L'Hiver, cathédrale des coeurs froids

"Fais chier putain ! "

Tourbillons de blancheur à chaque pas, la poudreuse immaculée se dérobait. Mécontent, il traînait ses pieds avec violence pour bien faire part à son environnement que le moment n’était pas venu de le titiller. Les pins enneigés montaient haut dans un ciel grisonnant,  perçant sa croûte moite de leurs épines incandescentes. Ces créatures à l’existence millénaire ornaient en agglomérat le cheminement du croupier, foule d’admirateurs parsemés de chaque côté des sillons de terre battue depuis bien longtemps recouverte.  Leur plumage enrobé scintillait sous les rayons solaires, si bien que la scène, triste dans ses teintes, dégageait tout de même une certaine joie, une harmonie profonde et délicieuse.
En temps normal, le vert se serait émerveillé de leur grandeur, enquis de leur histoire et aurait pris tout son temps pour les apprivoiser. Mais en cet instant, les conifères et leurs belles plumes, Raphaël n’en avait rien à carrer.

Mais alors rien du tout.

"Si je mets la main sur ses fils de chien, ils vont passer un mauvais moment, je vous le jure, je vous le jure. BORDEL ! Mais qu’est-ce qu’il peut faire froid dans ce putain de coin là. Putain je vais les tuer. Grrrrmbl…. "

Les bras serrés contre sa poitrine, une pauvre écharpe autour du cou, ce n’était pas son pauvre pull qui lui assurerait de ne pas congeler dans les steppes enneigées de Boréa.  Son manteau abandonné dans la carlingue, c’était tout comme si on l’avait laissé pour mort.
Le pauvre chemin de terre était tout ce à quoi il pouvait se raccrocher pour retrouver un semblant de civilisation, il avait une connaissance médiocre de l’immense île hivernale mais il était au moins à même de savoir qu’il était au milieu de nulle part. En remontant la piste déjà blanchie par le temps, il ne pouvait que se raccrocher à l’espoir d’être parti dans la direction qui le rapprocherait le plus vite de la civilisation. Une ville, une station de train, une auberge, n’importe quoi qui puisse le réchauffer… et lui dire où il pourrait cogner ses détracteurs.

"Bon, au moins la colère ça réchauffe. Grrrrmbl… Oh les salauds… "

Lorsqu’en entendant parler, il s’était décidé à aller visiter les vestiges de la mythique citée souterraine Glacia, le croupier aspirant archéologue ne s’était pas dit qu’il terminerait ici entre deux souches désincarnée par le gel.
Il était lui-même du genre beau parleur, était grand utilisateur des arcanes de la persuasion et à même de flairer une escroquerie. Et si, la légende même des origines du peuple boréalin, de ces architectures impossibles et de la mystérieuse machine capable changer une île hivernale en île printanière, lui avait toujours paru être autant de jolies histoires, son intérêt avait tout de suite été piqué par les beaux discours que ce soi-disant guide lui avait susurrés.

Avec du recul il se demandait même si ce n’était pas de l’hypnose.

Toujours est-il qu’il s’était laissé embarquer dans une expédition foireuse avec une équipe avenante aux premiers abords, espérant sans doute pouvoir vivre sa prochaine aventure. Naïf.
À mi-chemin, confortablement installé dans son transport, il avait été frappé en traître. Maintenant il était là. Sans ses affaires. Sans un bien. Tout juste de quoi survivre quelques heures au froid.

"Oh merde les gars ! Vous tombez bien ! "

Encore teintée de son amertume, ces salutations adressées aux premières silhouettes qu’il rencontrait depuis sa mésaventure étaient à peine cordiale. Quelle n’avait pourtant pas été sa joie quand au loin il avait distingué la caravane arrêtée. En quelques pas pressé, il les avait rejoints dévisageant à présent le petit groupe visiblement mené par un jeune homme de bonne stature, emmitouflé dans son uniforme militaire. Il dégageait un on ne sait quoi de puissance, élégant et ferme, qui donnait l’impression que toute personne autour de lui était en train de courber le dos.

Encore un qui se prend trop au sérieux hein.

Mais Raphaël, bien désireux de se mettre au chaud et de profiter d’un peu d’aide, n’aurait probablement pas fait le difficile si un aveugle,  ridiculement saucissonné de cuir violet, ne l’avait pas aussitôt mis en joug.

"Pas plus proche, qu’est-ce que voulez ? "

Aimable.

" Hum… Si je peux me permettre, c’est dangereux ces trucs-là. " tenta dit de lâcher une pointe d’humour en désignant la flèche de l’archer "Et vous qu’est-ce que v-… Bordel c’est quoi ça ?! "

Si ces muscles en avaient eu l’énergie, Raphaël aurait probablement sursauté. Parsemés de chaque côté des sillons de terre battue des arbres gigantesques s’élevaient pour percer la croûte céleste. À leur pied, leurs racines se nouaient sous une neige maculée et scintillante, d’un rouge profond et délicieux. Des soldats en bon nombre, attachés à leur tronc millénaire, étaient là sans vie emmitouflés dans leur grand manteau, une plaie incandescente à la poitrine, au sternum, entre les deux yeux.
Du bois poussait de leurs entrailles.

"Qui êtes vous ?! "

Chargée d’incompréhension devant pareil massacre, la remarque cinglante dans cet univers silencieux en aurait fait trembler plus d’un.  Il avait beau être fatigué par le froid, il tenait à montrer qu’il ne se laisserait pas agresser deux fois dans la même journée.
Un sourire se dessina du côté adverse, fin et calculateur, on attendait sans doute de lui de voir s’il s’indignerait de voir des hommes abattus. Des marines au vue de leur accoutrement.

Des anarchistes donc.

"Oubliez ce que je viens de dire, je m’en fiche complètement en fait. "

Et il ne pouvait pas dire plus vraie, laissant retombée les mains qu’il avait vaguement esquissées de lever en l’air pour paraître inoffensif il adopta une attitude blasée qui déconcerta l’archer.  Ce dernier, qui percevait le monde par d’autres spectres que celui du visible ne percevant aucune animosité n’arriva pas à se décider à tirer et laissa le vert faire, probablement aussi ahuri que ses compagnons.

