Violence, haine et cynisme. [Pv : Judas]

Bosser pour les pires chiasses de ce monde inccombe forcément de finir comme une sombre merde. Je l’ai accepté y’a des années maintenant, quand j’ai été forcé de bosser pour l’autre gros lard. Quand on te laisse le choix entre te faire trouer la carcasse par le plomb ou rouler pour une grosse tête de la mafia, si t’as un esprit un brin survivaliste, tu te fais pas des nœuds au cerveau pour prendre ta décision.
Antoni Caesar Bambana est une ordure de la pire espèce, mais c’est l’enfant de chienne qui décide de si je vis ou crève en un claquement de doigts. Alors tant que j’ai pas ce qu’il faut pour lui arracher les mâchoires à mains nues, j’irai pas me frotter à ce gros tas. Baisse la tête, garde ton claque-merde fermé et obéi, c’est encore la meilleure façon de rester en vie Peeter. Même quand on t'envoies chatouiller les gros prédateurs de la ville.
Il se fait appeler Judas, Pater Pugilat de son petit surnom. Croyez-moi quand je vous dis que celui-là, j’ai aucune envie de le rencontrer et encore moins avoir une petite discussion avec lui. Va savoir pourquoi le Boss lui veut la peau, d’ailleurs. De ce que j’ai glané en infos sur le gusse, il est du genre bon entente avec les bonnes personnes, le trucider c’est jouer gros. Risquer de perdre sa tête, et pas que.

Une chance qu’on file le sale boulot à la plus grosse ordure de la famille, hein. L’enfant de putain le plus solide des Bambana, celui que même l’affreux Sciavonnache n’a pas réussi à crever, pas faute d’avoir essayé pourtant. Encore que j’ai eu un sacré coup de cul ce jour-là, pas certain qu’il se louperait une seconde fois l’enfoiré.
J’ai eu le temps de mûrir depuis, l’ancien Caporal de la Marine, déserteur et assassin, désormais clébard enragé de la famille Bambana. C’est quand même une sacré descente aux enfers, bordel. Je suis venu, j’ai posé mes burnes à la table du Diable et je lui ai collé un gros doigt. Ce à quoi il a répliqué de la pire des manières, en m’épargnant. Vivre avec ses démons, ses angoisses, ses regrets, remords, toutes ces merdes qui empoisonnent la tête et pourrissent ta vie, c’est bien pire que de mourir.
Maintenant, c’est moi qui répand la souffrance. Sans trop regarder à qui j’administre les doses, on me désigne une tête et je la vaccine. Une bonne injection de violence et de saletés, histoire que plus jamais elle puisse espérer un monde meilleur, perde tout espoir. Je suis un peu devenu le Croque-mitaine de Manshon, à la différence que je n’épargne personne, adulte comme enfant. Si tu déconnes avec la pègre, Dicross viendra te faire payer.

S’occuper d’un cador comme ce Judas est loin d’être une mince affaire, c’est bien pour ça que c’est à moi de m’y coller. J’ai commencé par chercher un moyen de l’atteindre, ici, sur mon terrain. Profiter de l’agitation qui secoue la ville, les civils en colère qui se retournent contre les cadors contrôlant leur vie, leur ville.
L’Underground, la belle opportunité. Des combats clandestins organisés avec le soutien de la famille Tempiesta. Qu’il paraît que le Père Castagne, il en est le Roi, de ces combats illégaux. Est-ce que je peux espérer meilleure opportunité ? Je vais y aller pendant l’agitation de la castagne et lui trancher la gorge de la lame de mon rasoir. Il ne me verra pas venir et baignera dans son sang avant même d’avoir pu m’écraser un poil de fiacre.
Ils sont pas cons, les organisateurs, ceux qui gèrent le bordel. Ils déplacent régulièrement le lieu qui abrite les soirées salades de phalanges sauce raisiné. Mais avec les bons contacts et en s’adressant aux bonnes personnes, j’ai pu trouver où aura lieu la prochaine. Sur un gros navire casino qui va prendre le large pour l’occasion, l’histoire d’une soirée qui s’éternise sur une nuit, pour revenir déposer ses riches invités aux petits matins. C’est bien connu qu’on préfère être à l’abri des regards indiscrets de la Marine quand il s’agit des affaires.

