Une vie de Chien [Part 3] [FB 1607]

Lune noire, souffles courts.

D’une ruelle encore grise d’Edge Town, deux individus encagoulés sortent de l’ombre. L’un est gros, imposant. Le tour de ses yeux est lisse et reflète les étoiles comme si sa peau était en caoutchouc. L’autre est plus petit, serait imposant si son compagnon ne faisait pas deux fois sa taille. N’était le couvre-chef qui n’est là que pour faire genre, ils sont trop bien vêtus pour le quartier. Cravate pour l’un, nœud papillon pour l’autre, costumes sombres tous les deux, ils n’ont pas leur place ici.

Pstt. Pstt. Hé !
Moins fort bordel…

Toujours de l’ombre, une main sans corps sort de sous un porche louche auquel sont parvenus les deux endimanchés. Dans la paume, deux papiers qui disparaissent bien vite dans une poche intérieure, puis tout rentre dans l’ordre. Le bras sans corps se replie et disparaît derrière un judas noirci au charbon, les deux silhouettes en costume de soirée quittent la basse ville pour passer dans Town Center puis dans High Town, et enfin arriver à l’entrée du palais où ils sont mieux à leur place.

Jeux de lumière, rires forcés ou non, fumets délicats de la sueur nerveuse des invités levant les bras.

Au garde qui les leur demande, les deux ombres devenus hauts citoyens ordinaires et respectables exhibent de leurs intérieurs en cachemire les cartons d’invitation. Pas suspicieuse pour deux ronds, la sentinelle les laisse passer. Il faudrait être fou pour forger une invitation à la réception donnée en l’honneur du Saint venu tout droit de Marie-Joa pour resserrer une semaine durant les liens avec la famille régnante. Fou ou avide du plus grand des gains. Alors que les couloirs succèdent au hall, quatre pupilles presque lubriques voient, notent et convoitent les splendeurs déployées en l’occasion.

Par là ?

Tête qui se hoche, escaliers qui grimpent et… Et loupé, les voilà en plein dans la salle de bal. Bien vite happés par le tourbillon des traditions érigées en seul bouclier face aux fantaisies imprévisibles d’un saint pour l’instant encore invisible, ils sont séparés, accaparés, discutés par des dizaines de visages qu’ils ne connaissent pas et qui n’appartiennent, bien loin s’en faut, pas vraiment au même cercle social. Mais dans de tels endroits se connaître réellement n’est pas important, l’illusion et le faire-semblant sont maîtresse et maître. Faire croire et croire un peu soi-même pour mieux faire croire aux autres. Oui, nous dirigeons une affaire d’import-export en étroite collaboration avec la Translinéenne de Marc Trans… Ce cher bon Marc, n’est-ce pas… Et vous ? Grande Cuillère en Argent du Prince Héritier ? Comme c’est exquis, et ça consiste en quoi exactem… Oh, mais qui vois-je là-bas, ne serait-ce pas ? Mais si ! Excusez-moi très chère, je dois aller présenter mes homm-

Putain quelle plaie ! T’as quelque chose ? Prends un verre, mec, on te remarquera moins.

Tahar a rejoint Ishii près d’une table où des mets coûtant chacun son salaire mensuel par portion d’une livre feraient saliver n’importe quel agent triple. La marine, le lunetteux de LogueTown, et maintenant la noblesse de l’île de Dawn… Et dire que certains en font leur vie, foutus corbeaux.

Prochains objectifs : sortir de la salle, trouver la clef des caves, trouver les caves, raccorder avec les dizaines de sous-traitants à trop sale gueule pour endosser les rôles dont ils ont écopés, faire diversion, évacuer la came, charger les navires, quitter la ville. La nuit va être longue, et ça c’est seulement pour l’ami cachalot. Lui a bien d’autres raccords à faire, bien d’autres signaux à lancer, et ce sans que ses plus proches alliés du soir ne s’en rendent compte. Dure vie.

Brouhaha, brouhaha, brouhaha.
Eh mer…

Prends un verre, mec, prends un putain de verre. Et fais-toi petit, fais-toi tout petit comme un humain.

