Un nouveau joueur à la table [Rik, Lou, Gharr]

"Quand tu seras arrivé à Loguetown, trouve La Trinquette, un petit bistrot sympatoche pour un boui-boui loin du carré touristique. Vas-y fringué en grouillot, avec ta gueule de joueur de roller ball, t'as déjà un pied dans l'ambiance. Si le patron ne sait pas qui fabrique les faux berries, il pourra te mettre sur la piste d'un qui sait. Il a une salle de jeu à l'arrière. Sers-t'en pour faire monter la pression si jamais celle qu'il te sert ne te plaît pas."

Loguetown, la plus Grandline des villes des Blues. Comme là-bas, les éléments s'agitent en d'imprévisibles bourrasques qui brassent avec elles la chance et l'infortune d'un revers indistinct. La Marine y règne en maître incontesté, mais les terres sont vastes et les rats dans chaque coin d'ombre. Aussi, dès lors que l'on s'éloigne des zones commerciales où les touristes butinent innocemment les nombreux services proposés, la flétrissure gagne peu-à-peu les lieux et l'air se gorge des odeurs du crime et de l'admiration du personnage historique Gol D Roger. Un gang local, abonné aux cellules de la prison, a même adopté le nom des Rogers. Loguetown se présente belle et sécurisée sur le mondial, mais elle est, comme toutes les villes colossales, un foyer de contrastes et de diversité.

Ces deux Marines déambulant dans le quartier sont à eux seuls d'excellents exemples. L'un est grand, lourd, bronzé, barbu de bonne humeur. L'autre est petit, léger, pâle, glabre et constamment contrarié. Gharr a voulu Lou avec lui pour ses talents d'investigateur. Quand il faut faire parler l'intelligence et la perception, le Commandant Trovahechnik est le semi-homme de la situation. Il classe tout, chaque détail, chaque anomalie. Laissez ce petit corps déambuler chez vous et vous pouvez être sûr qu'il détectera les objets dont vous vous êtes servi et que vous avez mal rangé, la valeur de ce que vous avez eu le mauvais goût d'acheter, les infractions dues au manque de respect des 2417 pages sur les normes basiques de sécurité. Lou n'était pas un grand guerrier ni même une compagnie très agréable, mais sa nature exceptionnelle en faisait une perle de l'investigation, un chien pisteur de la faille, un vautour de l'imperfection humaine.

Le Capitaine porte un pantalon marron virant sur le roux aux genoux maintenu par des bretelles. Il a une chemise beige à larges carreaux et un gavroche plus foncé que sa barbe. Comme éléments de coquetterie, il s'est trouvé des chaussures autrefois vernies dont un des lacets n'est pas coupé par l'usure et un médaillon porté en pendentif contreplaqué or avec des reliefs baroques, limite rococos. Dans ce médaillon figure une photographie de l'une de ses filles. Hadoc a également rempli sa poche d'objets divers. Un mouchoir en tissu chiffonné, deux capsules de bière, des peluches, un fond de paquet de gomme parfumée, un opinel et quelques berries. Il a aussi pris la désagréable habitude de cracher dans chaque coin de rue après quelques renâclements de gorge qui ne sont pas sans déranger son compagnon de marche. Gharr s'appelle Gaston. Il a passé la trentaine, travaille au chantier navale ou ailleurs et doit sa carrure à des petits extras de gros bras ou de boxeur clandestin. Lou est d'ailleurs son Mickey, son manageur grincheux qui le traite de tocard parce qu'il n'étale jamais assez vite ses adversaires.

La Trinquette surgit d'une ombre de la rue et fait face au duo improbable en dehors de Loguetown. Ils entrent.La première porte mène à un hall d'immeuble classique, avec les escaliers en bois au bout du couloir. Un panneau d'avertissement de travaux reconverti en pancarte de bienvenue indique d'un doigt dessiné que le bar commence derrière le gros rideau pourpre tout de suite à gauche en entrant. Ca sent la lavande synthétique et la fumée de cigarette. Les tapisseries sont vertes et pleines de fioritures affreuses, mais c'est une marque de confort d'avoir de la tapisserie à peine jaunie en ce lieu. Lou et Gharr s'infiltrent derrière le rideau, l'odeur de cigarette s'intensifie.

