RX-Nobusada - Cyborg de la Marine

Il fallait bien que ça arrive.

Il avait sillonné les mers de longues années sous le drapeau sanglant d’un équipage de pirates. Moussaillon émérite, il était aussi têtu qu’intrépide, et bien des fois il avait mis sa vie en péril pour parvenir à ses fins ; ou du moins, à celles des autres. Valeureux ambassadeur d’un équipage de pilleurs égoïstes et répugnants, il faisait tout pour se faire remarquer par le monstrueux renard qu’il nommait mon Capitaine, un espiègle forban dont il ne connaissait somme toutes que peu de chose. Peu de choses, mais assez pour savoir que plus il était violent et avare, mieux il était considéré par son boss. Un clin d’œil de ce dernier valait mieux qu’une pièce d’or pour bien des membres de l’équipage. Ce regard-là apportait plus de chances de survie qu’un simple bout de métal sonnant et trébuchant.

Il fallait bien que ça arrive.

Pour gagner sa place dans cette meute de chiens cupides, il fallait être plus culotté que les autres, plus vorace qu’eux. La piraterie prônait un système méritocratique sournois mais pragmatique : il motivait les hors-la-loi à se dépasser, à prendre toujours plus de risques, pour obtenir toujours de meilleurs butins. A la mort du pirate Kraabs, en 1623, les assauts redoublèrent d’intensité, poussant les pilleurs à convoiter des trésors de plus en plus riches, à s’enfoncer de plus en plus loin sur les territoires inconnus ou sur d’autres îles, réputées dangereuses. Parfois, ils furent à ce point assurés de leur force qu’ils provoquèrent la Marine sur son propre sol.

Ce fut la fois de trop pour Nobusada.

Peut-être n’avait-il pas les épaules pour cette voie. Peut-être qu’un signe lui avait été envoyé pour qu’il réajuste le cours de sa vie, et qu’il emprunte une destinée plus proche de la justice, de la vertu. Peut-être, en fait, qu’il s’agissait d’une simple punition. Il n’avait au demeurant aucun argument pour solutionner ces hypothèses. Tout juste avait-il la chance de pouvoir continuer à penser, à respirer, à vivre tout simplement. C’était aussi bête que cela, au fond : il avait une miette de chance dans un ouragan de tragédie.

Un ouragan de tragédie.

Quand il s’était réveillé, il avait constaté avec épouvante ce qu’il ne pouvait plus voir. Ses jambes. Ses bras. C’était l’assaut de trop. Ses idées étaient brouillonnes, confuses, vagabondes, nombreuses, trop nombreuses. Dans un état proche de la fin, il respirait par des râles douloureux et rauques. Un réflexe naturel qu’il ne contrôlait plus. Il lui était impossible de réfléchir, de se remémorer ses derniers instants. La tempête sous le crâne. Son deuxième œil, infiniment lancinant, refusait de s’ouvrir. Il ne savait s’il devait associer cela, à cet instant, à la perte de l’organe visuel, ou à son âme gisante. Il reniflait un arrière-goût de confusion dans des narines baignées d’hémoglobine. Réduit à un tronc couronné d’une tête sanguinolente et méconnaissable, il avait été cueilli malgré lui comme on traîne une charogne. Il se laissa embrasser par la mort tandis qu’on renversait sa carcasse dans un fossé, où tous ceux qui avaient imité sa défaite se retrouvaient. Comme s’il faisait partie d’une grande famille macabre.



<< Prenez celui-là, celui-ci… putain, ça pue la charogne ici. Tiens, celui-là aussi, je le reconnais. Vous en voyez d’autres ?
- Chef ! Il y en a un qui respire encore !
- Sacrebleu ! Un mort-vivant !
- Vous croyez qu’on peut toucher des bonus pour des manchots ?
- Pardi, oui ! Faut juste s’assurer qu’il ne crève pas sur la route ! S’il a encore sa langue, c’est qu’il peut parler, espèce d’imbécile ! Bon, on fait vite. On en a assez pour les primes. On reviendra plus tard pour les organes ! >>

Il se sentît traîné, happé hors de cette fosse par une force considérable. Sa conscience s’éveillait par sursauts. De gros doigts s’invitèrent dans sa bouche. On attrapa sa langue, puis on la relâcha. Comme pour vérifier qu’elle était bien là. Un mauvais goût de terre resta sur son palais. Il constata que son cœur pompait toujours. Tant mieux. Ou tant pis. Il se vidait de son sang. Il préférait mourir. Il discerna un visage difforme. Une bouche édentée. Un nez grossier. Des yeux malins et pourtant dépourvus d’intelligence. On le jeta dans un chariot, entassé avec d’autres carcasses.

Puis il sombra de nouveau dans les ténèbres.