Raphaël, lui se dirigea vers les soldats abattus et depuis déjà un moment désarmé. En repérant un qui lui plaisait et à force de gesticulations habiles, le croupier se dégagea un manteau de fourrure qu’une des malheureuses victimes avait passé par-dessus son uniforme.

Au chaud et fier de lui, Raphaël que les autres avaient regardé avec intérêt repris un ton un peu plus neutre.

"C’est mieux. Bon… vous êtes du coin, non ? Vous savez comment je peux rejoindre la ville la plus proche ? J’ai des compte à rendre et je tiens à retrouver les crevards qui m’ont arnaqué et laissé pour mort dans ce putain de blizzard. "

De toute façon il n’avait pas trop le choix, alors s’associer à une autre bande crevards ça ne lui faisait ni chaud ni froid.
Plus qu’à compter sur la fameuse hospitalité boréaline.

"Je serais ravi de vous aider, venez avec nous. "

Hmpf. Enfin réchauffé, Raphaël reprenait des couleurs en même temps que ses idées redevenaient claires. Il avait beau ne pas être très raisonnable par nature, il ne se serait probablement pas frotté à une bande si bien armée en temps normal. Sans se l’avouer, il n’avait pas été serein de voir une si grande variété d’armes l’accueillir, ses mains s’étaient instinctivement portées à ses poches prêtes à aller récupérer ses munitions fétiches et cribler quiconque l’approcherait de trop près. Sa petite monnaie était bien l’un des rares biens qu’on lui avait laissé.

Heureusement pour tous, leur leader pris la décision d’une alliance pacifique.

Et même si le croupier se serait volontiers chargé de faire redescendre son saucisson violet de compagnon  sur terre, il s’abstint de tout commentaire et accepta cordialement l’aide proposée par son interlocuteur.

"Raphaël Andersen , vierge ascendant lion et bien content de croiser votre route. J’espère que vous excuserez mon manque de politesse, on a tendance à se montrer ingrat quand on est gêné par le froid."

Il parait que ça fait le même effet quand on se retrouve nez-à-nez avec des meurtriers.

Le croupier était pourtant loin d’être blanc. Son enfance il l’avait passé entre abordages et recels, depuis qu’il avait été en âge de former des phrases il s’était amusé à disséminer des mensonges dans chacune d’entre-elles, et plus encore il éprouvait un malin plaisir à ne respecter aucune règle. Mais tuer… Pas qu’il n’y ait jamais été contraint, ce serait mentir, mais le faire si froidement, en sourire et passer à autre chose comme si c’était la chose la plus naturelle du monde… Brrrrr.

"Je comprends parfaitement, d’ailleurs je manque également à tous mes devoirs. Je suis le prince Moka Charlotte et bien que je ne sois pas très porté sur l’horoscope, également enchanté de vous rencontrer mon cher Raphaël."

La main du prince, qui n’avait jusque-là pas quitté l’épaule de son nouvel accompagnateur, alla chaleureusement à la rencontre de celle de ce dernier. Un accord de principe venait d’être signé et Raphaël s’estimait chanceux d’avoir déjà été détroussé, le bandit n’avait aucune raison de l’aider si ce n’était la courtoisie.

Les hommes de Moka continuaient de ricaner, les présentations du croupier avaient de quoi être tournées en ridicules et ils étaient tous biens contents d’avoir un peu de distraction. Piètre compagnie, mais il ne cracherait pas sur l’assistance qu’on lui portait. Il était bien trop opportuniste.

"Prenez donc  l’une de nos montures, vous savez chevaucher ?
- J’ai su.
- C’est qu’il est dégourdi en plus de ça."

Se jurant de régler ses problèmes de charcuterie avant la fin de cette journée, Raphaël accepta avec toute la patience dont il était capable une des superbes montures que la bande venait de dérober au convoi de marines. La selle était encore au couleur de la mouette, mais un des brigands jugea qu’elle serait bien mieux utilisée sous son propre postérieur.

"Premier arrivé, premier servi mon bonhomme ! "

Le vert ne s’en plaignit pas, c’était sur de vielles selle qu’il avait appris à monter les chevaux d’Ohara, il troquait volontiers le confort contre quelques souvenirs. S’occupant rapidement de mettre en place l’équipement miteux qu’on lui avait donné, Raphaël toujours bien au chaud dans son manteau enfourcha sa monture avant de signifier qu’il était prêt à partir. Et aussitôt ils furent en route, Moka et lui en tête de file.

"Vos hommes se terrent probablement à Bocande, un peu plus au Nord, vous avez de la chance c’est dans cette direction que nous allons. Leur mode opératoire est assez classique, repérer des cibles isolés, la plupart du temps des visiteurs de passage qui viennent tout juste de débarquer à Jalabert et leur vendre monts et merveille.
- Hum… Jalabert, c’est bien là que je me suis fait avoir. J’ai probablement montré un peu trop d’engouement pour de vieilles légendes, un peu trop de Berrys aussi.
- De grosses pertes ? "

Si Moka avait su gagner sa sympathie, il n’était pas encore prêt à lui faire confiance. Ses aventures boréalines s’étaient déjà avérés foireuses, il ne comptait plus se lier aussi vite avec n’importe qui. D’autant qu’à un moment donné, il devrait sans faute rentrer pour remplir ses fonctions au casino. La clientèle de Boréa était en tout point exquise et il ne pouvait se permettre l’impair de faire défaut à son équipage. Autant ne pas s’attirer trop de problèmes. Il avait ses affaires à récupérer, une fois que ce serait fait, il se casserait de là.

Dans un silence mesuré, qui lui donnait des airs songeurs Raphaël laissait le paysage défiler sous ses yeux en même temps que ses pensées jonglaient avec ses soucis. Un petit mensonge de plus, un petit mensonge de moins, ce n’était pas vraiment tromper que d’omettre des informations.

"Hum… Quelques économies et une babiole qui a une valeur sentimentale, mais c’est surtout pour la forme et pour me défouler que je tenais à les retrouver. Histoire de garder le contact, vous comprenez ?
- Je vois, je vois."

