[Ecume] The Reaping [OneShot 1624]

Me relève, reprends conscience dans un cube en verre. Un gros cube. Six toises par douze. Par huit. Cube d’eau douce, flotte en surface. Espace, volume. Temps. Infinité de temps. Grand calme après la tempête. Plus de rouge, juste du vert. Du vert et de l’eau. Du froid aussi. Du froid humide, mais qui glisse sur ma peau. Ma peau qui glisse dans l’eau. Dans le froid. Yeux grands ouverts, à guetter. Guetter l’intrus, guetter pourquoi. Pas de bateau, pas de radeau. L’eau, moi, le reste.

Le reste. Titans. Créatures démesurées. Démoniaques. Ecailles et langues fourchues. Yeux froids. Morts. Géants à trois paupières. Fixes. A l’affût. Et moi au milieu, qui passe sans bruit, sans rien. Dans l’eau. Là un lézard. Là un triton. Là un serpent. Et moi, moi têtard. Me retourne, sens mes jambes. Sans mes jambes. Pas de membres. Pas de bras. Une queue. Juste une nageoire. Nager.

Nager jusqu’à la terre ferme. Petite étendue de sable perdue dans les roseaux. Roseaux et herbes, herbes et pierre. Ramper. Gratter avec les dents. Tirer son poids avec un seul muscle. Efforts. Souffrance. Peur. Peur primale. Regards tournés vers moi. Tous, ils me regardent soudain. Intérêt soudain pour celui qui mute. Qui mue. Peau perdue, peau changée. Vision évoluée. Faite pour la surface. Me retourne. Deux pattes. Deux palmes. Petit têtard est devenu grenouille. Saut.

Saut in extremis. Un bec me frôle. Bec noir, bec de corbeau. Corbeau jaune, corbeau rossignol. Déçu l’oiseau s’en va. S’en va et me dit qu’il va revenir. Nouveau saut. Plongeon dans la nature, dans le vif du cube soudain élargi. Quinze perches par trente. Par cent. Le ciel m’écrase, fuir son regard. Me perds dans les feuillages. Plus loin, toujours plus loin de l’eau. Et crier. Crier pourquoi.

La lune me répond. La lune froide et blanche qui éclaire tout. La lune me répond que. Qu’oreilles closes, rien ne filtre que les vibrations rapides de sa voix aiguë. Nuit complète, croasse ma mort. Croasse et saute de plante en plante. Plouf, eau à nouveau. Chute libre, pattes dans la vase et sauts encore. Ressorts, atterrissage sur nénuphars. Sauts et sauts. Demi-sommeil sous roc grisâtre.

Réveil rapide, nouveau coup sourd. Plusieurs. Des roches menacent, tombent et tuent des voisins crapauds. Ecrasent, roulent, attirent. Les évite. Les évite toutes. N’évite pas la main qui me prend. Main d’humain, main humaine. Main douce et blanche et douce. Main de femme. On m’élève à hauteur. Cinquante hauteurs de mon moi-crapaud. Cinquante vertiges et autant de morts.

Et puis. Et puis cet œil. Œil gris vêtu de vert. Fard vert sur paupière fine. Sur peau de pierre. Pierre qui mousse et s’approche et s’approche. Elle a un tatouage en forme de croix inversée sous les cils. Cils de gauche. Et tout ce rouge, tout ce rouge autour de son visage si fin si fin. Rouge et or. Rouge et plumes de reine. Reine et moi. Moi crapaud. Smack ! et clac. Moi roi.

Nous sur la berge. Nous dans le marais. Des bruits, des oiseaux qui chantent et des bêtes qui meurent sous nos pieds insouciants. Rires et chants, vie qui passe et mort qui râle. Mort qui grince, mort qu’on entend pas. Fleuve qui plus haut gronde, qui là s’étale en delta silencieux. Bras du destin et oiseau de malheur qui là-bas guette, guette et fond. Fond et rate, remonte et ricane. Pas cette fois, mais la prochaine. Roue qui tourne, cube qui grandit encore. Vingt vies sur soixante, sur dix éternités.

Roue qui tourne et qui s’arrête. Bille qui ralentit, qui vole et qui s’arrête. Rouge et seize puis quinze, impair et passe. Faites vos jeux, rien ne va plus. Fortune délaissée, idéaux perdus, costume de jalousie et tortures souterraines. Bûchers, combats contre l’impossible, défaite et mi-victoire, départs manqués et absences qui portent à conséquence. Noir, deuil et réveil en transe.

Suis sur un roc. Milieu de nulle part, cap vers la rature universelle, envol pour le rien. Toujours roi mais sans reine. Funérailles, pluie assassine et bûcher qu’on monte. Commisération, commissures crispées et folie meurtrière. Sourire fugace agrandi d’une poulie qui tourne. Ballon qui roule et cris d’égorgé. Panique, attaque et défense. Nage et noyade. Noyade et survie. La Dame ne me veut pas.

La Dame me veut. Mais pas encore. Flotte jusqu’à la mort d’une autre. Une autre grenouille qui m’attend, moi roi et elle déjà brisée par l’expérience commune et passée. Sarcophage ancien, souvenirs du début de la fin d’alors. Plaie ouverte. Au loin le corbeau accourt par-delà les mers du cube devenu sphère. Te l’avais dit, qu’il hurle, te l’avais dit ! La prochaine Te l’avais dit !

