j'ai sûrement du me tromper de gars ! Je remballe le haut-de-forme et envisage de suivre discrètement le couple en supportant bon gré mal gré le niveau très bas des bribes audibles de la conversation. Un "chérie" charmeur par ci, un "tu me plais" par çà, les bobards habituels du baratineur et de la poupée qui raconte sa vie en paraissant enchantée. Enchantée, je le suis pas, peut-être un brin jalouse car j'espérais être seule avec lui, j'espérais pouvoir m'entretenir au sujet du chapeau et j'espérais qu'il m'aiderait dans ma recherche. Mais en fait, rien de ça et je suis loin de vouloir l'aider à passer sa nuit. Alors je réfléchis, dans mon coin, je cherche une stratégie pour éloigner les deux zigues, hum...

Ils s'arrête, parfait, j'en profite. Je rattrape mon retard, cours jusqu'à eux. C'est probablement là qu'elle habite, elle doit sûrement même être en train de lui proposer de monter prendre un verre.

- STOOOP !

Je déboule entre les deux, fais obstacle de mon corps. Je m'installe, là, véritable séparation ; je pose même mon sac. J'ai besoin de ce gars et c'est ce soir ou jamais alors tous les moyens sont bons. Essoufflée, je balbutie :

- Tu... ne devrais... pas monter. Cette... femme est... un homme !

- Sérieusement ? C'est tout ce que tu as trouvé ?

Prions pour que ça marche. Le gusse me regarde, stoppé, hébété, les yeux ronds. Va-t-il gober ce bobard, aussi gros soit-il ? De son côté, l'emmerdeuse est sans voix : elle qui est la féminité incarnée, bien plus que moi, une inconnue qui vient poser son véto et insinuer que c'est un homme, quel outrage. Je profite de la stupéfaction de la nana et récupère rapidement mon souffle avant d'embrayer :

- Et qui plus est, c'est un voleur !

Je plonge ma main dans la poche gauche de son manteau et en découvre le contenu : les clés du coffre de la guitare du gazier. Cette fois-ci, le stratagème semble bien opérer. Je sais pas à quel mensonge il croit le plus, mais dans tous les cas ça fonctionne. Satisfaite, je me félicite intérieurement d'avoir réussi à dérober discrètement le trousseau dans la poche du chanteur à la sortie du bar et l'avoir glissé subrepticement dans la poche de la fille lors de mon interruption.

- Eustache, je-je te jure que je ne sais pas... je n'ai rien fait !

Je m'écarte, laisse faire les choses. Et tandis que la fille rentre chez elle en pleurs, j'ouvre tranquillement mon sac et en sors le haut-de-forme.

Et qu'importent les moyens, je réussirai à le retrouver.

Hum, euh. Pourquoi le chapeau s'était-il retrouvé sur ma tête, subitement ? Je mettais ce faux raccord dans ma mémoire sur le compte des quelques bières qui m'avaient fait tourner la tête au bar. Voilà que le gonze me confond avec une troisième fille, d'ailleurs, puis se rattrape finalement après une minute d'intense réflexion. Avec une telle jugeote, ça serait pas étonnant s'il était véritablement un pirate, en fin de compte. Du coup, le voilà qui me passe son bras gauche autour des épaules et qui m'emmène déjà dans une autre direction.

« Bon, maintenant qu'tous les mauvais mojos se sont éloignés d'nous, vlà l'plan : on s'trouve un coin peinard à nous, et on voit où ça nous mène. Banco ? » qu'il me sort tout en me promenant, cahin-caha, ça et là.

« Euh... banco ? » réponds-je, légèrement troublée, le haut-de-forme toujours mystérieusement vissé sur le crâne.

Pas de réponse, juste un grand sourire. Parfait ! Alors lui et moi, on continue, lui sur le chemin de l'alcoolisme et moi le mien, l'habituel, celui de la tromperie et du boulot. Peut-être a-t-il remarqué que mon état d'ébriété n'égale pas le sien... mouais, j'en doute. Tout ce qui l'intéresse, le fameux Eustache Ier, c'est de m'avoir dans son lit à la fin de la soirée. Et ça j'aurais peut-être pas dit non, s'il avait été en capacité de le retrouver, son lit, voire même sa baraque. D'ailleurs à l'instant présent, j'ai plus le sentiment de trainer avec un ivrogne plutôt que la star aux fantastiques cordes vocales qui s'était donnée sur scène ce soir. Et tandis qu'il me raconte ses milles-et-unes histoires de quasi-célébrité, tandis qu'il me dit que son nom se propage, que y'a des tas de producteurs qui se l'arrachent mais qu'il ne vendra jamais son âme au diable, des trucs comme ça ; moi je finis par être sa béquille qui l'aide à tenir debout et son GPS en même temps. Où c'est par chez toi ? A gauche, à droite ? Je réitère, il me répond et rebelote à la prochaine intersection.

***

C'est au final au prix d'une bonne trentaine de minutes que l'on arrive enfin au domicile. Un appartement, pas très luxuriant, encore moins bien placé que le mien, plus délabré, peut-être même abandonné. Tu m'étonnes que tu voulais qu'elle t'amène chez elle, la petite ; c'est pas chez toi que tu aurais réussi à la mettre à l'aise. Je les connais ces techniques, hein, pense pas que c'est la première fois que je me fais ramener par un gars dans ton genre, après une soirée bien arrosée. Non, non. Et si cette fois-ci je vais jusqu'au bout, c'est car j'ai quelque chose à te demander, bien que j'avoue que lucide, tu aurais probablement pu me charmer jusqu'à la fin, héhé.

*Clac*

La clé se bloque, la porte s'ouvre d'elle-même, libérant une forte odeur d'humidité, comme si celle-ci cherchait instinctivement à s'échapper. J'avance, donnant du pied dans le battant pour refermer derrière moi, tâchant de supporter le poids de la rockstar bisounours qui semble à deux doigts de plonger dans un profond sommeil. Je ne comprends plus grand chose à ses balbutiements, sinon un « bébé » par là, un « lit » ou encore un « coucher » brusque à mon égard. C'est à peine si le gaillard reste précautionneux dans les termes qu'il emploie, quand ceux-ci arrivent à se former dans sa bouche et sortir brutalement. Vu son état, il me semble logique que l'alcool n'est qu'à moitié responsable et que le véritable nerf d'une telle envie de dormir est plutôt la fatigue. C'est donc en le laissant sur son lit, immobile, les yeux déjà fermés, la respiration lourde, que je me rends compte de l'endurance dont il faut faire preuve lorsque l'on se retrouve au devant de la scène, debout comme ça, pendant une heure ou deux. Alors malgré la vilaine envie de finir sa nuit auprès d'une belle blonde qu'il n'avait cessé de ressasser, j'éprouve pour le bonhomme allongé là, en étoile de mer sur son lit, un certain respect mêlé d'envie.

Rejoignant le salon pour m'allonger sur le canapé et fermer les yeux à mon tour, je m'imagine ce que ça serait d'avoir le pouvoir de se faire aimer aussi facilement, juste en vendant du rêve..

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