Pour pouvoir monter à bord, je me fais passer pour un combattant. J’ai amené avec moi un tonton flingueur qui va me servir de manager, on va se battre pour une des têtes friquées de la soirée. Un familier, partenaire en affaires des Bambana.
On embarque quelques dizaines de minutes avant le départ pour le large, en silence et les mines sombres. Rocheurfield, le guignol plein aux as, n'est pas au courant de la combine. Pour lui, il vient seulement miser quelques liasses de billets sur un champion généreusement offert par la famille. C’est un peu naïf dit comme ça, mais je suppose qu’ils ont dû lui proposer une certaine somme en échange de service rendu.
Une fois à bord, on se dirige directement vers ce qui nous intéresse, l’arène. Salles des machines à sous, tables de poker et blackjack, tout ça ce sera pour plus tard. A l’heure qu’il est, Judas doit être en train de se préparer mentalement et physiquement pour son combat de la nuit. En tant que Champion de l’Underground et maître de la cage, il livre toujours combat en dernier, pour clôturer le spectacle de façon sanglante. On s’approche de sa cabine, je me faufile, lui règle son compte et on en parle plus.

Au fait M’sieur Dicross, les plans ont changés. Je fronce les sourcils, tique un coup. De quoi tu me causes ? Les plans ont changés ? J’aime pas trop ce que j’entends. Bah… vous savez ce que c’est, le Grand Brûlé en fait qu’à sa tête et au dernier moment, il a tout chamboulé. Je coupe net toute progression, sentant la bonne grosse quenelle me sauter à la fiole. Qu’est-ce que cet enculé de psychopathe a fait, au juste ? J’ai les mâchoires qui se serrent et la nervosité grandissante, ce que manque pas de remarquer Yolovich.
C’est un bon gars Yolovich, mais il bosse pour une saloperie de première. Il a graissé quelques pattes pour s’assurer que vous soyez au programme des combats de la soirée. Vous aurez le premier rôle m’sieur Dicross, un tête à tête avec le Pater Pugilat. Oh l’enfant de chienne. Anatoli, enflure de raclure de bidet, j’aurais ta peau enculé. ‘Faut pas me regarder avec cette envie de tuer m’sieur Dicross, j’y suis pour rien moi, le Grand Brûlé a pas voulu que je vous - Ferme-la Yolovitch, ferme ta putain de gueule.
Le ton comme la posture sont suffisants pour dissuader l’intéressé de se risquer à transgresser l’ordre. Il sait qui je suis et surtout ce que je suis, il prendra pas le risque de se faire exploser les chicots pour si peu.
Il me faut quelques minutes de calme pour assimiler l’information, pour me faire à l’idée que je suis définitivement le grand baisé de l’histoire. Ce putain d’enfoiré de Sciavo’, il a jamais pu me blairer et moi aussi. Il fera tout pour me sortir de la famille le trou du cul.

Je l’ai si mauvaise que j’allume d’un air agacé une clope à l’opium, besoin d’une foutue dose pour m'anesthésier un peu, retrouver mon calme avant de perdre le contrôle. C’est pas le moment de montrer à ces enfoirés mon mauvais côté, quelque chose me dit que je vais en avoir besoin dans quelques heures…

Toute ma chienne de vie, je me suis fait entuber. Quand j’étais encore dans la Marine, les couilles tombaient plus fréquemment que les boulets de canon lors d’un Buster Call. M’en suis pris des sacrées douilles, jamais le dernier à me faire enfiler par l’autorité, toujours le premier à patauger pour les désirs d’un autre.
Une fois enrôlé de force dans cette famille mafieuse de malheur, j’ai commencé au bas de l’échelle et des merdes, j’en ai avalé des pelles pleines. Toujours un sale boulot à faire et comme j’étais le petit enfoiré du coin, celui qui a buté un tonton flingueur pour de l’opium, c’est mon nom qui ressortait régulièrement.
Mais ça date pas de l’âge adulte, croyez pas. Gamin, mon enfoiré de beau-père me faisait trimer comme son esclave personnel ce chien galueux. Ce que j’ai pu le haïr à cet enfoiré, chaque fois à innover pour me coller une tache ingrate sur les bras. Et que j’avais plutôt intérêt à garder le clavier fermé sinon je dérouillais sévère. Ce que j’ai pu avoir envie de le crever… Je crois que c’est le nom qui est le plus ressorti dans mes prières meurtrières pour ce foutu dieu à la con qui écoutait pas.

Je me suis promis en grandissant que ça changerait, que mes poings allaient imposer ma volonté et parler pour moi, tu parles. Alors je dis pas, j’ai gagné en gueule et je sais envoyer chier quand y’a besoin. Mais au final, je suis encore le toutou d’un autre, d’un gros salopard qui fait ce qu’il veut de moi. Putain ce que je peux détester ça, ce sentiment d’impuissance. C’est quand même dingue d’avoir passé autant d’années à saigner des types et qu’un seul vous résiste, vous enferme dans une cage dont les barreaux semblent incassables.
Je me pose cette question, là, maintenant. Est-ce que je vais continuer à accepter d’être envoyé à la mort sans avoir mon mot à dire ? Tiens Peeter, j’ai oublié de te dire mais ce soir, tu vas aller tenter de déssouder un homme-ours-démon à mains nues. Bah mange bien tes morts sale raclure.
J’ai encore les nerfs, ça fait plus d'une heure que la pilule m’a été administrée de force au fond du gosier et j’ai encore les boules. J’ai demandé à ce qu’on m’apporte une bouteille de rhum, du sombre, celui que j’aime, qui adoucit ma haine.