Plage morte et soir qui pleure. Ressac et étoffe envolée. Loin là-bas, une troisième morte dans une cour arrosée. Ici un presque mort. Le choucas flotte dans l’eau, son bec en l’air et le mien dans l’aile. Bien fait.

Je tombe.

Coup sourd. Quand mes yeux s’ouvrent cette fois c’est sur un océan de crasse. Crasse et sueur et crasse encore et pisse et merde et gadoue en prime. Mes bottes s’enfoncent jusqu’à la cuisse dans la fange, la fange des pires bas-fonds humains. Mon manteau flotte comme sur des sables mouvants, les sables mouvants de la basse-cour misérable qu’est le monde sphère, le monde cube infini où il n’y a qu’errances et désolations. Temps de peste, choléra et autres funesteries. Des hommes aux masques blancs évacuent les corps mais les fours ne suivent pas. Les fours ne suivent jamais, l’infection progresse. Toujours. Maladie incurable des terres. Nous. Humains. Violence.

Me reproduis. Là ou ailleurs. Me noie et recommence. Là ou ailleurs. Vide le verre d’eau-de-vie et remplis jusqu’à la jauge celui de sang. Mon sang, le sang des autres, peu importe. Les jours passent et vais, vais si loin et si bas et si profond qu’aucun ne me précède, que peu me suivent, et qu’encore moins me retrouvent. Moustique des enfers, avec mon dard irritant, anonyme et inconnu, crasseux comme ceux piqués, mort comme ceux qui cherchent à m’écraser. Mais toujours, toujours m’échappe, toujours défie la main implacable de leur haine et toujours évite le coup fatal.

Et les nargue, oh oui les nargue, stupides ersatz de rien. Vole entre leurs griffes, efface mon nom, efface moi-même de la spirale existentielle. Le néant sale retourne au néant, la poussière de vide à celle du sol. Mais moi, mais moi pas. Moi suis accompagné, surveillé, choyé dans ma misère par elle. Par elles. Elle et elle. La Dame et un lointain souvenir déjà rendu un peu flou par la destruction de mes valises à mémoire. Alcool, jeu, hargne. Violence. Sacro-sainte et ultime violence. Débauche de bassesse, éloge du rien à gagner, rien à perdre. Faisons comme ça et facile pour moi.

Vu pire et verrai pas mieux. Vie dissolue mais pas de grandeur, vie morte mais pas totalement. Mort encore vivante mais plus complètement. Dite et redite, rengaines et habitudes. Mauvaises habitudes. Provocations rituelles. Fossés amicaux. Foyers d’incubation par excellence. Y cultive le vice et l’amorphie, l’amoral et le jean-foutre à outrance. L’y cultive et l’incube, l’incube et l’ingère. Et le recrache à la première escarmouche, à la première rencontre, au prochain estaminet.

De mal en pis, vais la route des condamnés, la route du redondant qui cherche sa fin, et me redresse seulement pour mieux recasser. Espoir d’un soir, catin d’un matin. Tous s’enchaînent, toutes se ressemblent. Une aube trépasse, un crépuscule s’enfuit. Sais plus quel jour on est ni si l’ai jamais su. Vague à l’âme et tours de reins, de coude et de n’importe quoi qui se tourne dans un corps humain. Humain plus trop mais humain encore. Bête humaine et peuple qui tient à l’opium des cages.

Cages parfois oui. Cubes plus petits et grillagés à l’intérieur du gros cube-monde. Concentrés de tape, de cogne et d’artisanat monstrueux. Pain pour la boulange, brique pour la maçonnerie et ritournelle pour les troubadours, acrobates du ring et autres saltimbanques qui tous concourent à l’avènement de cette société meilleure qui n’existe que par l’élimination du soi ou du lui ou des eux qui regardent et paient pour que mort s’ensuive dans les plus belles souffrances et les plus longs sévices.

Du pain et des jeux, des jeux mais pas de pain. Errance, encore. Errance, toujours. De zone d’ombre en zone tombe. Rythmes désaccordés et musiques macabres, tout du long jouées par le moustique que suis devenu. Bzz, bzz, à moitié désossé, à moitié écrasé, à moitié rendu de mon sang et à moitié rendu du leur, bzz, bzz, vais de l’avant comme de l’arrière dans le grand surplace qui caractérise le vain. Figures sales, positions coquines de vices violant le sein de la vertu comme le saint qui s’évertue à prêcher la bonne parole jusqu’à ce qu’on lui fasse comprendre par l’épluche-oignons que non ça va pas être possible reviens dans une autre réalité bougre de mauvaise compagnie.

Puis enfin, un jour de bon aloi une boue plus tendre ou plus dure, une poussière plus grise ou plus noire, un jour où le soleil se lève et la pluie s’écarte, un jour où, la bonne visite d’un gentil être venu des sommets mutiques et mutins. Fée Clochette, coups sur la table d’entrée de jeu, préliminaires zappés et frappes de dingue, paroles confuses et techniques ultimes, prisons égorgées et murs enlevés. Sourds et muets s’expriment en langue des signes et si pour le commun des mortels ça ne veut rien dire la fée aux cheveux violets comprend et moi aussi comprends.