Pour un endroit si mal situé, il n'a pas à rougir de sa respectabilité. On sent le crime chez la plupart des autochtones, mais pas seulement. Quelques habitués viennent boire un verre et profiter de l'ambiance. Sûr que c'est de loin l'endroit le plus chatoyant du pâté de maisons. Deux grisonnants enflés par l'alcool se lancent des "Poupouille" en grommelant sur leurs lancers de fléchettes. Quelques jeunes portant les couleurs d'un probable gang local rigolent en détaillant l'imbécilité d'une femme que plusieurs d'entre eux ont apparemment déjà besognée, certains en même temps. Le tout dépeint un endroit sans lois, mais pas sans tenue. Personne ne renverse, personne ne brise son verre ni n'insulte le barman. L'absence de quelqu'un fait planer l'ordre. En parlant du barman, il s'acharne sur un escargophone qui ne lui transmet pas assez distinctement les résultats du second tour du Davy Back Fight OPR. Les nouveaux trouvent une table libre et bien vite l'hôte vient vérifier qu'ils ne sont pas venus que pour vérifier la régularité discutable des pieds de chaise. Avant qu'il ne salue ses deux nouveaux clients avec toute la courtoisie qu'on lui devine, Gaston roule des épaules pour occuper le décor et, en se calant le dos au mur, commande.

Patron, sers-moi une mousse. Et pour le mickey, un verre d'eau sans bulles, sans glace, sans paille et, si possible, sans goût.

Ma cigarette s'écrase dans le cendrier, la sentence tombe pour le malheureux qui vient d'y laisser tout son solde.

Navré mon gars, la maison ne fait pas crédit.

Teddy, qu'il s'appelle, si j'ai bien retenu son nom. Ou ptetre Bobby, je sais plus. De toute façon, jm'en cogne. Le seul truc qui m'intéresse chez lui, c'est son oseille et je viens de le ratisser jusqu'à son dernier Berry.

En un sens je lui ai rendu service, il avait rien à faire à cette table de toute façon. C'est le genre civil sans histoire, bien rangé à sa vie miséreuse; trop honnête, trop faible pour passer dans l'arrière salle de la boutique. Il a épargné un mois durant peut-être pour arriver dans la cour des miracles et se voir offrir l'opportunité de faire fortune, et quand le grand soir est arrivé, ce soir-même, il a tout perdu. Il va rentrer dire à sa femme et sa ribambelle de gosses qu'il est désolé, qu'il agissait simplement pour faire leur bonheur, et au bout du compte, tout le monde se mettra à sangloter. Ce sera fort en émotions, tiens.

Mais voilà, Teddy implore ma pitié. Voudrait récupérer un maigre pécule pour sa famille. Mais non Teddy, t'es pas serveur t'auras pas de pourboire; tu mérites peut-être pas ce sinistre sort mais le mérite n'a rien à voir là-dedans. Alors tu vas dégager sans faire de vagues.

Écoute mon vieux, tu connaissais les règles en arrivant. T'as joué, t'as perdu, fin de l'histoire. Alors avant qu'un moins sensible que moi ne se charge de te foutre à la porte, tu ferais mieux de rentrer chez toi de ton plein gré.

Il devrait plutôt me remercier de lui avoir refusé de jouer ses biens. Montre héritée du grand-père, chapeau moins miteux que le reste de ses frusques, ou même ses chaussures. Tout y serait passé.

Les autres gars de la partie regardent le dépouillé sans une once de compassion. Tous des crocodiles prêts à le bouffer s'il se jette à l'eau. Je crois bien être le gentil de l'histoire, c'est un comble. Je lance un dernier signe de tête à Teddy lui désignant ainsi la sortie, et il sort de la pièce. Il sort de ma vie.

Reprenons si vous le voulez bien, messieurs.

