The Longest Day [FB 1611]

Tout est en place, mon Commandant.
Bon boulot Lieutenant. Faites-moi sortir ces chiens, qu’on en finisse.
A vos ordres, mon Commandant.

Les huit charges partent au même moment. Trois fumigènes, cinq incendiaires. Je regarde. La troupe regarde. Les mousquets regardent. Le bâtiment devient une énorme torchère. La fumée noire du bois s’élève. La fumée blanche du gaz reste au sol. Sort par les fenêtres, la porte, le toit éventré. Mais reste en surface. C’est sa raison d’être. Rester là, faire pleurer. Et puis rien. Rien qui se passe. Rien du tout. Pas un bruit.

Putain d’impression d’avoir foiré mon coup. Encore. Comme la semaine dernière. Derrière mes hommes, je sens peser les regards des civils qu’on a évacués pour mener l’opé. Pourtant, aucune raison qu’on ait foiré cette fois. L’opération a été décidée cette nuit même entre mes supérieurs et moi. Aucun risque de fuite. Alors quoi ? Quoi bordel ?! Cette fois j’en réchapperai pas. Je soupire.

J’aurais pas dû. Mon soupir, c’est une permission de rompre pour le lieutenant Poteur. La balle l’atteint en plein milieu du front. Brave Hari, c’était la dernière fois que tu te relâchais. D’autres plombs claquent. A l’intérieur ils ne tiennent plus. Enfin ils réagissent. Enfin. Enfin on va les avoir. L’odeur du sang me prend. Difficile de me retenir d’aller moi-même les cueillir dans leur nasse en feu.

Mais non. Stratégique. Attendre qu’ils sortent. Et les cueillir. Vivants.

Ils sortent. On les cueille. Une quinzaine se fait abattre et s’effondre. Vive la Révolution. Ou pas. Les suivants tiennent plus à la vie. Encore deux pour la route. Des brûlés dont on achève les souffrances. Et dix qu’on parvient à garder en vie. Des pas brûlés dont on va prolonger les souffrances.

Un mort à déplorer pour une cellule démantelée. Succès. C’est un succès. Le bâtiment s’effondre.

…

Sortir des cachots. Vomir un peu. Passer à la réserve siffler une bouteille. S’entendre interpellé.
Ca va mon Commandant ? Vous êtes couvert de sang !
Oui oui, Sergent, c’est pas le mien.

Oublier un peu. Remonter auprès des hautes instances. Rapporter.
Cinq des rebelles ont craché le même morceau, Monsieur. Les mêmes coordonnées, oui. Un îlot isolé.
On peut s’y fier ?
Non Monsieur. Mais à tout hasard, on devrait y aller.
Tahgel.
Oui Monsieur ?
Prenez qui vous voulez. Mais réussissez.
Oui Mons-
J’irai.

Tous regardons celui qui m’a interrompu. Nouveau visage pour moi. Quarante ans en approche, cicatrices, cheveux courts, air borné. Marin d’élite à tous les coups. Sur un dossier comme ça, ça me pendait au nez. C’est pendu. Commandant Jemthro Tasseur, gagné. J’ai lu des trucs sur lui. Un gros bœuf qui vient de Grand Line. Rien à dire pour m’opposer à sa venue, sinon vendre mon pain.

J’ai juridiction, je connais l’affaire, c’est la mienne depuis que j’ai obtenu ces infos inespérées sur les révos de South. Pas la sienne. J’argumente. On m’écoute. On m’entend. Il argumente. On l’écoute. On l’entend. Il ira. Moi aussi. Et on bosse main dans la main pour la réussite de la mission. Qui sait, deux commandants ensemble, peut-être même qu’on finira par s’aimer les uns les autres bordel de merde. Z’avez entendu ? Rompez soldats.
’kay
Oui Monsieur.
Cause toujours Monsieur. Que j’ai dit. Qu’il a dit. Il me fixe. Je le fixe. On se fixe. Et on s’en va.