Une part de vie qui revient et une part de mort qui s’en va. La mélodie reprend, la faux s’agite dans les airs et cette fois ce n’est pas le corbeau qui de loin nargue ses proies futures et certaines. Cette fois c’est moi. Moi, elles. Nous. Peut-être. Pas sûr mais peut-être. A voir. Voyons.

Je tombe.

Renaissance encore, renaissance toujours. On renaît toujours quand on balance sur le fil même de la Grande Faux. En attendant de s’y faire couper. Et renaissance et redépart. Nouveaux bourbiers de misère animale ou humaine ou surtout les deux, fossés toujours amicaux mais moins habituels, moins anonymement familiers. Les paysages reprennent lieu et place et temps, le mental se purge. Un banc qui tombe, une tête qui vole. Toujours pas de bateau mais enfin une barque. Une petite barque deux mâts et un nom sublime. Goélette grise-noire comme ma mort. Otages volontaires et arrêt au chantier naval de la bonhomie ermitale. Carreau brisé, vitriol et coque de noix réparée au goudron de fortune.

Et charognard des ténèbres, mouche ou hyène, hyène et mouche, me voilà voguant les flots du renouveau sur les vestiges d’une société qui sans encore bien le savoir et l’intégrer déjà craint mon grand retour après tant d’absence. Et moi comme d’autres à venir, comblons les affres de nos âmes par la morsure ultime sur sa dépouille toujours chaude de sa vie passée, après qu’elle ait succombé à sa sclérose auto-immune, auto-produite. Niak. Niark. Gnap.

Sourire en coin et canines pointues, me laisse porter par le courant et la fortune recouvrée sur le navire abandonné. Anciens amis qui veulent du bien, catapulte du destin, nouvelles mers et horizons dégagés. Explosions célestes, cages d’or piégé, écueils en mer et cadeaux sournois à base de peluche pour anniversaire oublié, du corbeau qui ne peut lâcher prise parce qu’il n’a pas compris. Pas compris qu’un seul piaf noir n’avait aucune chance.

Ferme les yeux, rire dans le noir et pluie qui tombe sur la savane vert-de-noir. La société se rebiffe. Fatigue suite à l’effort, chute encore, cage pas d’or lointaine et sous-marine, samouraï rônin et partie de pêche. Plouf, saut et retour du moi-crapaud. Mers chaudes et instinct de survie. Les carnassiers vont et viennent, font et veillent. Se regroupent, se séparent, s’acoquinent et tissent une toile, celle qui leur permettra de se retrouver plus tard quand venue sera l’heure.

Palme prise dans un piège d’araignée, saut interrompu, combat de fauves au sang froid, retour du lycaon dans la bataille et dérive jusqu’à trouver nouvel appui d’où repartir. Drogues et entêtement, ultime assaut réflexe du carcan pseudo humain pseudo bon pseudo garant de l’équilibre et en fait gardien du déclin par la névrose généralisée. Niark niark gnap. Chant quotidien désormais.

Nuées de mouches viandovores, sang qui coule et mort qui revient, revient en masse. Attaques surprises et attaques violentes, attaques furtives mais attaques puissantes. Anonymes mais célèbres, femmes en fête, chasseuse déguisée, nonne défroquée et naïve trop croisée. Tête qui enfle et envol pour d’autres cieux, repos fini et besoin de reprendre là où tout a commencé, là où tout a repris et là où tout finira. Mers de l’ouest, à l’assaut mais sans cheval, toujours flottant sur les mers brumeuses de l’inconscient collectif qui ne me repère pas, qui ne me repère pas encore.

Paysage d’arbres géants, forêt élevée dans l’unique but de préserver la vie du monde par la connaissance et écologie de comptoir. Dernière grande reprise de ressources, culture de l’esprit et du jeu de mots, espoirs vains et idéologies corrompues. La science s’oppose à moi, dernier rempart dressé par une communauté du rebut, sacrifiée sur l’autel des bonnes conventions contre ma belle gueule de prédateur qui va passer du cadavre au vivant vivant. Mes dents s’affûtent encore un peu plus, mon âme se tarit de tout remords et enfin avance, avance vers ce petit endroit où.

Où plus rien n’existera, ou plus rien ne vivra et où tout cédera, la bonne marche du train de campagne et du train de touriste et du train de la vie. Mers bleues, hauteurs insensées, adversaires aussi mauvais que moi le suis. Mal par le mal, la société combat son infection par elle, vaccin inespéré, inouï, dernière tentative de vaincre. Mais non, mais non. Acharnement, rêves et côtes brisées, écharpages en règle et mission de survie. Vacances finies, aciers qui craquent et planches sauteuses.

Manteaux de cuir qui chacun s’en vont de leurs côtés, ombres et reflets l’un de l’autre. Parcours du combattant pour le chaos entamé, camp d’entraînement terminé, épreuves terminale passée avec succès, mode sale enclenché, le charognard devient matador, et les mouches le suivent de près.

Pied en avant, coup sourd sous la coque, réalité revenue et bateau sous les pieds. Mer d’or et mer de sang, mais ciel clair. Horizon dégagé. Bôme réparée, voile tendue, toile refaite. Soleil brûlant et rayons qui tuent. Loin là-bas un corbeau décide de changer de carrière, se fait mouette noire pour l’occasion.