Ce qu’il fait bien aussi, c’est endormir la douleur. Contre le Pater, qui va frapper comme un sourd sous stéroïdes, ça va se révéler salvateur de pas ressentir le mal. Quand il va briser chacun de mes os, je vais être content de plus rien ressentir.
M’sieur Dicross, ça va être à vous. C’est à peine si je le calcule, le regard mauvais, les dents qui desserrent pas. Assis sur mon banc, les coudes appuyés sur les genoux, tête basse, front retenu par mes pognes jointes en une boule de chair et d’os. ‘Paraît que cette posture assombrit suffisamment ton cœur pour te donner la hargne de tuer tous tes détracteurs. C’est un truc de mauvais garçon, de type sombre et violent. Y’a du monde là-bas, des chauds bouillants et tous à gueuler pour le Judas, ça va pas être facile m’sieur Dicross. Non sans déconner ? Parce que tu t’attendais à quoi en rentrant dans la taverne du prédateur ? Que ça allait être promenade guillerette, guimauve et chocolat ? En tout cas, bonn’ chance m’sieur Dicross…
Sans lui adresser un regard, je me relève, attrape la casquette bombée posée à ma gauche et la replace sur ma tête. Termine le verre cul sec, grimace, le repose sur le banc. Quelques pas en direction de la sortie, croise Yolovitch sur le passage.
Qu’est-ce que je t’ai dis Yolovitch ? Ferme-la putain.

C’est pas de la chance dont j’ai besoin ce soir, c’est d’un putain de miracle.
Mon entrée dans la salle se fait sous les hurlements de la foule, du moins de l’amas de personnes qui ont payé cher pour assister au combat des deux plus gros clébards enragés de Manshon. Le présentateur leur a bien vendu le combat, a pas hésité à en rajouter un peu pour faire du challenger un adversaire à la hauteur du grand Champion de l’Underground.
Le molosse des enfers de la famille Bambana, le nettoyeur du Padre, le Capo qu’on aimerait pas croiser en pleine nuit dans les rues de la ville, celui qui vous ouvre la gorge en un mouvement de poignet, qui vous exploser le crâne de ses phalanges usées, ensanglantées, rongées jusqu’à l’os. L’homme à la casquette et au long manteau qui terrorise les nuits des mioches de Manshon, plus craint que le croque-mitaine, qui vient foutre le feu à vos baraques, regardant votre progéniture brûlée vive, une clope au bec et un sourire sadique en coin.
Je sais pas ce qui me fout le plus la gerbe, qu’on puisse fantasmer devant un tel étalage de faits horribles ou que le tableau dépeint est foutrement réaliste, en vérité.
Putain de merde.

Seul, la démarche nerveuse, je progresse jusqu’à la cage, la tête ailleurs et les oreilles harcelées par le vacarme que produisent les spectateurs. Beaucoup d’insultes, de promesses de mort, du Judas qui va t’arracher les os, du Pater Pugilat qui va te purger la tronche, du Champion qui va t’écraser. Peu qui m’encouragent, beaucoup qui me crachent à la gueule, bienvenue dans mon monde les gars.
J’ai jamais rassemblé les foules de façon positive, pourquoi ça changerait avant ma mort ?
Au plaisir de vous retrouver en enfer, bande de fumiers.
Mon entrée dans l’amas de ferraille se fait dans un chaos général, ça leur fout la gaule de voir le gibier se jeter dans la gueule du loup. Je l’ai toujours autant mauvaise, j’ai pas signé pour un combat suicide bordel. Même pas le temps de me familiariser avec la cage qui m’entoure que déjà, on passe à l’entrée du grand champion. Celui que tout le monde attend avec impatience, celui dont le nom suffit à faire défaillir les pétochards et mouiller les gonzesses accrocs à la testostérone et au charme animal, Judas.
J’en profite, pendant qu’il s’avance, pour faire tomber le manteau, puis la veste et enfin, le gilet. Ce sera un combat en chemise, messieurs.