…

Chacun de notre côté. Aux quais, j’avise son équipage. Des tueurs. A priori j’ai rien contre les tueurs. J’en suis un aussi. Mais eux je les aime pas. Suis pas le seul. Mon nouveau lieutenant me chuchote nos infos à l’oreille. Trois cents hommes. Deux corvettes. Plus le Tambour Battant. Mon Tambour Battant. Plus les hommes et le petit navire de Tasseur. On peut prendre le large. On le prend. Sans les prévenir. Mais ils nous suivent. Facile.

Et le surlendemain à l'aube, on est en vue.

Les étoiles étaient voilées cette nuit. Le soleil qui se lève l’est pas moins. Pour tout dire, on le voit pas vraiment. Et du coup il fait ce temps grisâtre des journées qui vont mal se passer. Gris, c’est une bonne couleur pour un débarquement. On voit moins le rouge du sang sur un fond gris. Un peu comme sur le marron de la boue d’un champ de bataille rangée.

Rangé, j’essaie de faire en sorte que l’assaut d’aujourd’hui le soit. Fente noire bien visible dans le pan rocheux qui domine la forêt de l’île, mes longues-vues ont repéré sans mal la grotte ennemie. De même que celles d’en face ont manifestement repéré notre approche aussi. On en voit pas tout, mais là-bas ça s’agite au moins autant que sur mes ponts. J’ai aussi mis l’œil sur quelques pièces longue portée probablement moins bien dissimulées que d’autres. On est pas encore à distance mais sitôt qu’on le sera la réception promet d’être bruyante.

Sans trop me soucier de Tasseur, dont je sens qu’il ne fera de toute façon pas ce que je pourrais vouloir lui demander, je donne mes instructions par signaux aux capitaines des deux corvettes de part et d’autre du Tambour. L’îlot est petit, nous permettrait dans faire le tour rapidement. Mais plutôt que de débarquer de tous les côtés et de disperser les forces que j’ai à disposition, j’opte pour un atterrissage en trois points à la fois proches et éloignés les uns des autres. Diviser la puissance de feu adverse qui nous accueillera, mais pouvoir se retrouver en un point proche de la caverne, c’est le but.

Ca marche plutôt bien. Pour deux des navires sur trois.

Pendant quelques instants on n'entend encore toujours que les étraves qui fendent les flots. C’est un bruit dont tout marin est amoureux. Un peu comme les voiles qui claquent au vent la nuit ou les cordages qui travaillent à chaque manœuvre. Moi je suis pas fondamentalement marin, mais j’aime bien. Cet instant de détente avant le carnage. Cet instant pendant lequel on oublie le pourquoi de la présence ici pour ne garder en tête que l’objectif : prendre la place forte, tuer l’ennemi, gagner. Puéril, mais la guerre est puérile.

Au loin la coque de noix du commandant d’élite fait le grand tour. Prise à revers ? Probablement.

Et ensuite on passe dans la zone de balayage des canons adverses.

A part deux pièces à l’avant de chaque navire, nos canons à nous sont faits pour l’abordage, pas pour le tir à distance. On est donc à six gueules d’acier contre quinze ou vingt ou plus. Et en plus on a l’inconvénient de devoir tirer alors qu’on est en mouvement. Entre la fumée poussiéreuse qui ne tarde pas à de dégager de la falaise et les gerbes d’eau qui jaillissent de la mer à chaque boulet qui par chance nous rate, difficile de vérifier les dégâts causés chez eux.

Bientôt on se retrouve même à quatre canons contre tous ceux d’en face. La corvette à bâbord se fait plomber comme une lapine avant même d’avoir pu décharger sa deuxième salve. Explosion, flammes, et deuxième explosion quand la sainte-barbe est atteinte par l’incendie. De loin les survivants ne sont que des points noirs qui tentent de rejoindre les côtes à la nage.

Le Tambour et l’autre bâtiment semblent avoir meilleure fortune, ou meilleurs navigateurs, et on arrive assez près pour que les arbres de la côte nous masquent aux artilleurs d’en haut. Ca ne veut pas dire qu’ils arrêtent de tirer, loin de là, mais tirer à l’aveugle leur laisse moins de chances de nous toucher.

La descente des hommes se fait sans trop de pertes de mon côté. Une chaloupe se fait avoir sur le lot, mais c’est peu en proportions. Formation des groupes, consignes relayées par mes officiers pour progresser dans la forêt en resserrant un étau basique autour de la position ennemie, et on est partis.