Dure ? Qui a dit qu’elle était dure jusqu’à maintenant ? Une piece of cake, que c’était. Mais maintenant que tous les murmures se sont tus, mais maintenant que le rideau là-bas s’ouvre alors que tout le monde, même leurs très excellentes royautés, baisse les yeux en signe de soumission au Dragon maître de céans pour la semaine… Maintenant un nouvel objectif se dessine, plus pressant, plus primal que tous les autres : survivre aux inénarrables tares de cette race dégénérée.

Et décarrer.

Un moucheron tente de suivre le chien et le cachalot. Se perd en conjectures sur leur destination et décide que rester dans la pièce avec tous les toasts, c’est mieux pour sa survie. Au final pas tellement puisqu’il finit écrasé sous une paume de nobliau et sur une épaule un peu dégarnie sur laquelle il faisait tache. Et sans transition ni condoléances, les deux serveurs improvisés poursuivent leur route.

Pas de sang, o

On attend encore un peu pour la ponctuation, deux ou trois pas, et on arrive au point de divergence. A Ishii qui le précède de toute sa masse et descend au coin de l’escalier en colimaçon, suit ceci :

kay. Surprends-moi donc l’ami.

Et au soldat de faction derrière les deux trous des yeux de la statue bricolée d’un truc moche comme il y en a tant dans les palais des messires et des mesdames, suit cela à voix imperceptible même pour celui qui est déjà quinze marches plus bas :

kay ? Pas encore.

Message passé, les deux iris couleur armée disparaissent derrière le marbre et vont probablement faire leur rapport au supérieur venu tout droit de Fushia avec sa troupe. Le commandant vous fait dire qu’il est encore top tôt pour intervenir, mon colonel. Bien bien, attendons alors. Attendons quoi ? Eh bien…

Pendant ce temps, dans les profondeurs du château…

Héhéhé. Hé.

Deux moustiques fredonnent dans la taverne aux. Caverne. Aux trésors. Les caves profitent de l’entrée des intrus pour s’illuminer de toutes leurs splendeurs. Scène déjà vécue près du Baratie, plus tôt dans la saison d’infiltration mais combien il paraît pâle désormais, cet instant d’alors illumination.

Alors que plus haut un saint compare et triture pour se calmer la sociopathie des merveilles de la nature à peu de pareils, ici les élixirs s’alignent dans les noirceurs éclairées de torchères et apportent aux deux hommes qui n’en sont pas vraiment le même apaisement, le même silence concentré.

Les papilles frémissent, les lèvres se touchent, pulpent puis s’écartent, sèches d’admiration.

Et donc le rire un peu nerveux, seule échappatoire face aux centaines de millions qui s’amoncellent derrière l’unique porte qu’ils ont pu ouvrir. Ne manquerait qu’un accès aux autres caves de l’endroit pour découvrir ce qui s’y cache et avoir une idée de la fortune colossale qui y végète et dont Tahar ferait bien des choses probablement. Bah. Elle doit être bien ridicule face à celle du ponte tout droit venu du cœur du monde, ne pas valoir le coup.

Mh, commençons ?

Justification faible pour laisser toutes ces richesses à leur propriétaire, mais quand on est du mauvais côté de la loi on doit bien trouver prétexte à préférer conserver son salaire de misère pour protéger la caisse du glandeur de rien au lieu de partir avec. Première chose à faire : barricader la porte, facile pour un monstre capable de soulever trois tonnes et des fûts qui pourraient être en bois d’Adam massif pour le peu qu’ils en savent. Deuxième chose : signaler à l’extérieur que les travaux vont recommencer et qu’il est temps de reprendre le cours de la diversion.

Pulu Pulu ? Ouais, phase les démolisseurs de l’extrême entamée. A vous.
Bien reçu, phase dragon céleste sur le départ. Grouillez.
A nous Ishii. T’as les petits lus ? M’occupe de l’orientation, donne-moi deux temps de latence…

Toujours aussi aimable, le Blitz. Noms de code, fioles de liquide explosif peu recommandables et recommandés par le grand patron himself qui apparaissent dans des paumes trop grandes pour les tenir, prise de repères à l’aveugle. Sans soupirail pour voir la lumière de la nuit ou vérifier que là où ils la voient ils ne foirent pas le décollage du feu d’artifice, ne reste plus à Tahar qu’à refaire mentalement tout le parcours depuis les étages supérieurs et la surface pour vérifier où est le nord, le sud et l’ouest, et pointer plein est, vers la sortie à percer. Et espérer.