La bête pénètre dans l’arène et dès lors que nos regards se croisent, je le lâche pas des yeux. Mon petit jeu favoris, la provocation, les affrontements visuels. Aussi pour lui montrer que tout bestiau invincible qu’il est, j’ai pas à me chier dessus face à lui. Je vais pas me débiner non plus, si tu dois me laminer la fiole, tu le feras face à un type qui se défendra jusqu’au bout. Jamais été un agneau apeuré et c’est pas ce soir que ça va commencer. De toute façon j’ai pas grand-chose à perdre, je suis déjà brisé de l’intérieur.
Droit, fier, impassible. Un Peeter des grands soirs, des grands moments. T’as beau être le dieu de la baston pour ces pouilleux, si tu pètes trop haut et que tu baisses ta garde, tu vas goûter à ton propre sang. Tout Pater Pugilat que t’es, t’es pas à l’abri d’une couille.
En tout cas, la question du soutien de la foule se pose même pas. Je dois pas avoir plus d’une dizaine de fidèles dans la salle.
Pas grave, j’ai l’habitude d’être seul.
Seul et contre tous, Peeter Guilhem Dicross pour sa survie.

Le présentateur, qui braille à travers un escargot relié à quelques autres dispersés aux quatre coins de la pièce pour amplifier sa voix, annonce quelques conneries à propos des enjeux et des règles du duel. Pas la peine d’écouter ce qu’il jacte, on sait tous les deux que de règles, y’en a aucune. Sauf une, qui tient plus du principe que de la règle.
Tue avant d’être tué.

Discours terminé, le guignol se retire et ferme derrière lui la porte de la cage, scellant le tout avec un cadenas. Pas de sortie de secours pour le perdant, ‘faut croire. Moi, j’ai pas bronché, les mirettes braquées sur l’énergumène, jaugeant l’écart de puissance entre nous deux.
Je ferais peut-être mieux de me tirer une balle dans la calvasse moi-même, histoire de vite expédier ce merdier. A la place, je vais l’inviter à venir ouvrir les hostilités. Je vais tous les titiller un coup au passage.
Bras ouverts vers l’assemblée, air interrogateur sur la fiole, léger sourire en coin. Messieurs, commençons ?

Faire face au Pater, c’est comme se tenir face à la Mort. Tu sais qu’il lui suffit de te souffler dessus pour te balayer et pourtant, t’as ce frisson d’excitation qui t'empêche de fuir. Parce que tout le monde a envie de défier la grande faucheuse, voir s'il peut en revenir, déjouer son funeste sort. Lui cracher un énorme glaviot dans l'œil, une bonne patate dans les ratiches et repartir en grand vainqueur.
Il va rien se passer de tout ça, ce soir. Je le sais, il le sait, le public le sait. Je vais me faire dérouiller, ça va être sanglant et douloureux pour moi, brutal et divertissant pour eux. Seulement on m’a refilé une mission, le crever. Je sais pas si je fais bien de vouloir accomplir le job alors qu’on m’a très clairement entubé, mais eh. Je suis paumé, que je vous dis.
C’est un peu l’état d’esprit habituel chez moi, le flou total.
Un grand barbu tatoué, recousu par endroits, décousu à d’autres. Il a eu une sacrée vie lui aussi, sous les ordres des Tempiesta. Là-dessus on se comprend, on sort pratiquement du même moule si je peux dire. Deux molosses élevés pour déchiqueter les plus faibles, se salir les mains à la place des hauts gens.

Dès lors que le cage s’est refermée sur nous, une bulle invisible s’est formée, nous englobant tous les deux. C’est à peine si j’entends les cris de la foule, concentré comme je le suis. J’ai besoin de le rester si je veux pas caner prématurément. J’ai dans l’idée de sortir d’ici, en combien de morceaux je sais pas, mais en vie.
Il crache au sol, gros dégueulasse. C’est quand même pas croyable de pas être foutu d’avoir un minimum de bonnes manières dans un aussi gros corps. Les muscles à la place de l’éducation, la violence à la place du cerveau. Le v’là le profil du Judas.
Première touche obligatoire qui lance les hostilités, s’enchaîne les premières frappes de l’animal qui perd pas de temps. Est-ce qu’il cherche à imprimer son rythme, sa loi ou simplement à donner un peu de visuel à la foule, je saurais pas dire. Trois frappes successives, directe, sans feinte, pour me jauger.
Les deux premières butent contre les os de mes avant-bras, qui tremblent, mais ne cèdent pas. C’est lourd et pourtant je sens qu’il est pas à fond l’enfoiré, qu’est-ce que ça va donner quand il le sera. Le dernier coup fauche l’air, me suis décalé de manière à pouvoir riposter dans la foulée, sans marquer de pause.

Je vais même pas relever sa provocation, ignorer et riposter. La réponse se fera avec les poings.