L’îlot est pas grand mais à pied ça paraît toujours moins court que de loin depuis un château arrière en mer. Surtout avec à manœuvrer une cohorte de huit dizaines de soldats de plomb qui font leur possible pour rester discrets mais pour lesquels, à ce nombre là, c’est difficile de réussir. Les canons se sont tus en plus, comme si là haut on se préparait à la seconde partie de l’assaut. L’heure des fusils commence, et quand il y aura eu suffisamment de trous percés dans suffisamment de corps, on passera aux sabres. Et pas avant.

Sur le chemin, jonction avec l’équipage de la corvette épargnée. Les tirs à l’aveugle ont eu plus de succès chez eux, ils sont seulement soixante. Cent quarante contre on ne sait pas encore combien. Mh.

Les oiseaux se sont cachés, les bêtes aussi. Il n’y a plus que nous. Nos cuirs qui gémissent et nos aciers qui cliquètent. Nous qui grimpons la pente douce sous les arbres. Qui grimpons qui grimpons, et puis qui arrivons au pied d’une rampe d’accès au bas de la falaise caverneuse. Situation parfaite pour les tireurs ennemis. Nos pertes vont s’alourdir. Raisonnablement ?

Pas vraiment raisonnablement, non.

Je n’ai pas pour mes hommes la considération que certains chefs auraient. La différence entre un bon commandant et un commandant bon, pourrais-je prétexter. Peut-être. Mais je n’ai pas besoin de me chercher d’excuses. Les excuses amènent rarement la victoire dans une bataille. Non, ce qu’il me faudrait présentement c’est une solution qui me permettrait d’en garder en vie le maximum. Pas pour eux mais pour moi. Pour moi mais pas pour ma vie ni ma carrière. Deux abstractions auxquelles je n’attache pas grande valeur. Pour gagner. Juste gagner.

Commandant !

Une balle siffle à mon oreille.

J’ai à peu près autant de raisons d’attaquer ici que n’en ont à défendre les quelques hommes lucides qui doivent se trouver de l’autre côté. En haut de cette rampe, aux côtés des idiots qui combattent eux pour des idées comme la gloire ou le bien du peuple, ils n’ont aucune raison valable de rester. Et pourtant ils restent. Je n’ai aucune raison valable de rester. Et pourtant je reste. Et eux tirent et moi je regarde des fétus de paille humaine se faire faucher par la Passeuse.

Commandant !

Sous-lieutenant Coryn, surnommé Tite-Goutte car bon buveur aussi, pour me servir. Un jeune rouquin pas mal brave que j’aime bien. Il me regarde. Mon dernier officier puisque le lieutenant qui m’avait été affecté après la mort de Poteur était sur la mauvaise corvette. Fait pas bon être lieutenant à mes côtés ces derniers temps, on dirait. Je lui fais signe de parler en rallumant un mégot piqué à un mort, pendant que tombent les derniers fous assez fous pour m’obéir et mener le premier assaut. Boucherie prévisible dont le seul but était de sonder les forces ennemies. Il attend un peu puis parle : ça y est, le dernier des derniers y est resté. Je compte dans ma tête. Cent quarante moins trente-deux, restent cent-huit. En face j’ai vu cinq caches d’où partaient des balles tomber dans le silence. Le ratio est salé.

Commandant, venez avec moi. Venez à leur rencontre !
Pour la Marine, pour mes hommes ?
Pour la mort et la gloire !

La gloire rejoint la carrière et la vie dans l’abysse sombre des notions dont je ne sais quoi faire depuis avant ma naissance. Flirter à nouveau avec la Grande Dame, par contre. Oh, sortir avec elle encore, me souvenir avec elle de notre dernière rencontre où déjà je l’ai laissée en plan, voir sur son masque son sourire déçu à l’idée qu’à nouveau j’ai su esquiver son baiser. Et puis enfin, enfin la narguer pendant qu’elle s’ira consoler auprès des cadavres de mes ennemis… Oh ça oui. Oui. Cruauté réveille-toi, qu'importe le courroux, qu'importe la ruine, et que midi soit rouge !