Que reprenons-nous exactement ? La partie. Un talon de 52 cartes qui sentent bon le tabac, pas de tapis mais une simple table ronde en bois tachée ça et là de traces d'alcool. Pas de lustre au plafond mais plutôt une lampe fatiguée qui génère une opaque lumière, touche finale offrant au cadre l'aspect illégal qui lui colle si bien. Cet endroit, c'est la salle de jeu de La Trinquette.

La première fois que j'y suis allé, j'étais un simple visiteur. On m'a lorgné, on m'a jaugé, on m'a accepté. Je me suis taillé ma place à coup de mains gagnantes. Maintenant, je rentre quand cela me chante, j'ai même ma chaise attitrée. Et pour ne rien gâcher, le patron m'a à la bonne. Je joue pour lui et prend 35% des bénéfices. Si y'a des pertes, c'est pour ma poche. Mais le bilan est largement positif.

Je vais pour battre les cartes, mais un individu pas comme les autres fait irruption dans la pièce. Pas comme les autres et pourtant si passe-partout. Taille moyenne, poids moyen, cheveux grisonnants et air bonhomme. Seuls quelques habitués peuvent se vanter de reconnaître en lui Barton, l'intendant de la boutique. Le messager du grand manitou des lieux. Il me hèle d'un signe de main, il doit avoir des nouvelles.

Sans moi sur celle-ci gentlemens.

J'abandonne la partie quelques instants pour le rejoindre à l'autre bout de la pièce, où nous commençons à converser à mi-voix.

Comment ça se passe, Gambler ?

La pêche est bonne, ton patron pourra payer ses folies à sa nouvelle femme avec ce que je brasse.

Surveille ton langage.

Tiens, le salaire pour la journée d'hier. 100 000 et des poussières.

Une enveloppe grassement remplie d'où déborde même quelques liasses transite de mes mains aux siennes.

Excellent, tu te surpasses. J'ai des nouvelles pour toi. Le patron veut que tu joues au Bellagio pour lui ce soir. Nouveau casino, très cossu, de la clientèle de luxe à appâter. Tu prends ?

Le Bellagio hein... Comment refuser.

Parfait. Tiens, il y a plus d'un Million là-dedans, tâche d'en faire bon usage.

Et comme il est arrivé, Barton repart. Rapidement, je glisse ma future mise dans une poche intérieure de ma veste. 1 Million de Berrys, ça fait une belle somme. On en viendrait même à se demander comment le patron d'un pareil boui-boui peut sortir autant de fric de ses caisses. Mais c'est pas mon problème. L'argent n'a pas d'odeur. Et puis, j'ai pas palpé autant depuis le Blues Poker Tour. Le challenge n'en est que d'autant plus excitant.

À l'idée de rejouer sous peu avec de gros poissons, je décoche un léger sourire qui se dissipe sans tarder tandis que je retourne à la table. Il me reste encore quelques clients à traiter avec le respect qu'il mérite, cet après-midi.

Messieurs, je suis à vous.

Lou tient son rôle à la perfection, surtout quand il ne joue pas. Cela ne faisait pas partie du contrat qu'il avait signé quand il s'était engagé à la Marine. Gharr est surpris par son équipier qui affiche la même sympathie caractéristique que l'uniforme qu'il incarne. Il y avait eu l'effort du déguisement, de l'attitude, de l'investigation, tout cela devait-il prendre fin parce que le petit homme avait la franchise brodée sur chacun de ses costumes ? Le Capitaine fixe le Commandant avec des yeux ronds et le barman prend cette mimique pour de la peur, comme si l'un des deux inconnus savait à qui appartient cet endroit. Bien vite, Gaston se reprend et s'adapte à l'inconscient talent d'improvisation de son binôme. Ce n'était pas parce que Mickey avait les jambes courtes qu'il était aisé de le suivre. La crainte marquée du boxeur conforte bientôt le serveur pas si serviable que ça dans son sentiment de domination des lieux, il ose même une réplique au client insultant.