Je tombe.

Escale encore solitaire sur rocher en perdition, mains sur la barre du gros bateau redevenu petit pour l’instant, vision éclairée du monde et étrave qui fend l’écume à toute allure tel un cheval céleste. Sublime Roja, cube-monde à mes pieds, monstres et visions d’horreurs. Les troupeaux vont mourir, le bétail fuir mes pas et quoi de mieux pour commencer que Kage Berg, le monde de l’élevage, la plaine à bestiaux par excellence. Accostage en douceur, étape par une cabane esseulée, du monde en plaine et des rencontres à venir. Un petit village de boue et de thé et de cow-boys improvisés.

Discussions, retrouvailles pour rien et détours et faux semblants qui ne débouchent que sur l’un peu faible promesse de peut-être se revoir un jour pour faire de grandes choses en ce monde de grisaille. Ou pas. Me prends la main et retourne à la mère mer, à l’amère mer. Les troupeaux vont mourir, le bétail fuir mes pas et quoi de mieux pour lancer le mouvement que la constitution d’une propre horde qui se chargerait d’amener mort et désolation sur les autres ? Peu de choses, voyage en péniche à voile jusqu’aux pires bas-fonds traversés pendant la phase moustique.

Psychopathie, relents de Roland et chocolat qui croque sous les dents de petite fille sage, première vache, petite velle sans vision et premières armes. Sail on, sail on, la roue tourne et changement de scène pour une ville plus loin au large de laquelle trépasse un fameux trois-mâts au faux nom bien vite oublié. L’Ecume, de retour à bord de l’Ecume. Ma patte se pose enfin sur la barre et cap vers le néant accéléré du monde avec à mes côtés trois braves gens des moins recommandables.

La meute est formée, les troupeaux paissent mais plus pour longtemps. Retour aux sources, petits jeunes nés de la dernière pluie, et enfin premier troupeau après volaille coriace. Les souvenirs du monstre de l’archipel vert m’assaillent comme la poudre du jeu des âmes damnées ce qui ne veut rien dire sinon que la mémoire abstraite est une chose mais celle du corps en est une autre. Les coups encaissés là-bas reviennent et me rendent un semblant de conscience et mon corps s’agite là où il est dans la réalité depuis laquelle j’imagine tout ça. Et puis la nuit et puis le jour et au milieu les exactions, le premier meurtre gratuit du premier troupeau et les premières violences foncièrement malveillantes.

Massacre d’innocents qui ne le sont jamais, viols et tortures sans noms, mon esprit, le vrai le délirant le fou, passe en mode surchauffe. Il quitte l’île et les jungles pour revenir à la réalité et forcer mes paupières à se soulever de nouveau. Des ombres, des bruits sourds dans le noir, et toujours rien. Suis allongé sur le bois du plancher, manteau en cuir et bottes de vent. Des ombres s’agitent autour. Y a Lucia la blanche et bleue, et Sonja la rouge et noire. Toutes les deux tournent et parlent mais pas un mot m’arrive. Suis toujours dans le coltar, plus que jamais même. Sueur sur bois.

Bois sous moi. La crise continue, vois des troupeaux de bœufs qui franchissent la porte vers le pont en rangs serrés direction une guillotine en plein entre eux et moi. Et l’un après l’autre ils avancent en mode doux suicidaires résignés, se font trancher l’aorte en commençant par la nuque et ça me fait rien. Juste me tape le système et m’accélère le rythme. Le rythme à horreurs hallucinatoires. Coup sourd, grand flash dans ma tête, les deux nénettes s’effondrent comme deux allumettes trop grandes pour tenir droites seules. Et l’ombre revient. Les coups sourds reviennent, mais s’éloignent.

Le carnage s’est arrêté, les vaches retournent à leur prés d’insouciance là-bas à la proue où rien n’arrive et moi, repars dans les vertes prairies où les morts s’amoncellent par monceaux entiers. Mines sans fonds, sectes qui rit, statues en rut et plans sur la comète, puis départ pour les flots perdus du monde qui se termine. Escale ultime sur les vagues et là c’est la grande fauche de têtes à nouveaux. Petites têtes bien dorées, bien rutilantes et gros mammouth tout blanc qui ricane sous les rondes des corneilles démultipliées.

Glissade du pachyderme à moustaches, troupeaux d’autres comme lui en approche et me fonce dessus droit devant toute. Trois encablures de galop et paf, choc inéluctable. Mais suis prêt, encaisse sans mal et me relève pour les tabasser tous les douze. Chose faite, peur primale mais chez eux cette fois, eux crapauds et moi géant pour l’occasion. Têtes d’amiral et corsaires en friche, empereurs au loin et cheftain décanillé. La manade est passée, a péri, et moi victorieux sur tous ces héros déchus contemple mon œuvre au rouge, au gros rouge qui tache. Hahaha.

Je tombe.

Tombe et continue de tomber. Tombe dans un ravin de rouge et de noir et de bleu sombre comme les profondeurs des océans où peux plus m’enfoncer sous peine de couler à pic, un boulet démon dans les entrailles. Entrailles qui me sortent par la gorge et par un peu tous les pores à mesure que ma conscience va et vient au creux de la cabine. Ventre en feu, peau qui gratte, poils hérissés, dents qui frottent. L’ivoire crie mon mal de crâne, ma gueule se tord et mes envies poussent.