Je gagnerai pas en jouant la puissance brute, je me ferai écraser comme un sombre chiasse. En revanche, je peux jouer l’explosivité et l’agilité, qui sait. Chez les Bambana, un bon mafioso est un combattant aussi bon avec ses poings qu’une arme entre les mains. Il faut être prêt à toutes les situations et pas seulement se reposer sur un flingue. L’arme qui s’enraye et te v’là comme un con devant ce qui était ta victime et qui devient le bourreau.
C’est pas chez nous que ce genre de merde arrive.
Un pas de côté sur la gauche, silhouette qui se défile au poing massif du Pater, mouvement vers l’avant, le buste courbé droit devant. Poings serrés, mouvements vifs, deux frappes au corps, qui cherchent à secouer la carcasse de l’intérieur, lui causer du tort en interne. Un combat contre ce genre de colosse, ça se travaille, on se précipite pas au risque de se faire écraser. J’ai visé le foie et la rate. avant de poursuivre mon effort pour lui tourner autour et me replacer dans son dos, le forcer à revoir sa position, voir son jeu de jambes, son aisance malgré sa masse.

Ce que je cherche surtout en priorité, c’est un putain de plan pour lui faire la peau sans y laisser trop de plumes. Tu crois que je suis là dans cette cage par hasard ? T’as un ami qui te veux pas que du bien, Pater.
Parce qu’un combat se joue également dans la tête, si je peux rentrer dans la sienne et le distraire, j’ai tout gagné.

Si Monsieur Bambana savait utiliser ses pognes pour autre chose que de se torcher le derche avec des billets, ça se saurait tu crois pas ? Frapper ce type, c’est comme de pisser dans un violon, le résultat vaut pas l’effort fourni. Il a pas l’air de douiller sur mes coups qui touchent, au contraire même. Y’a ce mauvais pressentiment qui agite mon système nerveux, me chauffe les tempes. Quelque chose qui me dit que ce trouduc aime la douleur et s’en nourrit, que plus je vais taper, plus je vais m’enfoncer.
Maintenant ‘faut se poser les bonnes questions, est-ce que j’ai vraiment envie de transcender un ogre des bagarres à mains nues ou est-ce que je ferai pas mieux de rapidement le liquider et me tirer de cet endroit à la con ? Pas besoin d’attendre de voir mes dents tomber pour savoir sur quelle option partir.
Reste juste à savoir comment ça va se faire, dans l’illégalité naturellement, mais ‘va falloir la jouer fine. Ils aiment pas trop ce qui sort du règlement ici.

Réfléchir et tenter de rester en vie, trouver un moyen de tuer l’autre sans y laisser la peau, c’est cocasse comme emmerde. D’autant que l’autre vire dégénéré et se fend la poire façon vampire démoniaque qui va te vider de ton sang. C’est ce qu’il compte faire dans un sens, mais je vais bien plus douiller.
Le jeu de jambes, les bons appuis et la garde relevée, solide. Une base solide pour tenir plus d’une minute dans un bon vieux mano à mano face à une grosse pointure. Maintenant ça suffit pas, j’esquive, je bloque difficilement les coups qui s’écrasent comme des parpaings sur mes os, me font serrer les dents et jurer intérieurement. Un direct du droit passe et frappe en pleine mâchoire, repousse ma caboche en arrière tandis que j’accuse le coup, recule de quelques pas.
Bon dieu de merde.
On joue pas dans la même catégorie, clairement. L’impression que ce seul coup aurait pu me fracasser la mâchoire s’il y avait mis plus de puissance.
Je me suis entaillé l’intérieur de la lèvre et mon sang se déverse dans la bouche, se mélange à la frustration et un chouilla de peur aussi. C’est bon la peur, ça maintient en vie.
La façon dont il m’attrappe pour m’expédier dos contre la cage en revanche, ça a tendance à la flinguer. Acier contre chair et os, pas besoin de compter les points.

Judas se permet un tour de cage, de chauffer la salle pendant que je me remets de mes émotions. Le spectacle avant tout, je suppose que c’est plus simple de faire le malin quand c’est toi qui a le dessus. C’est encore plus beau quand tu te retrouves à pisser le sang, le corps en équerre sur le sol, trois minutes plus tard, crevé par ton orgueil et ton attention qui se sont relâchés.
Profitons de l’amusement offert pour lui débouler dans le lard, lui jeter ma casquette bombée à la trogne à mi-chemin pour ensuite tenter de lui sauter dessus d’un coup de genou qui vient claquer le menton et rabattre l’égo de ces messieurs.
La feinte, qui peut pas vraiment être considérée comme une triche, passe et ça tape dur contre la mâchoire inférieure. Le ciboulot du mastodonte entame un mouvement ascendant et je me dis que ça va l’allonger pour un petit moment.
C’est un peu prendre ses rêves pour une foutue réalité de merde.
Ses battoirs se referment sur ma jambe au plus proche de sa tronche et la prise se resserre, avant que d’un mouvement brutal il m’encastre dans le sol dans son dos, chutant avec moi plus pour le besoin de sa riposte que contraint.