Alors qu’il s’attendait à voir le prince bavard demander plus de détails, celui-ci partit curieusement dans son propre silence, ne lâchant qu’un mot quand le croupier se rendait compte qu’il était en train de l’observer.

La course du vent et le souffle des sabots sur la terre gelée s’intensifièrent en même temps que la troupe quittait les sentiers enneigés. Les cimes des arbres et des montagnes se mélangeaient dans  un horizon blanchâtre qui s’échappait à la vitesse des chevaux, chaque détail se perdant entre deux flocons de neige scintillante. Pas de quoi mener une discussion tranquillement.

L’explorateur en carton qu’il était ne pouvait qu’être subjugué par une beauté si froide. Vue des eaux Boréa était une île magnifique, pareille à un diamant brut à jamais cristallisée sur une mer violine, il avait été frappé de la rencontre pour la première fois sous les doux rayons de l’aurore. Maintenant qu’il était là à affronter la nature riche et dangereuse de ses steppes, il ne s’en sentait que plus épanoui, prêt à aller en découvrir les plus beaux mystères.

Et pourtant ce silence gênant, qui dans une course si riche s’était bien vite installé, titillait Raphaël. Il n’était pas coutumier de longues discussions et d’anecdotes de voyage, mais à observer les mimiques de Moka, il n’avait qu’une envie : lui enlever son sourire calculateur et le faire parler. Il avait l’air d’adorer ça.

"Pardonnez-moi l’indiscrétion, mais de quel royaume êtes-vous originaire ? "

Moka Charlotte s’était présenté comme un prince. Et de ce que connaissait le vert de la royauté, il était assez peu courant pour un héritier d’aller vagabonder aux quatre coins du monde, encore plus à la tête d’une bande de brigands qu’il s’était amusé à recruter sur place.

Si on lui avait demandé de deviner, il aurait probablement opté pour un classique titre de « Prince des voleurs », qui aurait bien collé aux grands airs que se donnait le personnage, mais il doutait que l’explication soit si simple.

D’autant que son nom de famille n’était pas sans lui rappeler quelque chose.

" Hé patron, on continue sur Bocande ? Les gars voudraient rentrer vous savez ?... "

Pas le temps pour le questionner de répondre à son hôte qu’un de ses hommes requérait son attention. Des lumières lointaines perçaient en effet à travers le blizzard et Raphaël se douta qu’ils étaient en vue de la chaleureuse Bocande. Un instant il avait oublié que de l’aide que lui avait proposée Moka il n’avait jamais été question de l’accompagner jusqu’à la ville, et encore moins de retrouver ses détracteurs.

Drôle d’idée que de le mener directement jusqu’au plus haut représentant des lieux. Quand Moka lui avait promis son aide, Raphaël n’aurait certainement pas pensé qu’ils iraient ensemble la chercher auprès du maire de Bocande. Quel que soit le lien qui puisse unir un homme politique des terres nordiques à un prince assassin tueurs de marines, royal ou pas, le croupier flairait une sale histoire dans laquelle il n’avait pas forcément envie de mettre les pieds.

Trop tard pour ça sans doute.

Des sourires de ces deux compagnons, il n’arrivait pas à distinguer lequel était le plus dangereusement sympathique. Le prince Charlotte, installé fièrement dans son  fauteuil de cuir, avait toute la prestance qu’il revendiquait. Bienveillant, il confiait à son complice le sort malaisé de son protégé. Trop facile. Trop clément. Son nom et son histoire étaient associés à des souvenirs perceptibles mais inatteignables, et Dieu sait que Raphaël se méfiait de toute coïncidence vaporeuse.
Le maire Styr venait de quitter son impressionnante fourrure. Frais et naturel, il aurait pu être n’importe lequel de ces citoyens, à son regard près peut-être. Alerte, presque tremblant, il se cachait derrière un sourire de façade qui désirait tirer au clair les sombres présages que quelques mots avaient portés sur sa journée. Pourtant il se montrait docile et prêt à écouter, comme conditionné.

Garde. Il n’avait toutefois pas de temps à perdre et si l’atout de Moka lui permettait d’aller droit au but, il comptait jouer franc-jeu.

"Puis-je vous offrir une bonne choppe de notre spécialité locale ?
-  Hum…
- La Bieraubeurre de Bocande est la meilleure que vous ne pourrez jamais goûté. "

Jamais le vert ne se sentit si oppressé par un simple breuvage. Accusant les coups d’œil insistant du local, il n’eut pas beaucoup de mal à se remémorer les conseils avisés de son compagnon. Une invitation à Bocande ça ne se refusait pas. C’en devenait presque un test.

"Avec grand plaisir.
-  Un soupçon de Muscade en plus pour moi. Comme d’habitude.
-  Très bien. Eloïse, veux-tu bien aller nous préparer trois de tes délicieux breuvages ? Merci. "

La servante, aimablement mise à contribution alla tout de suite s’atteler à sa tâche tandis que Styr se redressant dans son fauteuil se prépara à recentrer le principal sujet de conversation. Raphaël en revanche avait suivi la jeune demoiselle des yeux, s’attardant au passage sur la décoration intimiste qui habillait les lieux. Quelques très belles pièces attirèrent son attention, et il se réjouit d’avoir accepté l’invitation de son hôte. Froid comme il avait, il n’aurait de toute façon pas tarder à réclamer un breuvage chaud, peut-être un thé plutôt qu’une Bieraubeurre. Si la curiosité l’emportait, il se hasarderait probablement à poser quelques questions sur l’art antique Boréalin.

"Hm. Maintenant que nous voilà bien installé, racontez moi tout. "

La chaleur des lieux était propice à la discussion. Bien plus, en tout cas, qu’une chevauchée dans les steppes glacées de la belle Boréa. Le vent n’avait plus d’emprise sur la mélodie de leur voix, le froid plus de pouvoir sur le flot de leurs pensées. Raphaël rassembla les siennes en un petit tas, il devait faire passer l’essentiel de l’information sans trop en dire.