Les plaques aussi, ulcères moches comme ceux des guenilleux coincés dans les bas-fonds d’un peu partout. Verrues sales, irritations totales, allergies à l’existence. Cas de conscience suite aux massacres ? Non, infection, toujours l’infection. Celle qui rampe, telle le scorbut, dans les recoins de tous les bateaux, de tous les tonneaux déchargés à terre après des mois de navigation, dans les panses des moindres rats échappés en mer après un naufrage et échoués, morts mais pas toujours, sur les plages de tout le globe. L’infection qu’on brûle au bûcher, seule guérison permanente.

Celle qui purule, celle qui coule blanc-jaune-moche et crade, celle qui t’arrache la veine à sensation tellement la douleur est lancinante, permanente, insidieuse et pleins d’autres mots très médiclasses. Tellement qu’il faut faire dans l’effet de style littéraire pour dédramatiser. Celle qui te coûte un rein à chaque fois que tu te dis « faut pas y penser, faut pas y penser, faire comme si, faire comme si rien ». Et que des reins y en a que deux, alors il faut aller bouffer ceux du voisin pour compenser, et après on te reproche de faire dans le cannibalisme et le macabre alors qu’au-delà d’une envie pressante ou d’une mission divinement mortuaire que tu t’es attribué par un détour de logique déroutée, au-delà de ça c’est un besoin, une nécessité, une impériosité pour ta survie.

Tu comprends pas ? Viens avec moi dans mon monde. Tu les vois ces croûtes, là ? Ces croûtes qui mangent le visage de Sonja toujours affalée sur la planche dure du sol mouvant comme une marionnette démantibulée, cette lèpre qui découpe les joues pourtant bien tendres et blanches et lisses et pâles d’habitude ? Et cette escarre là, sur le cou de Lucia à la base de la nuque, qui ronge qui ronge et qui bientôt va gagner le bleu de ses cheveux qui déjà deviennent un brin violet et qui bientôt seront marrons tellement ça sent le chancre ? L’infection, te dis.

Et nous aussi, gros pustules sur la surface déjà pas lisse du globe. Gros pustules qui poussons çà et là comme les bourgeons d’une ère nouvelle, faite de dégénérescence et d’amoindrissement et de fous furieux trop fous pour s’imaginer autrement et qui tapent et qui poussent et qui tapent et qui poussent comme des champignons sur une fumière trop garnie après l’averse de sang du dernier massacre.

Plop et plop. M’imagine la pousse du troupeau des vingt pustules que j’ai réunies à bord des navires. Plop, un Tahar sur Troop Erdu. Plop, un Jack sur un rocher. Plop, un Noah sous un arbre. Plop et plop. Et le moi-champignon devient moi-crapaud devient moi-mouche et ça tourne encore autour des deux donzelles en uniforme d’évanouies. Me relève en tanguant. Les coups sourds deviennent de plus en plus espacés, comme si le flash avait évacué une migraine qui en fait me pourrissait le neurone sans me laisser m’en rendre compte. Roulis et vue en vagues.

Vagues de pus, vagues translucides et sales. Réouvre la porte de la cabine sans glisser sur le sang des bœufs suicidaires d’avant et me retrouve sur le pont où toujours personne c’en est flippant. Et lames huileuses, donc, de tous les ulcères de toute la planète. Crade et sale et odoriférant. Me débats dans la fange qui me recouvre et y vois tout. Les miséreux, les traîne-la-patte et les crève-la-dalle de partout y sont dilués, dissous à l’acide, seuls leurs yeux, leurs milliers de mille yeux me regardent de partout et me fixent et me mettent mal à l’aise tellement ils sont nombreux.

Aide-nous, venge-nous, tue-nous, me disent. Me supplient, me haranguent de la voix grave et criarde et rocailleuse des gangréneux qui demandent à genoux parce qu’on vient de leur scier la jambe à être achevés plutôt que d’avoir à finir la vie en mode cul-de-jatte et à faire la manche avec leur pantalon. Le cynisme. La défense basique, la défense première, instinctive. Ils hurlent, ils hurlent leur colère et à nouveau s’abattent en leur forme liquide et visqueuse sur moi.

Et purgé le pont, purgé le navire, des cales à la hune. Par toutes les écoutilles, par tous les sabords purgés. Et purgée bientôt la mer, purgée de nous, de moi et de l’Ecume. Un flot jaunâtre s’élève à la poupe pour mieux nous enfoncer dans le tourbillon apparu sous la quille et pas le temps de m’accrocher à un bout que déjà le sol s’effondre et que la chute.

Je tombe.

Océan de sécheresse. Du chaud, du sable, de l’air mais pas d’humidité. Un désert. Un désert où il n’y a plus ni grenouille ni moustique ni même hyène. Seul le croassement d’un vautour qui pourrait bien être un corbeau se fait entendre à mille pieds d’altitude et n’encourage à rien pas même à regretter d’avoir nettoyé le cube-monde de ses vermines. Un désert à l’infini cruauté, parcouru par à peine quelques ballots de poussière comme dans les histoires animées et parsemé des ossements d’autres êtres qui avant mon serviteur se sont aussi crus plus malins que la Dame.