C’était bien tenté, Peeter. T’es juste pas au niveau.
Bordel de merde. Douleur dans tout le corps, par vagues successives, aléatoires. Endurer et tenter de reprendre ses esprits. Toussotements, respiration saccadée, colère qui gronde. Putain de bordel de merde.
De chair et d’os, violence et haine. Rage et rancœur, remords et désirs de vengeance. Je suis l’enfoiré de fils de chien qui veut pas crever, qui s’accroche à la vie alors qu’elle lui file des coups de lattes à terre depuis sa naissance. Ce bâtard me fumera pas ici, c’est pas lui qui va m’arrêter. Je suis pas celui qui meurt, je suis celui qui frappe. Qu’il me repousse avec tout ce qu’il a, je viendrais le finir avec les dents s’il le faut.
Pousse sur mes bras et jambes pour me remettre debout, crache un mollard sanguinolent sur le côté, pose un regard haineux sur l’intéressé.
Ce combat, il devient personnel. Pas toi. Pas ici.
Avance dans sa direction, frappe au flanc, enchaîné d’une trempe de la gauche. Coup de genou dans le bide, son coude tombe en revers de médaille et coupe mon élan. Bouché éclatée, je trébuche, parvient à lui balancer mon panard dans la cuisse, fragilise les fondations. Deux poings tapent mon front et mon nez, entaillent la peau et cassent l’os.
Pas toi fumier.

Paumes de la main qui veulent faire claquer ses tympans, il bloque et enchaîne d’un coup de carafe qui met fin à l’échange. Je rate de m’étaler, les jambes faibles, avant de me faire soulever puis balancer comme un tas de merde plus loin.

Il existe toujours plus fort que soi. Pfeuh. Je crache une gerbe de sang à mes panards, il croit que je suis qui pour pas déjà savoir ça ? J’ai le naseau qui pisse rouge, ça dégouline sur ma trogne et c’est foutrement douloureux, mais j’y pense pas sur le coup, y’a que ses putains de paroles qui me font tiquer. Y’a toujours plus fort que soi, est-ce qu’il croit sérieusement que je suis un de ces connards qui se sentent tout puissants parce qu’ils ont trucidé deux ou trois pauvres civiles à quatre dans une ruelle et tous armés de flingues ? Ce mec me prend pas au sérieux, c’est pas possible.
Si c’est pour chier de la merde, garde ta putain de bouche fermée. Il me gonfle, putain ce qu’il me gonfle. J’en peux déjà plus, je sais déjà que je suis perdant, je le savais avant même le début du combat. Son poing martèle mes côtes, en fait sauter une ou deux, m’arrachant un râle de douleur et me faisant serrer les chicots comme jamais. Cet enculé cherche à me finir à petit feu, faire durer le plaisir pour les beaux yeux de la foule. Encore une différence entre lui et moi. Quand j’ai le choix, je fais pas souffrir inutilement mon adversaire.

Retour contre la cage, je suis à moitié sec. Je capte plus ce qui nous entoure, l’image est instable et je dois forcer pour pas m’écrouler. Il continue de jacter, de me sortir ses conneries. Tant mieux, qu’il m’alimente en haine, c’est un bon moteur pour pas me coucher. On a parfois pas le choix de faire les choses. On s’abaisse à ce qu’on devrait pas. Du mal à articuler les mots, à les sortir, mais ça vient. Ça me prend du temps, de grosses inspirations, je douille, serre les dents, mais ça sort.
Le buffle charge et je sens bien que ça sonne le début de la fin. Il déverse une pluie de coups aussi lourds que des cuirassés qui finissent le travail entamé. L’impression que mon corps va imploser sur chacune des frappes, incapable de me retenir de hurler le mal qui m’assaille, de me défendre. Je crois de toute que rien aurait pu me protéger de cet assaut, à part une dizaine de portes blindées alignées les unes après les autres.
Là tout de suite, mon corps est aussi résistant que du papier mâché et le monstre a tout le loisir de le déchirer en petits morceaux.

On dit que c’est dans ces derniers moments de vie qu’on se refait le film de cette dernière. Je vais crever et pourtant tout ce à quoi je pense c’est que putain, j’aurais même pas pris me revanche sur cette chienne de vie, justement.
J’aurais pas eu l’occasion de retenter ma chance avec Talia, ou Vanya ou encore Clamile. Ouais, je suis le genre de connard qui reste attaché à ses exs un peu trop longtemps.
Je pourrais pas non plus aller vérifier si Anatoli a un cœur en tentant de lui arracher, cette raclure de bidet sera bien contente d’apprendre que je me suis fait fumer.
Sursaut d’orgueil après la tempête, au lieu de m’écrouler je cherche à lui rentrer dans la couenne. Il me retourne encore une fois et ça claque fort contre le sol. Comme si je venais de chuter de plusieurs dizaines de mètres.
Putain de chienne de vie.
Je vais agoniser sur ce sol merdique et agoniser dans ce rafiot à la con, pour le plaisir d’une bande de salopards engraissés au fric et qui se rincent l'œil devant la souffrance des autres. Putain.