Pour Eorlingas !

La troupe ne prête aucune attention au non-sens que je viens de proférer en m’emboîtant le pas. C’est tant mieux parce que je ne me sens pas d’attaque pour une analyse des raisons qui m’ont fait le beugler, c’est normal parce que le but d’un cri de ralliement est de rallier, pas de troubler. On s’arrache les tripes à le hurler en sortant de sa cache, on arrête de penser, on dégaine son sabre, on court plus vite qu’on a jamais couru. Et tout ça, en cherchant à survivre par l’évitement des projectiles des méchants ou en tombant par-dessus les corps des gentils nous ayant précédé, sur lesquels on marchait sans les regarder.

Suis aux premières loges, c’est mon rôle.

Mais je ne tombe pas. C’est mon rôle. Les billes de plomb m’évitent comme la peste. Je les évite comme la peste. Et, marathonien de l’extrême, j’arrive au sommet sans plus me préoccuper de mes gars. Beaucoup sont sûrement encore tombés dans mon dos mais j’ai les réflexes occupés par plus important. Lui, le planqué derrière son roc, lui le sniper embusqué là-haut qui me canarde, l’autre, là-bas, avec sa barbe plus très grise et son revolver du diable. J’évite, je taille, je plante. Je me démène pour forcer cette avant-garde qui nous tient en haleine. A mes côtés j’entends Tite-Goutte, puis un autre chanceux, puis un autre, puis encore un qui me rejoignent et jouent de même avec la mort qui rôde. J’étais trop loin tout à l’heure, mais enfin l’odeur du sang me parvient des blessures qui m’entourent. Me fait frétiller les narines.

Nous prenons l’avantage, nous pourrions presque passer. Mais il reste ces trois tireurs trop hauts perchés pour pouvoir les atteindre, trop dominants pour qu’aucun de mes tireurs puisse prendre le temps d’ajuster sa mire.

Et alors que je vais me décider à passer outre le bras égratigné de Coryn qui cherche à me retenir, que je vais courir plus loin dans l’abattoir avec ces trois menaces dans le dos, la première détonation retentit. Forte, longue, dont l’écho prend le temps de se dissiper au milieu des brumes poudreuses qui s’élèvent de la zone. Un des aigles chute de son nid et s’écrase à nos pieds. Puis un autre, puis le dernier. Et du sommet de la falaise tombent quatre cordes, et je comprends.

Le silence retombe, les rebelles nous attendent sabre au clair dans l’antre infernale. A moins qu’il n’y ait une issue de secours, là-bas au fond ? Du geste, je salue le tireur d’élite aux ordres de Tasseur qui, caché dans un de ces arbres là-bas, nous a ouvert la voie. Du verbe, j’accueille mon confrère et son commando qui nous arrive du ciel, et qui cette fois ne m’ignore presque pas. Pas main dans la main mais épaule contre épaule, nous reprenons la charge.

Nous avons repris la charge. Moins efficace qu’on aurait pu s’y attendre. Les guérilleros d’en face sont des soldats prêts à tout qui n’ont plus rien à perdre, ils connaissent l’endroit alors que nous pas, et notre nombre… disons que notre nombre s’est réduit. Trois éléments qui limitent d’autant notre avantage. La seule bonne nouvelle, c’est la présence de Tasseur et ses trois hommes. A eux quatre ils attirent bon nombre d’ennemis et j’en profite pour avancer, m’enfoncer toujours plus profond dans la gueule de l’enfer. Un par un ceux qui m’accompagnent se font ralentir ou arrêter. Et au milieu des rocs et des sacs de vivres et du mobilier sommaire qui occupe la caverne, j’arrive seul devant

Anna Kaurismäki…

Plus jeune que moi sur le papier si j’en crois les rapports que j’ai lus sur elle. Dans les faits je ne pourrais pas en être sûr. La brûlure de son visage la vieillit autant que son costume pour homme et sa coupe de cheveux. L’enlaidit, aussi. Une hommasse. Une hommasse contre laquelle j’ai à peu près autant de chances de l’emporter que n’en aurait eu la trentaine de révolutionnaires qui reste face à ma troupe si leur chef n’était pas apparue.