Pas soif. Pas tout de suite. Pas encore. Tant que me reste du sang dans les veines, même déjà bouillant comme c’est le cas, tiendrai le coup. Le coup. Coup de fouet sur la joue. Tchic. Petit coup, juste une égratignure. Et insecte écrasé sous la main. Appris au front que c’était source de nourriture et d’énergie et que dans les dunes nécessité d’emmagasiner un max. Ca craque sous la dent, impression de manger un morceau de bois gonflé à l’air. Un peu comme une gaufre mais en moins sucré. Et avancer, quitter l’endroit. Me relève et traîne des pieds, mais pas le choix. Lèvres déjà craquelées, muqueuses abrasées, langue pâteuse et pattes lourdes.

Mes bottes retrouvées ne laissent même pas une trace fraîche dans la poussière de pierre, c’est dire si la zone est sèche, sèche comme un cœur de dieu. Impossible de voir depuis où et vers où avancer, impossible de savoir si ça tourne en rond ou si ça file droit. Me surprends à me demander alors que l’heure est grave et aride à combien de pierres ont dû se faire polir à petit feu par l’eau et le vent et l’érosion pour donner autant de sable depuis la création de tout. Le vertige imaginé me rend serein. Etrangé mais serein. Déphasé. Me propulse ailleurs. Tchic. Tchic. Tchac.

Deux entailles sur la joue et trois grains de terre qui volent. Un insecte m’a sauté et loupé, ses deux copains ont été plus précis. Ma patte attrape lentement un des assommés, l’examine et le porte aux mandibules. Encore les mêmes. Des sauteurs, des grignoteurs, des affamés comme moi l’assoiffé, qui quêtent viande et liquide infinitésimal comme moi la source rare et l’oasis bientôt. Mes veines, parfait endroit pour s’abreuver avant le dernier grand orgasme qui précède l’extinction. Pressentiment des plus mauvais, m’improvise un foulard de mon caleçon pour me recouvrir au maximum la face.

Et en avant la prochaine colline. Chanson silencieuse pour me donner du cœur. Promesse au vautour qui n’en est pas un de le finir en fricassée. Dur labeur mais rien d’impossible à qui sait attendre, et cœur vaillant finit à point. Arrivée en haut du mamelon pour la midi, tour d’horizon équivoque, c’est pas faux et jeté à l’eau. Faut bien, mes babines sont de mieux en mieux collées les unes aux autres, et mon palpitant palpite. La belle vie, oublié d’où suis venu et qui suis et pourquoi les hallucinations alors y vais franco. Et hop et hoooo

Faux pas, descente en luge façon boule de sable grêleux, arrivée en bas inopinée et jambe cassée, fin du monde et courant d’air. Plus d’horizon parce que dans une cuvette parfaite pour mourir, mais pas besoin de ligne au loin pour voir le nuage noir qui là-bas. Qui là-bas se bouge trop vite pour être. Il est sur moi. Au-dessus et ça sent rien de bon. Pas le temps de croire au sirocco ou à la tempête version orage de sable que déjà me fais bouffer la couenne par un puis deux puis douze milliers de mille bestioles larges et longues comme un doigt, aux mandibules plus acérées que des crocs.

Rasé de près puis dépouillé de mes fringues, la panique s’empare de moi comme la douleur quand il est trop tard et suis déjà réparti dans autant d’estomacs insectueux qu’il n’y a de dégénérés conlymphatiques dans les airs. Et zou, moi et ma nouvelle famille nous voilà repartis pour d’autres zones dégagées où un pauvre hère s’attendra à passer un sale quart d’heure qui en fait ne durera pas autant et sera propre. Et fondons et volons et fondons, mais pas comme la grêle qui fond parce qu’il fait chaud. Fondons en piqué comme le tueur de morts qui lui aussi finit en pâtée pour sauterelle ou criquet au passage, le lui avais promis dans ma chanson et il ne rit plus.

Et côte à côte dans les estomacs des monstres, nos restes se mélangent à lui et à moi pour donner une mixture noire et rouge ou rouge et noire, avec un peu de marron parce qu’il en avait sur la tête, mais sans se dissoudre l’un et l’autre pour former un combiné. Jusque dans l’après-vie restons dans la franche et cordiale inimitié. Lui avec ses plumes, moi avec mes crins, sans nous mélanger nous promettons la guerre éternelle même à l’état de digestat. Et la pluie tombe et le soleil tourne, nouvelle pousse de vie à saccager, la nuit s’affole et c’est le noir. Me réveille sur ma couche et seul dans la cabine, plus signe des femmes et plus signe de rien. Suis plus sourd mais aveugle. Me lève et.

Je tombe.

Toi ?! Lui ?! Je pensais Jenv. Je pensais Elle. Jenv la Dame. Mais non. Paupières lourdes. Yeux en pointe. Oreilles collées. Petites oreilles. Cheveux sombres et œil de froid noir. Œil de mort. Lui. Lui le premier-né. Lui le premier-mort. Lui mon frère. Le regarde. Il me regarde. On se regarde. Pire qu’en faïence, sommes en marbre. Marbre blanc et marbre vert. La couleur revient. Les ténèbres s’en vont. Derrière moi l’Ecume retombe dans les flots depuis la hauteur du ciel. Disparue la pente de mer. Disparue la rampe jusqu’à la lune. Plus que moi, lui, et le sol sur lequel nous contemplons. Nous contemplons nous-mêmes. Il a vieilli. Il a pris les trente ans qu’il aurait pu prendre. Il a.