Dans son élan d'héroïsme, le voilà qui approche, les naseaux dilatés par l'illusoire témérité du gnome. Arrivé à la hauteur de Lou - façon de parler - il compte lui porter en guise d'addition un talent bien moins éloquent. Il ne lève pourtant pas la main, pas plus que le ton. Tout ce qui monte chez lui, c'est une paire d'yeux nigauds braqués vers ceux du complice barbu hissé debout pour calmer l'ambiance. Gharr a un véritable talent pour imiter Dolph Lundgren dans son registre dissuasif. Le visage reste impassible, mais les yeux parlent et font comprendre qu'un seul geste assez rapide pour écraser une mouche se solderait par des représailles directes et indélébiles. Assimilant le devoir qu'a le grand de protéger le petit, le barman esquive la collision pour reprendre le dialogue avec Lou qui a prit le tempos de fureté dans les coutures de la salle.

Mickey gagne le second round de la joute et là Hadoc coupe sa respiration. Il vient de calmer l'homme à la belle chemise, mais il ne pourra pas refroidir les ardeurs des gros bras des environs qui s'intéressant de plus en plus au spectacle des deux nouveaux qui manquent de respect à leur rince-gosiers. L'arrière salle d'où émane pas mal de fumée de cigarette commence aussi à s'intéresser au jeu de la pièce principale, il y a comme une odeur d'hémoglobine sur le parquet qui attire tous ceux qui s'en délectent.

Fort heureusement, le petit homme transforme la scène de tension en mise en scène de présentation. Il mêle provocation et suffisance pour mettre en valeur Gaston. Constatant que l'assemblée boit la tisane du manager, le challenger prend la salle à témoin et déclare.

Pariez tout ce que vous avez sur moi. Je suis prêt à édenter n'importe quel connard qui pense que son paternel est le seul mec à avoir la main lourde. Tiens, j'ajoute même une assurance. Si je me perds le combat, je vous rembourse le double de ce que vous avez misé chacun. Alors, qui veut devenir riche ?

Voilà qui inverse la vapeur. Plus personne ne veut molester la poule aux oeufs d'or qui caquette devant eux. Quand un homme vous donne le choix entre gagner et gagner, il devient l'ami de tout le monde. Gharr tapote l'épaule de son complice et il devient difficile de savoir si c'est au manager ou au Commandant qu'il s'adresse.

Oublie pas de parier sur moi coatch, peut-être que tu seras fier de moi si je te fais gagner beaucoup d'argent.

Enfin il retourne son attention vers le barman qui a pu testé son visage de guerrier à l'époque maintenant lointaine où ils étaient ennemis potentiels.

Patron, je dormirai pas si j'ai pas défoncé une petite gueule de de gonze et un petit cul de gonzesse. Trouve-moi le premier vite fait et je pourrai m'offrir le second avant tard au soir. Les boxeurs, ça se couche tôt.

Le barman acquiesce et retourne à son escargophone. Le terme "combat de coqs" revient à chacun de ses coups de fils.

Gharr joue le jeu. Un pauvre cave à passer à tabac, pas de problème, un doigt à couper, pas de problème, une paire de couilles à arracher...ah ben là, peut-être pas quand même. Le trio file d'un bloc de pauvreté bien tassée à un autre. Le mystérieux Eb' le reste, le guide Alfie ne prononce pas le moindre mot durant le voyage. Hadoc se contente de mémoriser la route. Dans les bas quartiers, tout est déchets et poussière. Une poussière en état de siège, revendiquant face à quiconque qu'elle ne possède aucun propriétaire pour être le fruit de tout le monde. Elle s'amoncèle, de couches en couches, translucide puis opaque. Personne ne prend le droit de la souffler ailleurs car elle est le cimetière des espoirs brisées et rêves éteints. Terne, fade, indigeste, voilà comment sont les rues grisâtres de la ville en ses zones désincarnées. La Trinquette semble loin, aucune vie n'anime plus les environs. Alfie, Mickey et Gaston avancent comme un caillot, d'une artère à l'autre, avec pour musique le silence discret d'un fragment social trop enfoncé dans la misère pour que son cri s'élève jamais aux oreilles de toute façon hermétiques des gens d'en-haut. Et l'absence de bruit sonne le deuil d'un quartier mort malgré les quelques bouquets de sans-abris éméchés qui ponctuent les murs de façades ébréchées.