"Je suis un passionné d’histoire. Il n’y a rien qui ne m’attire plus que les contes et les légendes d’une île sur lequel je mets les pieds pour la première fois, j’ai comme qui dirait besoin de ma dose de mystère. Et faut dire qu’ici tout s’est passé très rapidement. À peine débarqué à Jalabert j’eu tout juste le temps d’admirer les statues de Rodin… magnifiques d’ailleurs, commandées par la ville pour célébrer le centenaire de son indépendance, c’est bien cela ?
- Exact.
-Tout juste eu le temps de les admirer donc, que deux hommes vinrent à ma rencontre, s’intéressant grandement à mon expédition et pourvu de connaissances historiques qui à ce moment m’ont paru fiables...Je n’y prête attention que maintenant, mais finalement j’étais le seul à parler, eux ne se contentaient que de nourrir ma curiosité… Hmpf, j’ai été idiot. En moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, je me retrouvais à les accompagner pour des supposés fouilles. Bien installé je baissais ma garde, répandais mes effets sans opposer de difficulté, jusqu’à ce qu’à mi-chemin, par surprise,  on ne se débarrasse de moi comme d’un misérable. "

Du coin de l’œil, le croupier remarqua le sourire entendu de Moka. Il ne put s’empêcher de faire de même, il venait de faire un récit bien trop épique de sa pauvre et risible péripétie. Le roublard arnaqué. L’arroseur arrosé. Le curieux puni.

Que dire d’autres si ce n’est que pitoyable il avait marché des heures dans le froid, jusqu’à ce qu’enfin il n’atteigne avec chance le groupe de Moka. Coïncidence qui lui avait certainement sauvé quelques orteils, mais qui l’avait rendu spectateur de la fin d’autres, moins chanceux que lui. Le Prince trouva le moment d’interrompre son compagnon.

"Et c’est un peu près à ce moment que mes hommes et moi avons croisé la route de cette pauvre âme. J’ai tout de suite songé que vous pourriez nous venir en aide, une bande du coin est coutumière de ce genre d’entourloupe si je ne m’abuse.
- Oui, je reconnais bien là le mode opératoire des Häagen-Dazs… Ils ont tendance à être très ennuyeux et très malins qui plus est. Personne ne les a jamais pris sur le fait, c’est bien là le problème. La marine a bien essayé de s’y coller, mais n’arrivant pas à les coincer a fini par renoncer à engager des poursuites… d’autres soucis vous comprenez.
-  Vu ce à quoi ils servent en temps normal.
- …
- … Oui. Toujours est-il que concrètement nous n’avons rien contre eux, si ce n’est le témoignage de quelques fous qui ont réussi à survivre au blizzard suffisamment longtemps pour sombrer quelques heures plus tard, rien que des élucubrations insensées, les derniers mots de cadavres encore capable de marcher. Des comme vous qui survivent il n’y en a encore jamais eu…. Dépouillé et sans repère, il faut être incroyablement résistant pour survivre à ce froid. Vous êtes tombé sur le bon ange gardien.
- Ou alors c’est eux qui ont mal choisi leur cible.
- Je dois reconnaître que vous m’impressionnez.
- Et moi je ne serai pas contre qu’on s’occupe de leur cas. Ils ont l’air de vous emmerder tout autant que moi, et je suis en quelque sorte la « preuve » vivante que vous attendiez.
- Si on y réfléchit de façon objective, ce sera autant de cadavres en moins sur vos bras. Je crois que nous avons tout à gagner à collaborer. Maintenant qu’on en parle, les Häagen-Dazs m’ennuient tout autant que vous.
- Hum…
- J’ai des affaires à récupérer. "

Raphaël se ravit d’être une fois de plus soutenu par Moka. Le bandit avait certainement des intérêts territoriaux à défendre mais ce n’était pas pour lui déplaire. Le maire Styr en revanche se serait volontiers passé de ce coup de marteau asséné au clou de ses convictions. Songeur, il laissa un silence tendu planer quelques secondes tandis que sa servante leur apportait, servi sur un plateau d’argent trois choppes remplis d’un breuvage délicieux.

"Messieurs. "

Une fumée sucrée s’échappait en long volute de chacun des verres. Chaude et réconfortante, la spécialité de Bocande arrivait à point pour que la discussion mûrisse dans l’esprit de chacun. Le croupier et son compagnon fixait le fonctionnaire en attente de sa réponse, sirotant leur boisson le temps qu’elle refroidisse.

Mais tout ne pouvait se passer si facilement.

" Monsieur le maire ! C’est terrible, un incendie vient de se déclarer dans les quartiers Nord ! Il est d’origine criminelle ! "

Complètement essoufflé et paniqué, un homme venait de faire une entrée violente dans la pièce. Un homme comme n’importe quel autre, qui remplissait probablement des fonctions d’adjoints ou d’employé municipal, mais ses traits étaient déformés par l’horreur de la situation.

Le sang du bourgmestre ne fit qu’un tour. Se levant avec fureur il tira de son pardessus un revolver qu’il pointa aussitôt sur le jeune prince.

"Je te jure Moka Charlotte, que si tu es en train de me préparer un sale coup avec ta bande, je ne vais pas me montrer indéfiniment tolérant ! Tu n’as pas intérêt à te payer ma tête, ni de jouer avec ma ville ! "

Déjà dehors dans l’intention, Styr attendait que Moka  lui confirme qu’il n’était pas impliqué cette fois, que sa présence ici n’avait rien à voir avec cette nouvelle. Fumeuse histoire.