Angle d’inclinaison à la bonne franquette, de toute façon les chances de rejoindre directement le tunnel creusé par l’extérieur sont maigres, il faudra compter sur un effondrement du sous-sol…Et paf, dégagement de la zone à la force des bras, trou dans la roche avec le pouvoir de la pensée, insertion du chose. Et prises de positions à l’abri relatif depuis lequel lancer le caillou qui fera partir le séisme.

Fais tes prières, l’ami. Fin de notre monde dans 5, 4…

Poussières et moellons qui pleuvent, bruit et puis rien. Rien et puis machine bien réglée qui se remet en marche. Les chiens voient les odeurs, paraît-il, et Tahar a senti juste. Tunnel, acolytes, contact établi. Problèmes réglés et mécanique qui reprend. Bouteilles, charrette. Bouteilles, charrettes. Les unes s’empilent dans l’autre, alvéolée en prévision du transport. Sitôt pleine, une autre arrive.

En même temps qu’une réponse à la question d’Ishii. Des cris, mais des cris ailleurs dans la ville, plus loin, plus près du château. En cause, le dragon dessiné par les fusées d’artifices au-dessus des créneaux. En cause, le tumulte provoqué par le sabre de feu qui lui tranche la tête dans les airs. Message clair s’il en est, inquiétant pour les autorités locales et présage de mort en tous les cas.

Soit celle du ponte de Marie-Joa s’il y a bien attentat, soit celle d’une tête prise au hasard pour assouvir son besoin de vengeance, lui qu’on aperçoit lançant des imprécations aux mouettes depuis la fenêtre là-haut. Mais personne ne rit de ses ébats pathétiques, personne. Les patrouilles envoyées en masse dans le quartier d’où ont été lancées les fusées et d’où s’élèvent maintenant des volutes de fumées grises clouent les langues et paralysent les zygomatiques des badauds ressortis de leurs maisons où ils s’étaient cloîtrés pour leur sécurité en la présence du maître des maîtres.

Encore deux et on s’arrache.

Noir comme la minuit dans son uniforme de tueur, Blitz donne la cadence, caressant l’arc pour lequel il a troqué ses dagues pour impressionner. Et sitôt pleine, une autre charrette arrive, qui repart sitôt pleine pour laisser la place à une dernière. Les groupes se succèdent. Mash, Peal et Mitch, Joe, Rick et Phin. Puis comme Tue et Fist se sont occupés de la manœuvre de diversion pendant que les autres assuraient la sûreté des navires et des convois à travers la ville, les trois premiers reviennent.

Ahh !

Bruits de verre et de pierre, craquement sinistre. Dans sa précipitation Mash a chuté sur une pierre, et gît maintenant en bas dans la cave, dans les pieds des deux serveurs temporaires qui continuent à lancer les bouteilles aux autres. Ishii s’arrête pour aller l’observer et Tahar s’interrompt pour l’en empêcher. Un coup d’œil à Blitz l’a renseigné sur sa réaction à venir. Il lance un vin à Peal, enjoint à Ishii de continuer la chaîne avec Mitch. La dague se plante alors que les deux bouteilles sont en l’air.

L’une d’elle s’écrase, Mitch est émotif. Pas vraiment un mal de se séparer de Mash même en se plaçant du seul point de vue de la bande de larrons, mais il n’est jamais très propre de se séparer des brebis aux pattes cassées. En tout cas la consigne est claire. Et pour motiver les troupes l’assassin met enfin la main à la patte pour remplacer les deux bras perdus.

Pas moi qu’ai commencé tu noteras…

Epitaphe comme un autre pour un truand dont les autorités balanceront le corps à la mer dès la fin de cette histoire. Monstre sensible, Ishii ne semble pas apprécier le cynisme.