Le scientifique observait son sujet dans un long silence. Quelle chance inouïe. Le découpage était parfait, comme si un confrère lui avait préparé le terrain. On avait cautérisé les plaies, recousu les tissus. On avait renforcé les articulations, en les remplaçant par des gonds en ferraille - si tenté qu’on puisse considérer les alliages utilisés comme de la vulgaire ferraille : anti-corrosifs, inoxydables, waterproofs, particulièrement solides… il n’employait que du haut de gamme. Mais l’ampleur de la tâche était encore considérable et l’ouvrage n’en était qu’à ses balbutiements.
Cela faisait plus d’un an, pourtant. Un an d’attente. Un an de patience face à un vulgaire manchot. Un an à regarder cet homme dormir sans connaître ni son identité, ni sa personnalité. Sans savoir si tout le travail qui avait été amorcé sur lui serait consenti ou non.

Un an à attendre que cette masse de chair et de clous se réveille.

Ca arrivait, pourtant. Parfois, il se réveillait en sursaut, comme s’il sortait d’un cauchemar. Il prononçait quelques mots confus, remuait sa tête, regardait autour de lui. Des gouttes d’espoir. Mais cet espoir se tarissait aussitôt qu’il émergeait. Il se rendormait, comme un enfant tranquille. La tension du scientifique montait d’un bloc l’espace d’une fraction de seconde ; elle redescendait aussi vite.

Le problème n’était pas tant l’attente mais les promesses qu’il avait faites. Il était hors délais, pour plusieurs articles du genre. Il avait tout misé sur celui-ci, et il lui faisait défaut. Il avait l’impression que son propre fils allait causer sa faillite. Comme s’il l’avait mal éduqué, et qu’il sombrait dans la délinquance pour se venger de lui. On lui mettait une pression monstrueuse pour qu’il lance l’opération finale, censée éveiller les fonctions de cet homme de la nouvelle génération. Le misérable cul-de-jatte était promis à devenir un formidable mâle robotisé. Serait-il encore un homme, seulement ?

Plus important, il risquait la banqueroute. Sans résultats, on lui refusait les subventions qui lui permettaient de financer son projet. Sans ces subventions, non seulement il ne pourrait plus se permettre de compléter son invention - mais en plus, il ne pourrait plus l’alimenter. Cet homme s’enfoncerait encore plus profondément dans son sommeil, glissant peu à peu de l’inconscience partielle à l’inconscience totale. Passant du coma à la mort.



<< Vous êtes chanceux, Docteur. Face aux nouvelles réformes du gouvernement pour renforcer sa puissance militaire, le budget alloué à la R&D est augmenté. Par ailleurs, vous avez maintenant carte blanche. Consentant ou non, terminez-le, votre bout de métal. >>

1625 est une année en or pour les scientifiques. Suite à la réforme, le docteur Vegapunk obtient carte blanche. Le gouvernement est prêt à tout pour éradiquer la piraterie. Des mesures expéditives sont prises : trois nouvelles prisons sont construites et même les profondeurs sous-marines sont désormais protégées. De nouvelles escouades spécialisées naissent dans ce contexte d’innovations. La nouvelle sauve le père du cyborg, il intensifie son labeur avec une redoutable ardeur. Le sujet est disséqué vivant : il faut tout reconnecter. Le cœur, les poumons, les organes vitaux, les récepteurs neurologiques, la moelle épinière. Il y ajoute les câbles électriques, les plaques de métal, relie l’ensemble, vérifie les réponses aux stimuli, ôte la chair inutile, intègre le système d’énergie. Les améliorations arriveront plus tard. Il remplit le réservoir de gaz, verrouille la plaque permettant d’accéder aux fonctionnalités principales de la machine. À tout moment, il pourra sublimer son chef d’œuvre. Mais avant, il faut qu’il fonctionne.

Puis il appuie sur l’interrupteur. Un puissant signal électrique court le long d’un câble jusqu’à la prise de l’appareil.



Quand il avait ouvert les yeux, il avait cherché à comprendre. Au départ, c’était difficile. Etrange. Il ne sentait plus ses membres, mais il était comme relié à un vaste réseau de cordes : il les tirait comme s’il jonglait avec les voiles d’un navire, en même temps qu’il tenait le gouvernail. L’exercice était complexe. Assez pour que, dans les premiers temps, il chute directement du lit, se décrochant de son système d’alimentation. L’air avait une nouvelle odeur. Un parfum de gaz qui ne le dérangeait guère. Il avait tout reconnecté au fur et à mesure. On avait ajusté les paramètres, à deux, avec son créateur. Il lui fallut plusieurs semaines pour trouver son équilibre et apprendre à marcher.

Il lui fallut autant de temps pour réapprendre à vivre. Difficile pour lui, une fois transformé en machine, d’accepter son existence, avec tout ce que cela implique : un nouveau mode d’alimentation, un nouveau regard sur le monde. Et un nouveau regard du monde sur lui-même.

Mais le destin lui avait offert cette deuxième chance. Une chance qu’il était prêt à saisir. Une chance de remettre les compteurs à zéro.

Et de les remplir avec des primes.