Je ne devrais pas l’affronter sans renfort mais tout homme qui est allé à la rencontre d’un adversaire avec cette consigne en tête vous le demandera : comment tu fais pour ne pas affronter un ennemi une fois que tu es devant lui ? Tu lui demandes d’attendre bien sagement que tes collègues arrivent ?

Evidemment non. Deux réflexes alors peuvent venir. Petit un : fuir. Petit deux : soulever ta fidèle lame et tenter une frappe. Un seul réflexe en réalité pour un homme comme moi, donc.

Raté !

Narnak évacue sa frustration en coupant la table et en entaillant le sol sur vingt centimètres là où était la diablesse une demi seconde plus tôt. Là où elle n’est plus.

Encore raté…

Encore j’ai tenté, encore j’ai manqué. Encore je tente…

Encore raté… Ha ! Et c’est toi qui mènes l’assaut ? Tes chefs t’aiment si peu qu’ils t’envoient au suicide ?

Je n’ai pas même le temps de penser à m’interroger sur la pertinence de sa réflexion. Elle a dégainé son épée qu’on dit si terrible et me donne une leçon d’escrime qui me fait oublier tous mes acquis en un clin d’œil. J’assiste à un vrai récital, c’est à peine si je suis les mouvements de sa lame. Sans mon instinct de vie et sans l’aide de mon propre sabre, je serais déjà tranché aux jarrets et à la gorge. Deux fois à la gorge. Au lieu de ça je le suis une seule fois, au poignet. C’est un bon équilibre. Je pense que j’ai même de la chance d’avoir réussi à esquiver deux de ses bottes. Et je pense aussi que ça ne va certainement pas durer.

Car pendant ce temps-là aucune de mes frappes ne touche. C’est comme si elleTEUH !

A trop réfléchir on perd la vue, paraît-il. Son tibia droit me brise deux côtes, s’enfonce de toute la profondeur de son élan dans ce qui me sert ordinairement de ventre, et le temps s’arrête.

Oh, pas longtemps. C’est tout juste si je peux me dire que je vais souffrir.

Et après je souffre. D’abord je fais en volant tout le chemin inverse de celui que je viens de parcourir. Au passage je dis bonjour à Tasseur, qui s’avance pour prendre le relais : Bonne chance Jemthro. Au passage je dis au revoir à Coryn, qui s’effondre sous un coup mieux assuré que les autres : Bonne chance Tite-Goutte. Et puis après je dis bonjour à une paroi tout sauf lisse qui me broie tous les os du corps, certes sans méchanceté mais avec une redoutable efficacité dans le geste. Elle était là, point, et je la sens.

C’était une figure de style bien sûr. Je n’ai pas tous les os broyés. Je me relève. Bien sûr. Comme un vieillard dont la colonne vertébrale se serait pliée d’un coup sous l’effet de trop d’années de droiture. Avec difficulté.

Le temps de reprendre mes esprits en esquivant la lame d’un diable qui si ça se trouve était un des miens mais ne m’a pas reconnu –ou qui au contraire m’a reconnu, allez savoir, dans l’ardeur du combat–, Tasseur et deux de ses hommes sont au corps à corps avec la grande brûlée. A leur pied, une forme qui doit être le denier larron du commando venu depuis le haut de la falaise. Je ramasse Narnak tombé au bout de mes bottes et j’ai toute la grotte à retraverser pour leur prêter main forte. Kamoulox, une vive douleur me transperce.

Et sur ma route, l’homme au revolver dont ma mémoire se souvient vaguement. Une des figures de la défense de la rampe. Il était là, et il est là à nouveau. Et il va me gêner. Me gêne, même, puisque après quelques claudications je suis devant lui. Je le regarde, il me regarde. On se regarde. Nos coups partent en même temps je crois.

Je le reste. Mort. A moitié. Ni plus, ni moins. Les vingt-deux os encore en place de ma tête ne doivent leur salut qu’à la salvatrice intervention d’un flamant rose qui s’effondre dans une gerbe de plumes.