Pas un mot ne filtre. Me demande si suis sourd encore, mais sais que non. Sais que. M’en rends compte. Entends. Entends le silence qui crie entre nous. Crie le passé. Suis calme toujours. Serein comme sur la montagne d’eau plus tôt malgré le corbeau à la barre. Sa présence a quelque chose d’apaisant. Jamais été plus calme à vrai dire. Jamais depuis ce jour où croyais l’avoir été trop. Où tout le monde croyait que l’étais trop. Ce jour dans la cour, cette nuit dans les stabulations à méditer. A méditer sur. A le revoir au sol. A le revoir saigner. A le revoir frappé de mon ultime poing.

Poc. Mes paupières tombent puis se relèvent. La scène change puis se fixe. Sommes de retour dans. A la. Sur Troop Erdu. La ferme. Les gens. Lui. Lui au glaive et moi à la louche prise à. Prise à la mère. Dans la cuisine. Et nous deux combattant comme de féroces guerriers. Lui frappant et moi frappant. Lui encaissant et moi encaissant. Lui encaissant et moi frappant. Lui encaissant et moi. Moi frappant encore. Moi poing levé et lui couché dos au sol. Moi et mon œil vert qui brille dans la crasse du reste.

Et poc. L’arcade. Le jet. Le rouge. L’odeur de fer. La nuque. Le. Lui et moi qui restons là. Moi surtout. La journée qui passe. Moi curieux. Lui m. Lui mort. La mère qui enfin nous trouve. Moi qui m’excuse pour la louche cassée. Elle qui comprend. Le père qui arrive. Les chevaux dans les stalles et le soleil qui tombe dans un hurlement de mère. La seule tristesse manifestée par qui que ce soit. La nuit.

La nuit au froid à réfléchir et la nuit au froid à penser. Et le lendemain et le jour suivant et les autres jours d’après et toute la vie d’après. La lune de mort revient, il n’a pas bougé. Lui aussi regardait. Lui aussi contemplait nos morts respectives. La sienne et puis. Et puis les miennes. Celle d’à ce moment et celle de plus tard. Celle que n’ai pas le droit de voir. Celle qui l’a consolé quand il était en colère. Celle qui l’a soutenu quand il se sentait seul là-haut en m’attendant. Celle que. L’autre. A venir.

Plus tard. Le sourire sans mot qu’il m’adresse est celui d’une murène déjà morte. Des dents comme autant de rasoirs, une gueule qui se déforme, un cou qui s’allonge. Sans que son corps et ses pieds ne bougent sa tête se rapproche, son visage abîmé de mes mains me renifle, et ses yeux, ses yeux pleins du vide infernal me percent comme si je n’étais qu’un simple lambeau de tissu égaré dans la nuit qui nous entoure. Morbide, la scène l’est plus que tout autre. Morbide qui coule, morbide glauque plus que morbide sale. Morbide malsaine plutôt que morbide gore. Sa tête ondule et sa nuque désossée danse autour de moi, il m’entoure comme un boa entoure la proie qu’il va avaler.

Et ça ne loupe pas. La sueur froide des jours sans sommeil coule dans mon dos sous le cuir du manteau, huile funéraire visqueuse comme un broyat d’os. L’étau enserre mon âme et distend mes articulations comme on détruit un fétu de paille autour de son doigt quand on s’ennuie. Enserre puis se resserre, se resserre et disloque. Mon torse résiste bien plus longtemps que mes jambes et mes bras, mes côtes accomplissent leur mission de protection du diaphragme et des poumons et du cœ, et du cœur jusqu’au bout. Jusqu’au bout où la force de les remplir d’air et de pomper le sang manque.

Respiration saccadée, dernières contractions du dernier salut. Réflexes inévitables alors même que suis pas certain de les vouloir. De ne pas mériter. Me sens pâlir. Bleuir. Blanchir. Rougir et finalement noircir. Nécrose au dernier degré des tissus par manque d’oxygène et asphyxie des muscles, des. De tout. Le cerveau continue sa route. Invoque d’autres images. Celles d’avant. Celles de quand son noir et mon vert allaient de pair dans les plaines de Troop. Le jour où la grange de l’oncle est parti en fumée. Le jour où la fille de Jimm a. Puis finit sur celle-là. Sur celle du poing levé et du visage terrifié à terre qui sait que. Respiration bloquée, imagination scellée. Son visage au niveau du mien.

Son visage dur et noir et mort à un demi-pouce du mien. Son haleine fétide, son rictus tueur. Il contracte une dernière fois les muscles de sa nuque monstrueuse et la vie s’échappe. Pff. Comme un bruit déplacé pour ce genre de.

Je tombe.