Ne nous apitoyons pas sur le sort de la face sombre de Loguetown. Au contraire, réjouissons-nous, car ce désert inerte vomissant l'agonie par toutes les portes est le trophée des grandes villes, celles qui fonctionnent et ont assez de riches pour supporter davantage de pauvres. Plus la coupe est grande, plus la saleté s'y dépose. Ne soyez pas désolés de comprendre que cette ville ne fait pas exception, prenez plaisir, en faisant face à ces immondices humanoïdes, de constater combien leur présence atteste de tout le merveilleux d'une ville si célèbre dans le monde que Grandline jalouse de l'avoir laissée aux Blues.

Une porte rouillée par la pluie et l'urine s'ouvre. Les voyageurs sont arrivés à destination. Un être au visage creux et violent se tient de l'autre côté. Il arbore des tatouages typiques de prisonniers et ses aisselles rivalisent avec la puanteur de son haleine gâtée par des dents depuis longtemps pourries. Il a pourtant beaucoup d'énergie, sans doute la drogue aide-t-elle cette loque imbibée de sueur séchée à tenir un tel entrain. Outre la vieille pisse et la transpiration, l'endroit empeste le sang et le fauve. Le corridor traversé sur quelques mots d'Alfie et le nouvel hôte donne l'impression de débarquer dans un squat punk après une virée d'enfer. Le sol croque sous la pression des pieds et traverser pieds nus ce simple hall serait un risque considérable pour qui n'est pas en ordre sur son carnet de vaccination.

Eb', surexcité, sert généreusement la main du manageur et de son champion en riant comme un violon dont on n'a pas encore appris à jouer. Impossible de dire s'il est heureux ou moqueur, impossible et de toute façon inutile. Le désormais quatuor file d'ans une arrière cours aérée où le parfum d'Eb' laisse place à ceux des cages. Une dizaine de chiens musclés comme des taureaux aboient de rage contre les barreaux. Gharr se débat dans la tête de Gaston. Le chien fantôme se retrouve face à des paquets de viande piqués et drogués pour offrir un carnage dans des combats illégaux. Ses poings se serrent et l'envie d'en écraser un contre la pomme d'Adam de ce méprisable Eb' se fait presque irrésistible. Lou se fait une orgie d'infractions et le lieu devient un endroit qui n'a pas le droit de subsister, même dans les zones les plus démunies où aucune justice ne se rend jamais. La balance a retrouvé la vue et son jugement ne se fera pas tard dans cet autel de la dépravation.

La cours traversée, une nouvelle maison, visiblement construite à l'intérieur du pâté de maisons, couvre l'écoeurant mélange de bassins chimiques et de matières fécales. L'air devient plus respirable, il semble même y faire plus frais. La porte refermée derrière le groupe coupe l'arrivée de puanteur et le bâtiment montre un regain de luxe relatif à la Trinquette.

La cave est grande, c'est un ancien gymnase reconverti. Du sable jeté au centre et enclavé dans une cage sert de tatami aux combattants. Il y a plusieurs objets en dehors du ring qui ne sont pas sans évoquer le genre de baston qui s'y dispute. Chaises, chaînes, bâtons de clous rouillés, tubes de néons, batte en aluminium avec option jus d'organes coagulé, tout est mis en place pour laisser deux êtres s'entretuer dans un échange barbare et excitant pour la foule. Il ne serait pas absurde d'imaginer que les chiens ne se combattent pas qu'entre eux, cette fosse n'a aucune règle ni aucune éthique. Le binôme de la Marine vient de tomber sur une cavité immonde où la terre et l'enfer copulent dans la crasse et l'indifférence.

Coach, va me falloir un petit coin à moi pour m'échauffer avant la rencontre. Tu peux négocier ça?

Un coin pour se calmer d'abord, puis pour prier. Beaucoup d'âmes seront pesées dans les jours qui viennent.