"Il y a pas moyen, il s’est fait la malle.
- T’es con ou quoi ? On a pris toute la thune avec nous et il a absolument aucun intérêt à la foutre à l’envers à Peppermint, je te l’dis moi, soit il s’est fait choper, soit il est mort dans son propre incendie.
- Je sais pas franchement… c’est un petit nouveau, il s’est probablement dégonflé après avoir planté le garde. Même ceux qui jouent les durs peuvent craquer ! Pas besoin d’être aussi défaitiste, on a l’argent mec !
-Défaitiste ? Défaitiste ?! Super on a la thune, on sera bien avancé s’il vend la mèche et qu’il nous dénonce ! Tout était censé retomber sur le dos de Machin Charlotte et de sa bande pour que Styr arrête de leur faire des faveurs.
- Hum… Je crois que c’est Moka son prénom.
- Mokarnaval ou Mokomptriple, j’m’en cogne, c’est un rookie qui vient empiéter sur nos affaires et on devait semer les premières graines pour se débarrasser de lui. Si l’autre a disparu sans faire son boulot, on se sera mis en danger pour rien.
- Oui bon j’ai compris, mais tu proposes quoi ? Qu’on y retourne pour vérifier ?
- Mais t’es malade ou quoi !? On va pas se tirer alors que la diligence est sur le point d’arriver, t’as vu toute la thune qu’on a sous les bras, on va certainement pas la laisser sans surveillance et encore moins laisser le patron sans explication. S’il y a quelqu’un qui doit aviser c’est lui.
- Et je suppose qu’on va pas le prévenir par Den Den Mushi ?...
- … Non, on va plutôt attendre qu’il ait vu le trésor avant, ça le mettra de bonne humeur.
- T’as l’art de te compliquer les choses mec. M’enfin. "

Celui qui répondait au doux nom de Vanilla Dream s’affala dans un fauteuil de cuir noir en soupirant, s’il trouvait la nervosité de son collègue excessive, il ne pouvait s’empêcher de penser que quelque chose allait de travers. D’abord le plan qui ne se déroulait pas comme prévu du fait de l’absence de Youpinberg, le propriétaire, qu’ils étaient supposés enlever, ensuite la vitesse à laquelle le feu s’était étendu les séparant, et maintenant Peanut Butter qui ne revenait pas. Cette histoire puait la mort.

Sortant une cigarette de son étui, il réfléchissait à quel bilan il allait bien pouvoir faire à son patron, ce ne serait pas fameux. Comment bien lui passer la crème pour qu’il ne s’énerva pas, c’était là la vraie question. De sa longue vie de truand Vanilla n’avait jamais autant craint d’énerver quelqu’un que lui. Peppermint Bark grand patron des Häagen-Dazs, scénariste de tous leurs méfaits et auteur de leur succès, était un homme qu’on ne rencontrait que de deux façons : soit de la bonne et on s’en sortait vivant, potentiellement enrichi, soit de la mauvaise et dans ces cas-là on priait pour que la mort soit la plus douce des issues.

Pas vraiment les plans de vie que s’était imaginé Vanilla.

Une raison de plus pour trouver l’explication parfaite à fournir à son chef une fois qu’il débarquerait ici pour les récupérer. Il n’y avait pas de meilleure planque que cet entrepôt, à l’écart des rues passantes et acheté pour une bouchée de pain, c’était un point de repli stratégique pour toutes les opérations qu’il menait dans Bocande. L’assise couleur d’encre dans laquelle il s’était installé occupait un espace ridicule dans le vide de cette immense pièce, seul meuble qu’ils avaient conservé au milieu de carcasses de métiers à tisser. Des pelottes de laine fatiguées par le temps traînaient éparses dans un bain de poussière, les machines à coudre étaient revendus depuis bien longtemps et les tables réduites à l’état de petit bois.

Mais si d’ordinaire il se plaisait à s’isoler et à réfléchir dans cet endroit son collègue, qui semblait être décidé à faire dix mille de ses cent pas, étaient en train de le distraire plus qu’il ne l’aurait voulu.

"Cook’, tu peux t’arrêter cinq minutes, tu me stresses. "

Réponse monosyllabique, grognement puis le silence prit sa place alors que ses pas s’éloignaient. L’animal était parti dans la direction des chiottes et c’était bien mieux comme ça. Qu’il aille se fumer une clope ou couler son bronze pour se calmer, chacun son trône, chacun son angoisse. La diligence serait là d’une minute à l’autre et si Peppermint se montrait avec elle, ils devaient être en mesure de faire face.

Au diable Peanut , le môme avait plus d’intérêts à être mort que rapporteur.

Déjà plus d’une heure qu’ils l’attendaient, il fallait se rendre à l’évidence il ne viendrait pas. La possibilité qu’une petite merde comme lui puisse mettre en péril l’un de leur repaire , qui plus est l’un de ceux dans lequel il aimait s’isoler, le mettait passablement en rogne. D’autant que plus la diligence se faisait attendre, plus il y avait de chance que ce scénario se réalise et que des indésirables se pointent avant que leur butin ne soit embarqué.

Bordel. Qu’est-ce qu’il pouvait détester ce genre de situation.
Devait-il crier au feu ou continuer de ronger son frein ?

N’en pouvant plus, il écrasa la cigarette qu’il n’avait même pas allumé dans le cendrier à son côté droit. Peu importe, il devait au moins s’assurer que les livreurs venaient chercher sa cargaison, l’heure tournait et il voulait avoir la confirmation que rien ne leur était arrivé, il n’arriverait pas à refreiner son stress autrement. Manque de bol, l’escargophone était parti faire sa vidange avec son propriétaire. Il était grand temps de déloger Cookie Dough de son trône.

"Cook’, arrête de faire ta pisseuse, il faut qu’on appelle. Au moins pour être sûr qu’ils arrivent, pas besoin de les faire paniquer pour rien, mais je commence à en avoir marre d’attendre. "

Aucune réponse ne l’accueillit dans le long couloir menant aux toilettes. Baigné dans un nuage de cendre, habituellement tout juste éclairé par de ridicules traits de lumières venus du dehors, il remarqua que la porte de ceux-ci n’était pas fermée alors que la lumière était toujours allumée.

"Cookie ? "

Agacé du comportement de son partenaire, il daigna se traîner jusqu’à son sanctuaire, bien décider à l’en déloger. Manquerait plus qu’il soit parti dans des grilles de mots-croisés, et le vase de sa patience déborderait. D’un mouvement plus brutal qu’il ne l’aurait voulu, il fit claquer la porte contre le mur.

Curieusement ce n’était pas la section jeux du journal qui l’attendait, mais plutôt ce bon vieux Cookie Dough en train de se taper une sieste, la face d’une pièce de monnaie imprimée en bas-relief sur son front. Le tampon doré qui s’était chargé de le tatouer délicatement trônait encore à ses pieds. Côté face.