Tremblant, douloureusement, lentement, je lève un bras. Poings fermés, je redresse mon majeur pour un dernier tour d’honneur.
Un doigt d’honneur à tous.
Allez tous vous faire foutre, je vous déteste tous.

Me demande pas pourquoi j’ai encore la force de me relever, de retourner au charbon alors que je suis déjà bien trop cuit. On m’a dit un jour que la connerie d’un homme pouvait se montrer sans limite, j’y crois dur comme fer aujourd’hui. C’est comme se jeter dans la gueule du loup, cette histoire. Tu sais qu’il va te bouffer, mais ton orgueil bien trop grand pour toi te pousses à aller vérifier si ce sont de vrais crocs. J’y peux rien si j’arrive pas à rester allongé devant un salopard de sa trempe, faut justement que j’essaie de lui en mettre une, de trempe. L’histoire dira que Dicross a bien combattu, les dix premières secondes. Qu’il a bien résisté, tout le reste du match.
J’ai même plus la force d’ouvrir la gueule pour lui répondre, ce sac à merde. Bien trop bavard pour un sac de chiasse, d’ailleurs. Je sais plus à force si c’est un combat en cage ou une leçon sur la vie en trente-six chapitres. Fais comme tout le monde putain, va écrire un livre autobiographique, mais viens pas m’assommer de tes belles paroles en plus de me marteler la fiole de tes poings.

A deux doigts d’abandonner pour plus avoir à l’écouter, je lui lâche un sourire ensanglanté tandis qu’il m’enfonce l’abdomen d’un concentré de phalanges pas piqué des hannetons. Faisais longtemps celle-là, hein. Je tiens miraculeusement encore debout, respire comme un phoque qui fornique avec un caniche et y met tout son cœur, crache du sang, grimace, ramasse. La foule adore ce qu’elle voit, un Judas qui concasse son adversaire et leur offre une belle toile de ce que l’on pourrait appeler “Géhenne, cette vieille chienne qui ne vous lâche jamais.”
Bonne nouvelle, à force de prendre trop de coups, mon cerveau délaisse un peu tout le reste, les sons extérieurs peinent à se frayer un chemin convenablement et je capte plus grand-chose du monologue du Lion de North. Le vieux fauve qui vient rouster le jeune lion, sacrée soirée. Même si lui a l’air d’être passé au loup maintenant, difficile à suivre le gaillard. Nouvelle frappe qui manque de m’arracher à peu près tout ce qui compose ma carcasse, voies respiratoires qui voient rouge, l’air arrive même plus à rentrer correctement et j’ai l’impression d’avoir été transpercé par la proue d’un navire.

Je recule, joue encore au con qui veut pas tomber, tandis que le peu d’esprit clair qui me reste me hurle en panique de me coucher, d’en finir avec le massacre avant qu’il reste plus rien à sauver. La fierté mon ami, elle vous fait vraiment faire un flot incommensurable de conneries.
J’ai alors ce réflexe incroyable, ce sursaut d’orgueil qu’un fier guerrier affiche juste avant sa propre mise à mort. Ouvrir grand les bras et bomber le torse, une dernière brave invitation à venir se déchaîner sur le morceau de viande que je suis. Quand t’es déjà vaincu, mais que t’es trop stupide pour te l’avouer. Quand tu ressens beaucoup trop de douleur d’un coup, mais que tu préfères tout nier en bloc dans le déni le plus total. Dernier coup de canon en plein dans la trachée, ce fils de chienne s’amuse à placer ses coups en plus de taper comme un aveugle. Je sais pas si je vais pouvoir encore avaler de rhum après ça, mais là tout de suite c’est pas mon inquiétude première.

Panards qui décollent du sol, grosse secousse due au choc qui parcourt mon corps et je m’envole, pour chuter un peu plus loin, sur le dos. Ce foutu sol à la con, je l’aurais embrassé plusieurs fois durant la nuit bordel.
Pas mort, mais tout comme, cette fois je réussirai pas à me relever. L’arbitre le sait, mais pour la beauté du sport et le suspens à deux berrys, il doit procéder au compte de dix. C’est sans surprise qu’au bout de la dixième seconde, je suis toujours en position dorsale de mort avancée. Je crois même pas avoir bronché d’un cil. Me suis évanoui vers la sixième seconde, d’ailleurs.