Oui. Un flamant rose. Ca arrive. Perdu dans une grotte. Ca arrive aussi. Surgi de nulle part pour terminer en flaque d’os informe à terre. Moins souvent, mais ça arrive aussi. La preuve.

La preuve se répand à mes pieds dans un sinistre raclement de bec contre le roc. Je reste sur place. Pas parce que j’ai prévu l’intervention du brave phénicoptère, mais parce que ça ne servirait à rien.

Ma jambe s’est bloquée alors que je tentais de mon côté de porter mon coup. Pas de mystère : si même ce genre de mouvement m’est impossible je ne pourrai pas tenir bien longtemps au corps à corps contre mon adversaire du moment. Dans l’instant de flottement qui suit la mort de l’animal, je le regarde. Le vieux. Il me regarde. Moi.

Le barbu tueur de piaf qui me fait face dans la pénombre est visiblement plus frais, plus en forme que moi. Plus rapide donc. La faute à cette chère Anna et à la muraille de roche de tout à l’heure, probablement. Et accessoirement il ne court pas depuis l’aube devant trois cents soldats pour essayer de prendre une place forte. Il la défend. Et donc il ne me laissera pas passer.

Pas vivant.

Et je ne reculerai pas. Pas vivant.

Derrière mon obstacle à moi j’aperçois Tasseur et son désormais unique acolyte essayer encore et toujours de percer la garde infranchissable de Kaurismäki. Pour espérer la vaincre il faudrait que je sois à leurs côtés mais.

Mais pas possible. Je recentre mon attention sur l’homme au revolver vide. En finir vite.

Des images mauvaises me viennent. Des images qui me font oublier la douleur et le devoir. Ce genre d’images que les duellistes doivent avoir dans un affrontement à mort s’ils veulent l’emporter.

Dans ma main droite la garde du fidèle Kan me réchauffe la paume, me rappelle qu’il existe, qu’il est là, qu’il m’a juré allégeance depuis que j’ai tué Houj il y a quatre ans aux côtés de La Plaie des Mers. Que je peux me servir de lui. Pludbus Céldèborde. J’ai un sourire en me demandant son âge alors que l’homme que j’ai devant moi me paraît déjà bien âgé. Si mon opposant a ne serait-ce que dans les cinquante, combien pouvait avoir un débris aussi décati que l’amiral… Soixante-dix, quatre-vingts ? Quatre-vingt-dix ?

Ma main gauche me réveille à son tour. Elle est allée d’elle-même dans la poche de mon manteau et un bord de la roue d’acier un peu plus tranchant que les autres a accroché un de mes doigts.

Et j’attaque. En règle. Sans prévenir. D’estoc. D’estoc. Et encore d’estoc. Huit ou neuf frappes peu puissantes mais très rapides, sans fléchir. Sans faillir ? Dans le doute je termine par un tour sur moi-même et un lancer de disque de niveau professionnel.

Sauf que mon bras ne lâche pas la poulie, il la suit.

Et quiconque la réceptionne ne s’en sortira pas indemne.

Reviens ! T’es où ?! Reviens espèce de vieux fumier !

Beuglé-je comme un damné. Mais trop tard. Aveuglé par la fumée, j’ai laissé passer ma chance. Et j’avise trop tard le flamant mort qui bec le premier revient se venger. Le plumé m’accroche l’épaule et m’envoie valser un pas, deux pas en arrière. Autant dire que je ne fais qu’avancer et reculer.

Je n’aime pas le comique de répétition. Beaucoup trop surfait.

Par contre l’absurde j’aime beaucoup. Et j’entrevois déjà beaucoup de choses très absurdes que je pourrais faire avec le corps du barbu qui vient de me lâcher comme ça ne se fait pas du tout.

Mais j’ai à peine enclenché la poursuite que la voix de Tasseur me coupe dans mon élan comme celle d’Anna avait coupé celui du vieux au revolver.

Tahgel, grognasse !

Peut-être était-ce bien Ta gueule, grognasse ! Je ne sais pas trop.

En tous les cas je me sens interpellé. Le cri est impérieux, l’affaire sans doute urgente, et le souvenir de l’image de la révolutionnaire me rend à nouveau mauvais, très mauvais. C’est elle qui m’a brisé le dos, c’est elle qui m’a brisé mon duel, c’est elle qui commence à briser ma patience.