Celui qui répondait au doux nom de Vanilla Dream eut pour première réaction de se retourner et d’essayer de trouver le coupable. Il n’aurait probablement pas mis longtemps, mais la petite cousine de celle qui avait assommée son ami vint à sa rencontre. Pleine mâchoire. Sous le choc il s’effondra, tombant de façon pathétique sur les cuisses de son collègue et laissant la porte commencer à se refermer derrière lui et s’arrêter entrouverte et la lumière toujours allumée.

Raphaël pointa son nez en dehors de l’antichambre par laquelle il avait discrètement pénétré. Avec un maire et ses employés comme alliés, ils n’avaient pas eu grand mal à savoir par où s’introduire dans l’ancienne fabrique de laine de Bocande. Il était même un peu déçu de ne pas avoir rencontré plus de difficultés, lui qui s’était si vaillamment proposé pour jouer les éclaireurs de leur petite alliance. Toujours était-il qu’il avait trouvé le butin des voleurs et que par conséquent quelqu’un était toujours en route pour venir le chercher.

Il ouvrit donc à ses camarades l’entrée principale, ils n’avaient plus de temps à perdre, il devaient s’organiser.

"L’argent est toujours là, dépêchons nous."

Flocon sur flocon, les rues entourant la fabrique de laine se fondaient un peu plus dans la grisaille des quartiers reculées de Bocande. Si le centre était joyeux, lumineux et coloré comme pour fêter Noël toute l’année, ce coin de la ville semblait au contraire célébrer l’austérité et la ruine d’un temps dépassé. Entourée d’une poignée d’hommes, un convoi commençait à se dessiner au coin d’une ruelle. Des silhouettes sombres qui marchaient au pas, une cariole et sa suite tirée par deux couples de chevaux épais comme des bisons. D’un simple coup d’œil, Raphaël reconnut la diligence qui l’avait embarqué au matin. Ce vaisseau de malheur qui semblait aussi bien servir à transporter des marchandises qu’à accomplir de basses besognes.

Un sourire pointa sur le visage du croupier. Il avait hâte, en quelque sorte, de retrouver ses vieilles connaissance pour leur conter comment il leur avait survécu.

Si le prince de Totland s’était montré chanceux dans ses fouilles, lui n’avait pas encore récupéré ses affaires. C’était elles qui l’avaient amené ici en premier lieu. Il était sans doute un peu trop facile de croire que ses détracteurs seraient passés une première fois ici pour déposer ses biens pour ensuite revenir chercher le fruit d’un braquage. L’endroit n’était pas plus un dépôt que leur base principale, plutôt une sorte de pivot qui leur permettait de se faire discrets et d’attendre pour qu’on les oublie.

Epiant le cortège à travers de vitres sales de la fabrique, la tension montait pour Raphaël, Moka et le maire de Bocande. Styr avait monté son plan et les deux autres s’étaient contentés de suivre ses indications. Le croupier était conscient de ne pas être porté haut dans l’estime du fonctionnaire et il n’avait pas envie de passer son temps à devoir se justifier. Quelques minutes plus tôt, il avait dû prouver que les sbires dont il s’était chargé n’était pas morts, mais évanouis et il suspectait encore Styr de ne pas l’avoir cru.  Autant ne rien faire qui n’inquiète trop cet être impressionnable.

Quant à Moka, il n’avait pas vraiment compris ce qu’étaient devenus ses hommes. Le pirate conservait probablement encore quelques as dans sa manche. Pas forcément un mal, mais il ne pouvait pas s’empêcher d’être inquiété  par des alliés qu’il connaissait presque moins que ses ennemis.

Mais bon, où serait le fun si tous les paramètres étaient maîtrisés.

"Encore quelques mètres et on les troue comme des passoires ces enfoirés !
- Calme, leur chef ne s’est pas encore montré. Laisse-les se mettre tous à découverts. "

Comme pour répondre au bras levé de Styr, signe que tous ses hommes devaient se mettre en joug et se préparer à tirer, le convoi s’arrêta. D’ici, plus personne ne pourrait les voir agir. Les portes de la diligence claquèrent et deux hommes en émergèrent. Un colosse barbu cousu de cicatrices et un gringalet en chemise et lunettes noires en train de suçoter son bâtonnet de glace. Raphaël remarqua également quelques têtes connues dont l’une portait sans complexe le manteau de fourrure avec lequel il avait débarqué sur Boréa, son objectif était tout défini. Tout comme celui de Moka.

"Le barbu patibulaire, c’est le portrait craché de l’Escargophone…
- Leur chef donc… Faites passez le mot."

Le chuchotement se répandit d’un étage à un autre et la cible toute désignée se dessina naturellement.
Encore quelques instants et ceux qui s’affairaient à ouvrir la remorque seraient aussi en ligne de mire, tout le monde était sorti de la diligence.  Une main dans la poche, l’autre à maintenir son esquimau à portée de sa langue avide, le gringalet patientait en contemplant la neige d’un air détaché. Les éléments n’étaient pas de très bonnes humeur et le vent soufflait jusqu’à la fabrique le moindre son de neige écrasée par une botte de cuir. Les trois hommes cachées au rez-de-chaussée entendirent donc très facilement la conversation qui commença entre les deux cadres.



"Et moi qui pensait qu’on ne pourrait pas être plus retardé que par cette mégère et sa crème glacée sans matière grasse.
- Mal lunée ouais, j’t’en foutrais des « Je vais aller voir chez la concurrence » ! " parodia d’une voix fluette le colosse avec tout ce que sa carrure lui permettait d’être convainquant dans le rôle d’une quarantenaire d’un mètre cinquante, tenancière de bar et visiblement en pétard "Mais pourquoi tu reparles de cette histoire ? "

Sans que son interlocuteur n’ait besoin d’insister

"Hum… je me disais aussi que Vanilla Dream ne m’avait encore jamais appelé Boss. Je mériterai pourtant. " finit-il par commenter en faisant craquer les articulations de ses poings après quelques instants de réflexion. L’autre sourit. Réactifs et pressentant que quelque chose n’allait pas, Raphaël et Moka se penchèrent d’avantage sur la vitre pour comprendre ce qui avait si soudainement passionné les Häagen-Dazs. Maintenant qu’ils y prêtaient attention, la réponse était pourtant évidente : si partout dans Bocande la neige était toujours soigneusement tassée par la foule vivante qui animait ses rues, dans un coin laissé aussi à l’abandon une trace fraîche n’était pas bien difficile à identifier. D’autant plus quand, comme eux, on avait l’habitude de les effacer derrière soi "Pas vrai patron ? "

Le croupier et ses alliées se raidirent. Ils avaient mal identifié le leader du groupe et si l’écho de cette conversation était parvenu jusqu’aux oreilles de leurs tireurs, ceux-ci ne manqueraient pas d’être confus.

