Hey.
Coup sourd, onde basse fréquence. M’agite un peu. Garde les yeux fermés. Profite de l’instant. Elle était là. Juste là. Devant moi. Proche un peu. Elle me disait Hey ! avec un point d’exclamation. Ca faisait longtemps. Pas changée. Juste plus floue. Un peu plus floue. Plus blonde filocheuse qu’elle l’était en vrai. Un peu plus loin. Toujours un peu plus loin à chaque fois. Y caille. Pleine nuit.
Coup sourd, onde basse fréquence. Grogne pour la forme, paupières qui s’ouvrent. Gauche d’abord, l’œil de la prudence. Droite en dernier, l’œil de la précision. Sonja pionce à côté. C’est elle qui me donne froid. Elle et sa froideur de serpent. Pionce bien, lovée dans les draps. Coup sourd, encore. La quille, quelque part devant. Plein milieu du navire ptet bien. Ca la dérange pas, elle. Tout juste si elle gémit un coup avant de se retourner. Marrant, y a pas vraiment de son qui me parvienne. Juste des ondes qui me passent le corps. Mode sourd, autiste et tactile enclenché.
Sursaut à voir son minois. Joli minois. Mais pas le sien. Pas vraiment le sien. Plus rouge, moins brun. Plus elle. Elle davantage. Debout, vais jusqu’au bureau. Le fameux bureau. Tellement peu de roulis que me casse la gueule. Ca, ou le mode pas d’oreille interne. Tombe dans le fauteuil. Sans un bruit. Le fameux fauteuil. Bras nu comme le reste sur l’accoudoir. Poils et bois, poils et cuir. Le manteau jeté là. Le fameux manteau. La veille. Soirée arrosée pour oublier la traversée.
Le cuir. Caresse machinale. Quinze ans de vie qui passent en une fraction de. Quinze ans qui me tombent sur la gueule. Tombent méchant. Tombent mal. Comme moi dans le fauteuil. Gratte la fleur, grattent les ongles. Doigts calleux du sabre et de la déjà mort. Musique d’ambiance, dehors une mouette crie sa haine au monde qui se fout d’elle. Crie sa gorge de piaf trop frêle. Presque un.
Presque un corbeau dans sa voix. Un choucas noir. Un choucas rouge. West. Un lieutenant. Lui. Un caporal. Moi. Associations d’idées et visions à cent à l’heure. Elle. Aussi. Jeune elle. Première elle. Gratte la fleur, grattent les ongles. Le revers, sur la poitrine. Les médailles, les rubans tissés un soir d’ennui, pour le souvenir. Première Alakys. Mutation, missions. South. Carrière. Mutations, mission. Grand Line. Harpie, papillon. Crimson. Céleste. Affectation. Saint des saints. Elle. Dernière elle.
Coup sourd, verre brisé. Une bouteille s’est ramassée. Répandue. L’Ecume prend la houle réveillée. Et Sonja ronfle toujours. Ronfle ptet pas, toujours les ouïes fermées. M’lève, rogne, titube et sors. Sol mou, porte en coton, air à vivifier un corps. Trois pas de travers, regard alentour. Crêts dans l’ombre, vagues en train et grain à prévoir. Personne aux postes. Me retourne, cherche du regard. Personne sur le château. Personne à la barre. Barre qui tourne un peu dans un sens. Un peu dans l’autre.
Qui tourne toute seule. Jack ! Jack ! Ma beugle résonne pas. Se perd dans le rien. Une lame s’abat sur le pont juste quand enfin les escaliers. Pieds sur bois, pied sur poils. Ca gratte, ça glisse, ça file. Impression de voir une ombre partir en courant. Anthrax ? Trouve ton maître, tu veux ! Ma vie ? Ah… Enfin en haut, toujours rien. Pas de Jack, pas de Noah, pas de Walters. Mieux vaut. Essai d’imaginer la scène. Eux qui débarquent. Moi dans le simple appareil, le cuir sur l’épaule. Pas froid, tiens. Pourquoi pas froid ? Pas humide non plus, pas glissant, pas collant du sel de mer. Ailleurs.
Là et ailleurs. La mouette jacasse encore ses mauvais souvenirs sur les mâts décharnés couverts de voiles déchirées. Vaisseau fantôme, rien de très net. Vais pour prendre la barre, la poignée se refuse. Impossible à contrôler, c’est la Dame qui mène. Elle et moi, juste elle et moi, les autres dorment. M’approche du bastingage, ferme les yeux. Deux sens sur cinq en veilleuse, kif du siècle. Voudrais bien rire du naufragé qui passerait par là perdu sur sa coque, avec moi en mode roi du monde, tout à l’air et rien à cacher. Voudrais bien mais joues crispées. Peux pas entendre, peux pas rire.
Mes yeux se rouvrent. Grand jour soudain. Jour sans astre, ciel sang. Mer sans, mer sang aussi. L’écume est noire, le navire idem. Le reste. Tout le reste. Rouge. Cramoisi. Tableau de maître fou et vision de feu. De feu liquide. Qui mange le monde. Le monde qui meurt. Le monde qui flotte. Carpes, tonneaux, cadavres sur le ventre. Comme un naufrage dans mon moi. Mon moi visible là-bas, sur un tronc qui flotte. Un tronc mort avec un drapeau à poulie au bout. Me fait des signes, me crie. Me crie à l’aide ptet bien. Ptet bien pas. Me crie fais gaffe ! ptet bien. Ptet bien pas. Le courant m’entraîne, mon moi de là-bas disparaît dans un maelström de pourpre qui gicle, qui gicle et qui tourne, tourne et s’attaque maintenant à nous.
Je tombe.