La dernière bouteille finit son aller simple alors que les sifflets de la garde se rapprochent dans les rues. Pas de risques qu’ils gênent les malfrats en s’éparpillant trop, le lieutenant-colonel doit leur assurer un transport serein jusqu’aux docks s’il suit les instructions communiquées par Tahar. Mais la tension monte à vue de nez dans la bande et la sueur de l’effort est remplacée par celle du stress. Une odeur âcre monte aux narines. Personne ne regarde le cadavre abandonné derrière quand le départ est sonné. Sacré lui.

Comme prévu les miliciens royaux ne gênent pas. Mais les animaux sentent le danger et quelque chose susurre dans l’ombre qu’il fait trop nuit, trop silencieux pour que les problèmes ne surgissent. Les enfants ont peur du noir, les adultes ont juste appris à le cacher au quotidien. Et aujourd’hui n’est pas un jour comme les autres…

Stop ! intime Blitz en remontant sa cagoule, flèche déjà engagée sur la corde de son arme. Lui aussi a donc entendu ce mousquet qu’on armait. Diables de marins inexpérimentés ! Trop nerveux pour ne pas gaffer… Et maintenant la course, à la survie pour commencer puis à l’espion quand on aura le temps, peut débuter. Question : le navire aura-t-il été rallié d’ici-là ou le boss s’en tirera-t-il ?

A vos marques, prêts, partez.

Quels bras cassés…

Ombres mouvantes, flèches de vent. Coups dans le noir, sans cibles, sensibles. Nerveux. Et bien évidemment escampette des truands du jour. De la nuit. Le convoi exceptionnel arrive plus ou moins vite aux quais, la meute passe aux aguets sans même décharger la charrette de son contenu pourtant si précieux. Meute de chiens nerveux, de chats égoïstes, de poissons doucereux. De loups aux dents trop longues. Parmi tous ces animaux, un chien-loup aux ailes blanches s’apprêtant à se découvrir.

L’instant se rapproche, la troupe aussi. Les premiers trous d’aciers pointent dans la lueur gazeuse des réverbères. Derrière, autour, on s’agite. Tahar le sent, Tahar prévoit. Blitz aussi, forcément Blitz. A un pas de la passerelle, Tue, Fist. Après la dague tueuse, la passerelle de l’abandon ? Sur le pont plongé autant que possible dans le noir pour priver la marine de vision, les marins s’agitent. Certains remplissent les cales encore, d’autres préparent une salve de feu, beaucoup règlent les cordages.

On va partir, on va sacrifier. Pas d’honneur entre voleurs. La meute se resserre.

Et les chiens reculent. Les chiens de métal reculent.

Et une mouette s’avance.

Halte ! Rendez-vous, forbans !

Plus classique, tu meurs… Et à propos de mourir, ça se précise. Les fusils armés se posent, dépassent du bastingage. Pointent les intrus nouveaux venus et représentants de l’ordre. Et ces talons qui arrivent encore en arrière-plan, qui est-ce don

A couvert !
Le monstre est là, feu sur tout le reste !

La milice, servante des servants du noble mondial qui veut toujours son abomination et une tête pour faire redescendre sa colère après l’infamie du dragon décapité dans les airs. Et soudain la tension grimpe du double et les billes de plomb volent et se fichent dans tout ce qui leur fait obstacle. Bois, balles de paille, sacs de jute, bittes d’amarrage, corps. Corps de chats, corps de mouettes. L’entourloupe devient triangle amoureux et ça même Tahar, qui sait pourtant mieux que ses voisins, ne l’avait pas prévu. Grâce à son appel instinctif néanmoins, les pertes sont limitées des deux côtés qui comptent, mouettes et chiens.

Dans l’adversité la bande de forbans retrouve son unité menacée et, abritée derrière la charrette qui vaut des millions elle grimpe à bord à pas comptés et voûtés mais au moins protégés.

Du navire contre-attaque une série de tirs plus ou moins meurtriers. Moitié vers les uniformes, moitiés vers la garde. Pas de jaloux. Et des uns et des autres répondent les armes rechargées. Et entre les uns et les autres volent des invectives dignes des plus noirs marchés où deux vendeurs chercheraient à écouler le même produit. En l’occurrence la captivité. Dures lois de la concurrence.

Dans la panique sur la goélette, une ombre à l’aura plus affirmée que les autres se découpe.