" Merde ! C’est l’autre !
- Pas le temps ! On a déjà perdu l’effet de surprise…
- FEU ! "

Se laissant gagner par la panique et la peur de perdre l’initiative, Styr intima à ses hommes de tirer sans plus attendre. Son bras s’abattant et son cri résonnant dans toute la fabrique attirèrent l’attention des sbires à l’extérieur, trop tard en revanche pour éviter les tirs qui s’abattirent sur eux.

"MINT REVERSION ! "

En même temps que les coups de feu partaient, la main de Peppermint Bark décrit un mouvement courbe dans l’air. Le bâtonnet de bois qu’elle tenait se laissait à présent mordiller dans sa bouche. Une multitudes de flèches noires s’échappèrent de sa main droite, perçante et d’une vitesse incroyable.

Avant de comprendre ce qu’il venait de se passer, les hommes du rez-de-chaussée entendirent l’étage gémir et se retournèrent pour voir l’un des leurs dévaler les escaliers, une balle fichée en pleine tête.

Comme prévu, des volets s’ouvrirent à l’arrachée. Seulement ce ne fut pas une fusillade qui accueillit les nouveaux arrivants mais la chute pathétique d’autant de corps que de balles ayant fait mouche. Leurs propres balles. La neige vira écarlate et le silence instauré par la stupeur se transforma en râles de haine et de douleur. Les hostilités étaient lancées, l’embuscade avait échoué.  Complètement abasourdis par la tournure des évènements, le camp des bons gens de Bocande s’arrêta net dans son attaque.

"Qu’est-ce qu’il vient de se passer ?! Mes hommes… Je… " commença à paniquer le maire Styr qui n’avait jamais trop eu affaire aux sortilèges des fruits du démon. Moka le calma d’une main posée sur l’épaule, s’ils n’avaient plus l’avantage de l’effet de surprise, ils étaient encore à couvert.
"Un fruit du démon très probablement, les flèches qu’il a tracé dans les airs n’étaient pas naturelles. De ce que j’en comprends, il peut renvoyer les coups avec… ça ne servira à rien de leur tirer dessus.
- Plan B.
- Qui est ?
- Essayer de ne pas se faire tuer."

La main sur le pommeau de son épée, le prince Charlotte se laissa glisser le long du mur. À l’étage la milice de Bocande n’avait pas encore été complètement décimé et les moins avisées continuèrent à tirer à l’aveuglette. La plupart des balles ricochaient sur la technique du chef des Häagen-Dazs, certaines éclataient dans la neige et quelques chanceuses atteignaient les cibles ennemies, obligeant le gang à réagir. S’abritant derrière la diligence et tout abri qu’ils pouvaient trouver, ils furent bientôt dans une confortable position. Tirs de mitrailleuse pour riposte, le mur trembla et les vaillants Boréalins ne furent bientôt plus aucun.

Recroquevillé sur lui-même, Styr n’arrivait pas à reprendre son calme. Sa vie défilait devant ses yeux et toute sa fierté virile n’arrivait pas à contenir ses larmes. Mourir, une peur que tout le monde partage mais que peu arrivent à s‘avouer. Et en cet instant, il aurait tout donné pour être tranquillement chez lui à siroter une bieraubeurre avec sa femme. L’idée le traversa de se rendre, mais la peur que cela ne servit à rien le paralysa.

"Nettoyez la base. "

Les tirs avaient cessés. Les soldats de Styr qui étaient encore en vie au rez-de-chaussée n’avaient pas même osé en pousser les portes et les fenêtres. Les Häagen-Dazs voulaient rentrer de force. Tout se passa ensuite très rapidement, poussé par l’ordre de son Boss, le colosse barbu fonça tête la première sur les grandes portes de la fabrique de laine, flanqué de deux acolytes. Elles explosèrent sur leurs gonds, écrasant au passage les miliciens malheureux qui s’y étaient trop collés. Son armure épaisse fit obstacle aux balles qui essayaient de le transpercer et bientôt il agrippa la tête d’un autre de ses adversaires, prêt à la briser. Moka Charlotte ne l’entendait pas de cette oreille, d’une passe surprenante il emboutit le pommeau de son épée dans le ventre du titan, le bousculant avec violence sur les vieux métiers à tisser.

Emporté par le mouvement, Raphaël projeta des pièces de monnaie sur les deux sbires venus l’épauler, les touchant en pleine tête et laissant la voie libre. D’un geste il ordonna aux Boréalins restant de le couvrir, Styr en état de choc, ils n'eurent pas de mal à le reconnaître ses directives.  Si cela pouvait leur éviter d’y passer.

Sous la pluie des fusils, Raphaël se jeta sur le premier glacier à sa portée et d’un uppercut salé, l’envoya au tapis. Reconnaissant le conducteur de la carriole, il se délecta de lui avoir rendu la pareil et nota de revenir chercher son manteau quand tout serait terminé.

Il s’accroupit pour éviter un des vecteurs de Peppermint puis s’élança, pied en avant pour le toucher à la tête. Serrant les dents, Le bâton de glace du chef de gang se brisa en deux. La rapidité du croupier venait de le surprendre et sa garde, remontée au dernier moment, encaissait encore durement le coup de pied de son agresseur.