Coup sourd, onde basse fréquence. M’agite un peu. Garde les yeux fermés. Profite de l’instant. Elle était là. Juste là. Devant moi. Proche un peu. Elle me disait Hey ! avec un point d’exclamation. Ca faisait longtemps. Pas changée. Juste plus floue. Un peu plus floue. Plus blonde filocheuse qu’elle l’était en vrai. Un peu plus loin. Toujours un peu plus loin à chaque fois. Y caille. Pleine nuit.
Coup sourd, onde basse fréquence. Grogne pour la forme, paupières qui s’ouvrent. Gauche d’abord, l’œil de la prudence. Droite en dernier, l’œil de la précision. Sonja pionce à côté. C’est elle qui me donne froid. Elle et sa froideur de serpent. Pionce bien, lovée dans les draps. Coup sourd, encore. La quille, quelque part devant. Plein milieu du navire ptet bien. Ca la dérange pas, elle. Tout juste si elle gémit un coup avant de se retourner. Marrant, y a pas vraiment de son qui me parvienne. Juste des ondes qui me passent le corps. Mode sourd, autiste et tactile enclenché.
Sursaut à voir son minois. Joli minois. Mais pas le sien. Pas vraiment le sien. Plus rouge, moins brun. Plus elle. Elle davantage. Debout, vais jusqu’au bureau. Le fameux bureau. Tellement peu de roulis que me casse la gueule. Ca, ou le mode pas d’oreille interne. Tombe dans le fauteuil. Sans un bruit. Le fameux fauteuil. Bras nu comme le reste sur l’accoudoir. Poils et bois, poils et cuir. Le manteau jeté là. Le fameux manteau. La veille. Soirée arrosée pour oublier la traversée.
Le cuir. Caresse machinale. Quinze ans de vie qui passent en une fraction de. Quinze ans qui me tombent sur la gueule. Tombent méchant. Tombent mal. Comme moi dans le fauteuil. Gratte la fleur, grattent les ongles. Doigts calleux du sabre et de la déjà mort. Musique d’ambiance, dehors une mouette crie sa haine au monde qui se fout d’elle. Crie sa gorge de piaf trop frêle. Presque un.
Presque un corbeau dans sa voix. Un choucas noir. Un choucas rouge. West. Un lieutenant. Lui. Un caporal. Moi. Associations d’idées et visions à cent à l’heure. Elle. Aussi. Jeune elle. Première elle. Gratte la fleur, grattent les ongles. Le revers, sur la poitrine. Les médailles, les rubans tissés un soir d’ennui, pour le souvenir. Première Alakys. Mutation, missions. South. Carrière. Mutations, mission. Grand Line. Harpie, papillon. Crimson. Céleste. Affectation. Saint des saints. Elle. Dernière elle.
Coup sourd, verre brisé. Une bouteille s’est ramassée. Répandue. L’Ecume prend la houle réveillée. Et Sonja ronfle toujours. Ronfle ptet pas, toujours les ouïes fermées. M’lève, rogne, titube et sors. Sol mou, porte en coton, air à vivifier un corps. Trois pas de travers, regard alentour. Crêts dans l’ombre, vagues en train et grain à prévoir. Personne aux postes. Me retourne, cherche du regard. Personne sur le château. Personne à la barre. Barre qui tourne un peu dans un sens. Un peu dans l’autre.
Qui tourne toute seule. Jack ! Jack ! Ma beugle résonne pas. Se perd dans le rien. Une lame s’abat sur le pont juste quand enfin les escaliers. Pieds sur bois, pied sur poils. Ca gratte, ça glisse, ça file. Impression de voir une ombre partir en courant. Anthrax ? Trouve ton maître, tu veux ! Ma vie ? Ah… Enfin en haut, toujours rien. Pas de Jack, pas de Noah, pas de Walters. Mieux vaut. Essai d’imaginer la scène. Eux qui débarquent. Moi dans le simple appareil, le cuir sur l’épaule. Pas froid, tiens. Pourquoi pas froid ? Pas humide non plus, pas glissant, pas collant du sel de mer. Ailleurs.
Là et ailleurs. La mouette jacasse encore ses mauvais souvenirs sur les mâts décharnés couverts de voiles déchirées. Vaisseau fantôme, rien de très net. Vais pour prendre la barre, la poignée se refuse. Impossible à contrôler, c’est la Dame qui mène. Elle et moi, juste elle et moi, les autres dorment. M’approche du bastingage, ferme les yeux. Deux sens sur cinq en veilleuse, kif du siècle. Voudrais bien rire du naufragé qui passerait par là perdu sur sa coque, avec moi en mode roi du monde, tout à l’air et rien à cacher. Voudrais bien mais joues crispées. Peux pas entendre, peux pas rire.
Mes yeux se rouvrent. Grand jour soudain. Jour sans astre, ciel sang. Mer sans, mer sang aussi. L’écume est noire, le navire idem. Le reste. Tout le reste. Rouge. Cramoisi. Tableau de maître fou et vision de feu. De feu liquide. Qui mange le monde. Le monde qui meurt. Le monde qui flotte. Carpes, tonneaux, cadavres sur le ventre. Comme un naufrage dans mon moi. Mon moi visible là-bas, sur un tronc qui flotte. Un tronc mort avec un drapeau à poulie au bout. Me fait des signes, me crie. Me crie à l’aide ptet bien. Ptet bien pas. Me crie fais gaffe ! ptet bien. Ptet bien pas. Le courant m’entraîne, mon moi de là-bas disparaît dans un maelström de pourpre qui gicle, qui gicle et qui tourne, tourne et s’attaque maintenant à nous.
Je tombe.
Dernière édition par Tahar Tahgel le Mar 4 Nov 2014 - 14:33, édité 3 fois