C’est quand j’ai ouvert les yeux, probablement bien une bonne quinzaine de minutes plus tard, que j’ai capté que le décors avait changé et l’environnement évolué vers quelque chose de plus petit, plus intime, aussi. Sur une espèce de canapé qui imite le cuir, on m’a déposé le temps de pioncer. Une sieste réparatrice bienvenue, malheureusement elle ne bénéficie pas d’effets amnésiants et le souvenir de cette raclée restera à jamais gravé dans la mémoire, pas que la mienne d’ailleurs.
Le temps de me lever dans un râle plaintif, courbaturé de partout, amoché dans le moindre recoin de peau, y’a un visage connu qui me tend une bonne vieille bouteille d’ambré. Yolovitch, t’as apprécié ce que t’as vu j’espère… Que je lui lâche en prenant la bouteille, le remercie d’un fugace mouvement de tête. J’ai bien cru que vous alliez y passer M’sieur Dicross, c’était rude… Rude est pas le mot que j’aurai employé, mais il a pas tort le jeune. Oh tu sais, il cogne pas si fort le Pater…

Je sens qu’il aurait eu envie de sourire si seulement la présence imposante et intimidante d’un gars l’en empêchait pas. Il lui jette un regard furtif et presque apeuré qui me met en alerte et m’oblige à zieuter dans la direction adéquate. Ah bah putain, encore lui. Si tu viens pour finir ta leçon sur la vie mafieuse et ces nombreuses filouteries, tu peux aller te faire foutre mon gars. Au moins c’est dit, c’est pas parce que tu t'appelles Judas et que tu viens de me dégommer la bonbonne que je vais te lécher le cul.
C’est même incroyablement con de ta part d’avoir ramené tes miches ici, où je pourrais prendre mon flingue et te coller une bastos dans le caisson. Pater caisson flingué Pugilat, ça sonne bien.
Je m’ouvre la bouteille non sans grimacer sous l’effort qui réveille la moindre blessure reçue dans la cage et enquille quelques gorgées au goulot pour anesthésier tout ça. J’ai perdu ce combat, mais je dois toujours te refroidir, t’es au courant ? Non parce que je sais pas ce qu’il vient foutre ici cet abruti. Ni même pourquoi je suis encore en vie, ou Yolovitch, alors qu’on est clairement venu pour faire couler le sang de façon définitive.

C’est ce qu’il cherche vraiment, le grand frisson de la mort ? Non parce que si vraiment il veut en finir, je peux me charger de l’achever, c’est mon job après tout. Autrement, je sais bien que j’ai aucune chance, que même avec un flingue pointé sur sa tête, j’ai plus de chance de foirer mon coup que de l’abattre. C’est le genre de grosse bestiole avec lesquelles je peux pas rivaliser, pas dans ma condition actuelle en tout cas. Qui sait, d’ici quelques années si je me démerde bien, au détour d’une ruelle, je pourrai le suriner. C’est pas jojo comme façon d’abattre un homme, mais je fais pas dans l’honneur et le propre, c’est pas ce qui t’assures la survie à Manshon, le propre.
Sa dernière remarque me fait sourire, c’est un marrant lui. Si j’ai un avenir ? Je l’ai brisé de mes propres mains le jour où j’ai buté ce type pour obtenir ma dose que j’étais pas foutu de me payer. J’y réponds rien, à ses mots. Inutile de prolonger la discussion, de continuer de faire semblant. J’ai pas l’avantage, même avec un autre gars pour m’épauler, ici et maintenant je peux rien faire. Le mieux c’est de le laisser filer et d’espérer que Bambana ira pas me faire buter pour avoir raté mon coup. Quand il verra dans quel état j’ai fini, il pourra pas dire que j’ai pas essayé.

Le Lion de North sort par la grande porte, tête haute. Ce brave Yolovitch s’affole, me regarde histoire que je lui donne le feu vert, l’ordre de le retenir, mais je lui fais comprendre d’un signe de tête que c’est inutile. Si j’ai rien pu faire contre ce putain d’enfoiré, t’as pas l’ombre d’une chance… Sois pas si pressé de crever.
Constat amer, que de prendre sa propre faiblesse pleine poire. Mais je survivrai, je le fais toujours. Y’a tout le corps qui grommelle sous la géhenne, mais je suis pas en papier mâché, un peu de repos, beaucoup de gnôle et d’opium et ça ira mieux. Me suis assez foutu sur la tronche pour la soirée, j’ai juste envie de rentrer et de retrouver Klamile. Me glisser sous les draps et venir m’allonger auprès d’elle, veiller sur son sommeil pendant que le mien continue de me faire la gueule.

Putain mais quelle vie...

Laisse-moi une dizaine de minutes, après on fout le camp.