"Crevure. "

Les mots doux de sortie, le vert se courba vers l’avant avant d’enchaîner avec un coup de pied retourné. L’autre se plia en deux, projeté par l’assaut quelques pas en arrière. D’une nouvelle pièce le croupier désarma un autre des bandits. Toujours pas de nouvelles de Styr, ni d’un quelconque renfort, mais ils étaient en train de reprendre le dessus.

"Urgh…Celle-là je ne l’avais pas vu venir. " crachant le morceau de bois qu’il avait failli avaler en tenant son ventre douloureux, le chef de gang adressa un regard d’encre à Raphaël. Ses lèvres, mordues jusqu’au sang, saignaient abondement.
" T’inquiète pas, il va y en avoir d’autres. "

S’apprêtant à enfoncer son poing dans le visage du hors-la-loi à qui il devait ses ennuis de la journée, le vert se laissa surprendre par la balayette de ce dernier qui souleva sur son passage une belle croute de glace.

"Marrons Glacés ! "

Aussitôt emportés par les voies à grande vitesse qu’étaient ses vecteurs, des amas de grêlons pleuvirent à l’horizontal sur le croupier et les quelques alliés qu’il avait emmené dehors. Durs comme l’acier et envoyé à la vitesse de balles, les impacts brisèrent des os et soufflèrent tout ce qui tenait encore debout, Raphaël compris.

"Je ne sais pas quelle idée vous a traversé Styr de nous attaquer de front avec une poignée de mercenaires, mais si vous voulez mon avis, elle était bien mauvaise. "

Le concerné se releva, tremblant. Il avait assisté à tout le combat de Moka et de la brute en essayant de se rapprocher le plus discrètement possible d’une porte de secours. Aucun camp ne prenait réellement l’avantage et il préférait encore se savoir en sûreté. Seulement au moment où il avait franchi la porte d’évacuation sur le côté du bâtiment, Peppermint Bark l’avait hélé. Il était cuit.

"Fresh… " une épaule pendante en vrac, il trouva son équilibre pour s’accroupir et posa son autre paume au sol. Un immense vecteur se dessina dans la neige, avalant tout un pan de sol autour de lui "BREATH !"

Emporté par son pouvoir, un souffle glacial se leva.

Balayant tout sur son passage, l’attaque de glace tétanisa tous ceux qui étaient à sa portée. Les couches de vêtements n’y firent rien et certains ne tardèrent pas à se transformer en bonhommes de neige, figés tels des statues de glace.

Le sourire entendu de Peppermint pointa à la commissure de ses lèvres. Styr était sans douter la plus ridicule de ses créations, captif de sa pathétique tentative de fuite, tout dans son expression laissait transparaître sa lâcheté. En s’alliant à Charlotte et à son nouvel émissaire, il s’attendait probablement à une victoire aisée et à ne pas avoir besoin de se salir les mains.

Dommage pour lui.

Un combat continuait à l’intérieur de la fabrique de laine. Le reste des protagonistes était hors-jeu. Il prit tout son temps et son flegme pour se relever, l’opération n’était pas une réussite mais il allait pouvoir faire taire tous ceux qui s’y étaient mêlés. L’argent n’avait pas eu le temps de disparaître. Concrètement, une fois que toutes les traces de leur passage aurait disparu, il n’avait pas de soucis à se faire. Quitte à incendier la fabrique…

Son pistolet à silex remonta lentement le long de sa cuisse. Un esquimau n’aurait pas été de trop en cet instant. Le crâne du maire dans son viseur, il s’appliqua à pointer parfaitement sa cible d’un de ses vecteurs. Il ne jurait que par la perfection.

"C’est si bête de gâcher les affaires que nous avions en cours, les liens de confiance sont si difficiles à tisser de nos jours. Au moins, le message devrait être clair pour votre successeur. Adieu.
- Mais putain, ta gueule ! "

Alors que le tir partait, une pluie de pièces de monnaie s’échappa du talus de neige qu’était devenu Raphaël. L’une vint dévier la trajectoire parfaite de la balle tandis que les autres s’acharnèrent sur le tireur. Leur trajectoire courbée, leur nombre et la soudaineté de l’attaque troubla le chef des Häagen-Dazs qui ne put toutes les renvoyer et surtout pas celle qui lui brisa un doigt. Sur le coup de la douleur, il lâcha son arme.

Cette ouverture à ne pas manquer, Raphaël la saisit immédiatement. Ses plus solides pièces coincées entre les doigts à la manière d’un poing américain, il se jeta sur le bandit et lui asséna un puissant crochet. Direct dans la mâchoire, aussitôt rejoint par son petit frère le briseur de menton. Acculé contre sa diligence, le gris ne put qu’encaisser jusqu’à ce que l’inconscience ne vienne le saisir, un filet de sang perlant sur ses lèvres.

Epongeant son front du revers de sa manche, Raphaël s’accorda un moment pour se remettre de cette victoire. La flaque de sang qui commençait à s’épanouir entre les débris de métiers à tisser lui indiquerait bientôt qu'il n’était pas le seul à avoir pris le dessus sur son ennemi.

Quand ils eurent ficelé les survivants du camp ennemi et chargé Styr, réchauffé par un bon café, de s’occuper de la logistique des blessés, Raphaël et Moka purent faire le point sur la situation. Le leader des Häagen-Dazs tenta bien de faire de l’esbroufe en évoquant le reste de son organisation, mais l’héritier des Charlotte lui rafraîchit bien vite les idées. En effet, si les hommes de Moka n’étaient pas présents au cours de l’embuscade, cela avait été pour mieux préparer le terrain de leur éviction en s’attaquant directement à leur quartier général : la fabrique de glace familiale. Le rapport de Nikolas avait parlé de lui-même, de nombreuses preuves avaient été trouvées sur place, y compris un joaillier, dont on n’avait pas retrouvé le corps parmi la troupe massacrée de marines qui l’escortaient, torturé et mort.

Tous ces chefs d’accusation, ainsi que les bandits, étaient dans les mains du maire de Bocande. La marine serait impitoyable.

Pour Moka les affaires reprenaient, plus florissante.

Pour Raphaël, une fois son manteau,le précieux étui à cigarettes qu’il conservait à l’intérieur, et un petit extra récupérés, il se promit de ne plus jamais faire de tourisme à Boréa.