Elle et son visage brûlé au troisième degré. Visage que je commence à apercevoir de nouveau alors que le rideau de poussière soulevé par… Sergueï, hein ? Je le note. Alors que le rideau de poussière soulevé par ce crétin un peu plus assuré que les autres commence à retomber.

Mon pair commandant semble en difficulté. Je confesse aimer la chose un peu. Mais son dernier compagnon s’écroule et je retrouve enfin assez d’énergie pour me mettre en branle à nouveau pour le devoir et la marine et le gouvernement et surtout pour ma satisfaction personnelle.

Elle semble un peu fatiguée, de près. Les prémices d’une défaite annoncée ? Serait-ce possible ? De manière inconsciente mon cerveau note alors que j’approche que ses parades aux attaques du Jemthro se font moins promptes, moins assurées, moins précises. Fatiguerait-elle ?

Ah ! Garce !

Non. Visiblement non. Mon très estimé collègue lâche son arme pour s’attraper le bras maître et m’envoie seul contre le monstre le temps de se faire un garrot. Je fais pâle figure comme tout à l’heure. Quand bien même elle serait fatiguée d’avoir bretté si longtemps, moi je suis blessé. Case départ, donc, dirons-nous.

Et comme à la case départ je vole-plane à nouveau. Mais un peu moins loin, un peu moins fort, un peu moins longtemps, ce qui me permet de chuchoter au passage à mon homologue que, merde, on va s’la faire putain d’sa mère. Et messe basse dessus, messe basse dessous, nous revoilà ainsi tous deux flamberge au vent à mener un assaut commun après quelques instants d’intense concentration. Et quand deux commandants attaquent, ça tape sec.

Enfin… un des deux tape sec. Dur de parer deux coups simultanés avec une parfaite efficacité même quand on a des aptitudes visiblement pas mal hors norme comme cette chère Kaurismäki. Surtout donc après quelques temps à combattre. Et voilà donc la planteuse plantée, au niveau de l’épaule gauche, par un Narnak comblé.

Lui reste l’épaule droite pour pleurer et continuer à nous menacer, mais tout épéiste vous dira qu’une blessure d’un côté déséquilibre totalement et, peut-être aussi parce qu'elle est atteinte par la douleur, sait-on jamais, les enchaînements ennemis perdent encore en intensité. Perdent tant et si bien qu’après une autre attaque de concert, c’est Tasseur qui plante sa pointe en symétrie de la mienne. Tandis que moi je me fais planter de mon côté mais c’est accessoire.

Et telle une frêle abeille qui vient de piquer, percée de deux trous pas forcément loin de sa p… de ses poumons, l’Anna lâche son dard. Très poétique, je sais. C’est la fin du combat. Et ça fait un bruit de cloche qui sonne. D’ailleurs, pour les deux pèlerins qui continuaient à combattre aux cris de la Révolution, ça résonne comme un ordre de reddition. Pas de chances pour eux, le marin n’aime les prisonniers que dans les histoires. Ils y passent.

Anna aussi va y passer. Je suis en train de râler ma bile quand je l’aperçois lever à nouveau son arme sur la femme sans défense. Tasseur. Enfin… Sans défense, elle esquive encore une ou deux frappes, qui ne touchent que le sol dans un bruit mat. Au grand dam du gentil devenu méchant qui jure qu’il va l’avoir. La troisième aurait été fatale je crois.

Tahgel ?! Qu’est-ce que vous foutez bordel ?!
Je fous que c’est mon affaire. Je fous qu’à moins que vous me trouviez un cadavre de quinqua barbu et pistolero d’ici notre départ un homme s’est barré avec des plans. Je fous qu’on a donc besoin d’elle vivante pour interrogatoire. Je fous que vous êtes tout seul contre moi. Et contre le reste des hommes, qui ne sont plus très nombreux certes mais qui sont à moi.
… Hmf. Vous finirez mal, Tahgel. Vous finirez mal.

Il se tire. J’ai une pensée pour lui en train de manœuvrer tout seul sa coque de noix. Je pense. Nous pansons. Nous rentrons.