Et je me réveille. Vraiment. Esprit clair et vision complète. Audition aussi. Toucher. Pieds sur bois, la cabine. Cuir sur peau, le manteau sous moi. Métal sur sang. Me penche. Main droite sur la poignée, Narnak est posé sur mon poignet gauche. A l’intérieur. Et entaille. Les gouttes perlent et tombent. Déjà une petite flaque à terre. Qui fait plic et qui fait ploc. Je reste un instant immobile. Le choix est délicat. Est-ce que je ? Ou est-ce que je pas ? La question me vient de savoir si oui ou non le fruit me sauverait. Probablement si je le voulais. Probablement pas si je ne le veux pas. Alors.

Derrière moi j’avise Sonja. Elle est pareille qu’à mon premier réveil, tout semble n’avoir duré que quelques instants. Et pourtant… Le visage de mon frère enfant repasse devant mes yeux, et la lame s’enfonce d’encore quelques centièmes de pouces. Moi-même, je repasse devant mes yeux. Rouge, grenouille, moustique, mouche, troupeau, ulcère, grêle, sauterelle, noir, dernier-né. Toutes mes formes et toutes mes pensées et tous mes actes manqués. Et tous mes actes non-manqués.

Le délire et la réalité. La folie et ses conséquences. La succession du tout m’amène à nouveau la douleur mais elle s’en va une fois la série passée. Et je peux reposer mon sabre, fidèle servant qui ne proteste pas. Dans son fourreau. Je me lève avec prudence et toujours accompagnée par elle je marche jusqu’à la porte que je passe une dernière fois cette nuit et sans difficulté. Dehors il fait nuit mais la lune éclaire la mer pas encore démontée. Grand Line sommeille, nous laisse du répit avant la suite et après mon délire que personne ne semble avoir entendu. Peut-être n’ai-je même pas bougé.

Au quart, Jack ou un autre, plutôt un autre, qui débite une sèche tranquille en enfumant Anthrax qui lui ne dort jamais. Le mal n’a pas sommeil. Moi non plus. La fièvre m’a lâché et je vois la vraie nuit. Celle où la lune n’a pas de visage et où l’étrave trace deux lignes blanches qui s’étalent en un triangle sans pointe depuis la poupe, sillage de nos aventures à venir. J’esquive l’apostrophe de l’ombre à la barre pour ne pas entendre sa voix d’outre-tombe et redescends jusqu’à la proue.

Devant la Santa se fond sur l’eau comme un bolide qu’on ne voit plus tellement il court vite. Et devant, encore devant la Santa, l’horizon s’illumine et je sens que je vais encore voir quelque chose que personne ne verra. Hardis, moussaillons, votre capitaine n’est pas en bon état, mettez vos œillères et ignorez ce qu’il fera qui vous paraîtra bizarre. Manquerait plus qu’il vous vienne l’envie de vous demander s’il y a plus de risques à mourir de ma main en annonçant votre départ qu’à rester vivant et à m’accompagner. La ligne au loin, un peu courbe un peu vague se teint de vert.

Vert puis rouge. Rouge puis jaune. Et un soleil se lève. Indigo. Un soleil se lève alors que la lune est encore haute dans le ciel, et que le jour est trop loin encore pour venir vraiment, et que même la nuit ne montre aucun signe de vouloir s’en aller. D’ailleurs, elle ne s’en va pas. Il fait toujours sombre, et l’astre indigo large comme une soucoupe de tasse à thé se lève plus terne que jamais. Un peu comme la lune ébène de tout à l’heure. Je sens des yeux dans mon dos et sais que ce n’est pas le rat dont Anthrax règle le sort d’un coup de dent trop affûtées. Cet oiseau de malheur n’en a pas fini avec moi.

Pas besoin de me retourner pour savoir que l’homme-corbeau a repris sa place à la barre. J’ai des yeux derrière la nuque et vois qu’il tend son aile droite vers le faux soleil. Regarde, regarde me dit-il. Et comme envoûté et parce que je sais ce que je vais voir, je regarde. Je regarde de toute mon âme qui n’existe plus et de tout mon corps qui n’est plus vraiment mien et de tous mes yeux qui ne voient pas la vérité. Je regarde et je vois. Je vois et je sais. Ce qu’elle va dire et ce qu’elle pense et ce que nous aurions pu faire dans une autre vie. Une autre vie où je n’aurais pas tué mon frère et où je ne l’aurais pas connue pendant une cour martiale survolée déjà par le corbeau noir et rouge qui nous a perdus et qui me perdra un jour, lors de cette mort que je n’ai pas vue dans mon délire et que je ne vivrai que quand je la connaîtrai. Le tatouage sous sa paupière gauche est le premier signe que je reconnais.

Les cheveux gris blonds blancs sont le second. Le reste n’est qu’accessoire. Sur l’indigo du disque ressort le rouge pourpre de mon sang qui fait son costume funéraire. Et sur ce rouge le pâle de son visage. Et sur ce pâle le gris de ses yeux devenus noirs comme ceux de mon frère-lune plus tôt. Et sur ce pâle le grenat de ses lèvres. Lèvres qui s’ouvrent sur une bouche trop longtemps oubliée. Une bouche vide, néanteuse, qui n’articule que des mots que je connais déjà pour les avoir pensés moi-même. Toute parfaite qu’elle soit, elle n’est qu’une hallucination qui déjà disparaît et qui déjà s’efface dans l’ombre là-haut, remplacée par des nuages porteurs de tempête. Une de plus. Et elle dit.

Tu es mort.