Hautes les voi!
Je ne crois pas, non…
Qui ose m’interrompre ?
Ben… Bibi.

Patte postérieure droite sur le corps sans vie de Fist, le plus facile à trancher car le moins subtil, un chien sans laisse, jusque-là trop silencieux, tire désormais sa langue folle au destin et menace le boss d’un croc artificiel aux allures de sabre effilé. Le boss. S’allonge sans conscience quand une garde dure comme la loi s’abat sur son crâne.

Et tombent les masques et monte le chaos.

Et tombent les masques et monte le chaos… Qui d’autre refuse de se rendre sans faire d’histoire ?

La taupe ? Je ne te savais pas si ironique, Ishii…

Ironie, oui, ironie à ainsi appeler du nom du plus malvoyant des animaux celui que les infiltrés n’arrivent pas à repérer, aveugles au plus travaillées de ses manigances comme aux plus évidentes. Ironie aussi à se le faire entendre dire d’un monstre cachalot aux yeux faibles comme sa sensibilité est grande. Les traits fusent. Traits de fer, traits de lumière dans la nuit.

Au coin d’un estoc esquivé, Tahar observe alentour la flibuste qui résiste comme lui à l’adversité. Résiste moins bien, moins rôdée, moins protégée que lui ne l’est par ses réflexes à l’assaut plus ou moins coordonné de deux forces mues par le même but. Face aux fripons pas nés sous la bonne étoile, une armée et une milice. Face à Tahar, un cachalot se cachant à l’eau dont il est né en vivant sur terre une existence qui n’a pas été taillée pour lui. Taille, contre, frappe.

Je vais te dire une chose que je ne dis pas beaucoup, l’ami.

Frappe, contre, taille. Pause attentive, juste assez pour ne pas se faire trancher, juste assez pour sentir le lieutenant-colonel en mettre une au chef de la milice et prendre enfin le contrôle.

T’es un gars bien. Trop.

Feinte, pas chassé et acrobatie pour mettre le feu au bateau sans que nul ne sache d’où il est parti.

Ca doit être pour ça que je t’ai suivi quand tu m’as entraîné de toi-même là-dedans…

Curiosité malsaine pour voir à quel point l’homme-poisson était déphasé, oui, probablement. Pour voir jusqu’où il était prêt à se perdre, oui, sûrement. Fente, contre-esquive, fourberie du pied.

Et c’est pour ça que tu comprendras.

Comprendre ? En guise d’explications le carrousel reprend. Fente, feinte, quinte, tierce, quarte et estoc, montée à l’échelle vers le château arrière, exclamations et bras en l’air pour vendre du rêve aux aspirants marins qui regardent de derrière leurs canons. Toute la panoplie y passe. La panoplie du parfait duel, sous l’œil mort des uns, sous l’œil fuyant des fuyards les plus avisés qui sont déjà partis à la nage, sous l’œil vitreux des inconscients qui ne peuvent que rêver leur avenir en prison.

Mais le monstre n’est aucun des trois. Une caisse tapée du talon lui arrive dans les bras alors qu’il recule pour prendre un appui. La poupe se rapproche. La haute poupe encore peu peuplée, encore épargnée de l’incendie qui ronge le pont un peu plus bas. Et alors que les âmes égarées se rendent aux autorités sur les quais, et alors que son équilibre d’animal pataud hésite, une autre caisse vole, vise son crâne cette fois-ci.

Adieu, Ishii Môsh.

Et parce que les vrais hommes ne regardent pas plus les explosions que les plongeons, le chien aux yeux plissés par l’ironie s’en retourne vers le dock à son tourne. Et, après une inspiration des fumées de bois brûlés, y saute d’un pas d’un seul, retombant debout au pied de son public impressionné. En arrière-plan dans son dos, le navire de contrebandiers soufflé par les caisses d’alcool ignescentes.

Au milieu du parterre de vilains pantelants, pas de cadavres. On n’a laissé leurs vies sauves qu’aux vivants, dure loi de la guerre. Un inconscient aussi, en train d’émerger tout sanglotant de son malheur.

Spoiler:

On nous a parlé d’un monstre, commandant ?

Un doigt pointé en arrière vers une mer en flammes dit parfois plus qu’un mot.

___